Très chers internautes,
Chers passionnés,
Voici un petit poème pour vous remercier de votre accueil et de votre sincérité. Ça a l'air de rien, or vous y trouverez votre bonheur, je n'en doute pas ! J'ai voulu faire un geste honnête pour vous remercier, et j'ai décidé justement de vous offrir un petit poème, plein d'interrogations, et impossible à enlever de son forum : je ne souhaite pas qu'il soit publié ailleurs, je veux qu'il reste entre ces lieux.
Allons-y ! J'espère que vous en profiterez un maximum :
Les choses sont là, mais qui es-tu ? L'espoir de revoir enfin un peu tes petites expressions chéries enlève toute élégance à l'observatoire infernal ! Il faut arrêter la petite chanson dans ma tête, mais comment ? Je n'ai plus d'espoir ! La croissance est là, mal supportée, répugnante dans sa volonté de m'enlever tout libre arbitre. C'est injuste et inadapté. La croissance, elle déborde en chaque instant qui me laisse être dévoré par la paralysie, par l'angoisse. Je vous en supplie, apportez votre apaisement à ces maux ! On est bien adorable dans son costume bleu créé par l'empreinte des sens ! Mon image, elle ne m'appartient plus. Qu'on se sent bête, là ! Ce n'est pas vraiment le problème : il vaudrait bien mieux pouvoir enfin respirer un instant. J'étouffe... Et réagir. Je ne peux même plus sourire ou grimacer... C'est un monde, et de là naissent les transactions : n'a-t-on pas oublié qu'il existe certaines nécessités ? Il est mieux de revoir ce que j'avais espéré au niveau où ça aurait dû commencer ; mais... Attendez... Je suis bien persuadé que cela arrivera vite, vite, vite... (vite, vite, vite...) Ne commettons plus la même erreur, chers amis... Avançons ensemble, main dans la main... Allons donc ! Je déplore, comme vous, qu'il n'y ait pas eu cette respiration qui me sortît tant de la servitude. Il faut vite remettre l'esclave entre les mains de son maître, réapprovisionner l'œuvre du dément, comme Hegel : nous allons rétablir les bonnes valeurs, l'amour du travail et du sacrifice. La confiance en soi n'existera plus que pour nous libérer. Et comme Rimbaud, nous allons effacer tout ce qui faisait de nous l'obéissance, au point d'oublier l'essence même des liens familiaux ; nous deviendrons finalement tous les criminels de chacun. Ne sommes-nous pas capables au pire d'affronter la mort ? et la fin ? La confusion sème en mon cœur une essence d'existence... À quoi bon ? J'ai trop parlé. Nous avons tous trop parlé. C'est presque la fin... Le soulagement... Enfin... (enfin, enfin, enfin...) Puis-je encore identifier le problème ? Pensez-vous que je nage en plein délire, et que l'illusion remplace chacun de mes mots par des petits mensonges et des petites imprécisions ? Il faut casser ces phrases qui me déchirent, oublier ces liens qui me divisent et qui m'exploitent. Voilà, c'est mon pouvoir. Mais à quoi bon enfin ? Toi, lectrice, toi, lecteur, ordure ! andouille ! Oui... Toi, lectrice, toi, lecteur... Tu fais donc de moi l'esclave de ta volonté amusée. Ce sera une bien laide image que tu auras laissée de toi en ces lieux, oui, une bien laide image... C'est bien ingrat, venant de ta part. C'est sale. Vas-y ! Monstre ! Amuse-toi donc de ces mots ridicules ! Tu tiens dans ta main la vie d'un poète handicapé, la vie d'un mort en sursit. C'est donc toi qui tiens la gâchette ; il suffit bien évidemment de déclencher l'arme aujourd'hui... ou demain. Achève l'homme qui t'avait alors paru tellement méprisable au simple premier coup d'œil ; celui-ci qui t'avait contaminé(e) en profondeur ; c'est la maladie du loup affamé. C'est, ça... Enfin ma mort... Pour de bon... L'assassinat est donc bien un art... Le génie est irrémédiablement une branche de la destruction, un sous-genre du meurtre... Gloire au crime... Viens donc, dévore le jeune auteur dans son dernier désir de survie ! Si simple... Si faible... Et insignifiant... Ou peut-être suis-je fou ? Attendez un instant... Mais... Qu'a-t-on fait de moi ? Oh... Ai-je lu ce texte, ce poème tellement sombre ? et m'y suis-je cru écrivain ? débordant alors de l'énergie des premiers jours ? des premiers écrits ? Suis-je en fait une femme ? Pourquoi me suis-je alors considérée au masculin ? Me suis-je trompée ? À quoi bon ? Je suis pleine d'énergie : c'est ce qui me fait m'exprimer aujourd'hui. Je n'ose pas dire que j'ai peur mais... affamée, désorientée, fabuleuse et ironique, je n'arrive même plus à me relire. Est-ce vraiment moi ? Pourquoi est-ce si étrange ? A-t-on raison de décrire les sentiments qui nous ont habités précédemment ? C'est stupide ! En aura-t-on un souvenir suffisamment trouble pour en effacer les précisions ? Faudra-t-il alors y ajouter un détail ? Mais... à quoi bon !? Faudra-t-il simplement y croire et y ajouter un peu de fantasme afin d'en rompre l'immobilité ? Est-ce la seule chose à faire ? Reprenons... Ré-étudions nos feuilles et nos brouillons... Tout doit rentrer dans l'ordre. Il n'est pas impossible que nous ayons besoin de cette hospitalité, de cette phrase si simple et de ces révélations qui sauvent parfois l'humanité. Nous pouvons encore agir,
Nous le ferons enfin,
Nous agirons de toute notre volonté...
Chers lecteurs (car vous venez bien de me lire),
Chers adorateurs,
Et chers internautes,
J'espère vraiment que nous aurons l'occasion d'aborder encore les questions de l'actualité littéraire avec tout le sérieux possible. Il se passe toujours beaucoup de choses dans le monde du livre et des textes ; c'est le premier moteur de notre société. Je suis convaincu que nous avons beaucoup de choses à partager. Nos paroles et nos écrits valent de l'or dans un monde qui s'efface et qui se salit vite. En ce moment, les choses sont un peu floues, or je suis sûr que tout s’éclaircira tôt ou tard. De tout mon cœur, je vous remercie pour votre convivialité, et pour votre énergie pleine de bonnes nouvelles.
À bientôt,
Signé A. Tréard
