Hello
!
Ca fait un petit moment que je ne suis pas revenu par ici. Pas mal de trucs à faire ailleurs, du travail éditorial notamment pour mon bébé à deux voix sorti jeudi dernier.
Un peu de mal à écrire en ce moment. Ma nouvelle "Déchirure", dont le début a été posté sur MDE, a du mal à sortir, les idées sont là mais ne s'écrivent pas comme je le souhaite. Alors j'efface, je recommence. Et toujours rien de satisfaisant. Alors patience.
En attendant, voici une petite nouvelle sans prétention, dans laquelle j'ai beaucoup travaillé l'atmosphère.
M'enfin, vous verrez bien... Bonne lecture à vous en tout cas.
Avent'
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Naufragés
L'antique ventilateur sur pied faisait un boucan d'enfer dans cette minuscule piaule sans charme.
Le temps s'écoulait lentement sur un radioréveil seventies qui n'avait rien de vintage. Il indiquait 16 heures 09 sur son cadran has been, horaire que la luminosité ardente me brûlant la rétine, malgré les persiennes closes, confirmait. La température devait avoisiner les quarante degrés à l'ombre parce que j'étais en nage sur le drap poisseux d'un paddock grinçant sous le moindre de mes mouvements.
A mes côtés, une fille en tenue d'Eve gémissait dans ses rêves, les paupières encore trop lourdes de sommeil. Moi aussi j'étais à poil, le corps en sueur mais sans la moindre envie lubrique. J'avais déjà dû l'assouvir la veille.
Des images en flashback me revinrent alors en mémoire, des images qui crépitaient comme des stroboscopes syncopant un dance-floor.
Je me souvenais de la boîte de nuit, le Coconuts'Club, des strip-teaseuses paillettes, des verres de vodka orange, de la musique et du bruit. De la cigarette qui embrasait ses prunelles bleues nuit. Je me souvenais du goût de ses lèvres, du parfum qu'elle portait, des strass qui l'habillaient, légère, à demi-nue.
Puis nous avions roulé, longtemps dans ma vieille Buick, bercé par les standards soul que crachouillait mon transistor hors d'âge. Sur la banquette en cuir craquelé, la jeune femme s'était lovée contre moi, sa tête sur mon épaule, s'était assoupie peut-être, l'air de rien. Je ne connaissais même pas son prénom.
Nous avions fini par échouer dans ce motel miteux, abandonné le long de la route 66. En naufragée de l'existence, les lieux lui étaient familiers, à la fille. Ils étaient son territoire et devinrent rapidement le mien lorsqu'elle s'offrit à moi pour s'enivrer de cette douce illusion d'être aimée.
Le lit grinça tout à coup, me sortant de mes songes. C'était elle qui s'éveillait.
- T'as pas une cigarette ? me demanda-t-elle.
Je fis non de la tête. Elle s'empara alors de la bouteille de Gin qui trônait sur le rustique chevet, pour étancher sa soif, puis se leva pour aller prendre une douche.
En ressortant de la salle de bain, les cheveux encore humides, elle prit les clés de ma Buick qui traînaient sur le secrétaire en formica.
-Je vais faire un tour, me dit-elle. Je peux pas tenir sans clopes.
23 heures 30. L'impression que la nuit était tombée depuis des lustres sur le motel. Et puis, je crevais la dalle. Je décidai alors d'appeler le room-service, mais il n'avait rien à béqueter dans son rade. Et la minette qui m'avait planté, qui s'était tirée avec ma caisse ! Elle avait dû retourner exhiber ses miches au Coconuts'Club, histoire d'aguicher le chaland, de se faire sauter sur le parking entre deux bagnoles pour piquer au gusse tout ce qu'il avait. Elle connaissait par coeur son territoire, elle savait comment piéger les naufragés qui se paumaient dans sa boîte de strip-tease, elle savait comment nous charmer, et être trop jolie.
Je n'avais plus rien, nulle part où aller. Même plus de fric pour payer ma piaule. J'étais un naufragé, un gars qui s'était noyé dans les yeux trop bleus d'une fille...
