[francissicard]

Au parloir du silence une ombre aux mains de lin
Glisse des plis de temps dans un ventre de cruche
Où repose le miel d’une bruyante ruche
Déguisant le soleil sous un mot sibyllin.

L’horizon maquillé par des feux au déclin
Pétrit la pâte d’or d’un nuage en peluche
Dont l’émail se colore aux parois d’une huche
D’un éclat écarlate aux doigts de gobelin.

Des ronces de trésors et des brins de ficelle
Attachent l’aube noire au bout d’une étincelle
Qui flamboie au zénith comme une étoile à trous.

Le pouvoir d’une image ouvre alors la mémoire
Et brisant le cristal de nos puissants verrous
Verse sur nos sommeils le songe d’une histoire.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2015