[Ms_Hayworth]

Amis du soir,
bonjour. Amis du jour, vice-et-versa.

Je suis censée me présenter. Soit. Que pourrais-je bien vous dire à mon sujet ?

J’aime les mots. Pour moi, ils sont comme des animaux de compagnie. Des chats, deux. Des bengals. Mignons, attachants, affectueux, énergiques. Seulement voilà, arrive un moment où l’autre, où ils vous refilent une saleté. En ce qui me concerne, ce fut la fièvre, l’été dernier. Atroce. Elle me cloua au bureau, pendant plus de trois mois. Le fauteuil du salon, pour être plus exact.

Une attaque véritablement virulente qui  n'épargna personne, mon appartement y compris. La métamorphose fut fulgurante. La cuisine s'est rapidement transformé en patinoire. Ma chambre en cour des miracles parée de haillons et guenilles. Ma pudeur préfère faire un petit détour et éviter le petit coin. Je ne sais pas pour vous, mais sur moi, la fièvre fait des ravages. C’est fou comme tout semble petit dans ces moments-là. Les placards surtout. Plus assez d’assiettes, de chemises, d’oignons. Le numéro s’affichant sur ma balance fut bien le seul qu’il ne me peina pas de voir rétrécir.

Je me porte mieux depuis quelques temps. Bien que j'aie retrouvé mon poids habituel, la maladie est toujours là, qui guette. De l’extérieur, le mal ne se voit pas. Heureusement. Mais dès que les gens approchent... Au début, j’en ai parlé librement. Du genre, moi, ma maladie, j’assume. Grossière erreur. Je m'en rendit compte, hélas, trop tard! Mes amis, mes connaissances ont commencé à me regarder de travers. L’écriture, une maladie honteuse qui vous confine dans l’incompréhension et l’isolement. Le saut en parachute, le shopping, le tennis, tout le monde comprend. Alors que franchement quel intérêt, hein? L’écriture, par contre, c’est une autre histoire.

N’en pouvant plus de vivre dans cette clandestinité étouffante, j’ai décidé de sortir du placard. Trop petit, comme je  l’ai déjà expliqué par ailleurs. Je souhaiterais me joindre à vous. Les écriveurs, une minorité ? Je proteste et m’en clame !

Quoi d’autre ? Mon prénom. Vous pouvez facilement le déduire de mon pseudo.
La température me semble tout à fait agréable et bienvenue, absolument  précieuse, par ces chaleurs. 
Je me réjouis de papoter avec vous.

[vinzWallbreaker]

Ça c'est de la présentation !

Bonjour et bienvenue. Entre gens atteints d'une même "tare" qu'est l'écriture nous devons nous serrer les coudes.

Je te poserais néanmoins quelques questions traditionnelles :
Terre ou Mer ?
Stylo ou Clavier ?
Que dit le ver au verre vert ?

[Dewen]

Salut !
Bienvenue !
Joli petite présentation
Ne t'inquiète pas, ici on n'essaye plus de se soigner (y'a juste parfois des monsieurs en blanc qui viennent nous faire une petite piqûre...)
Allez, j'ai des questions pour toi !
- Jour ou nuit ?
- Ton genre préféré ?
- Un gros projet en cours d'écriture ?
- Que dit le grand poisson à l'armoire trop petite ?
- L'ultime différence entre une table et toi ?
Au plaisir !

[Ms_Hayworth]

Bonjour,
Terre ou mer ? Je suis une écœurée de nature. Alors, s’il fallait choisir, je dirais pluie. C’est tellement plus poétique ! Ainsi que, bien entendu, arbre.

Je loue Dieu tous les jours de nous avoir expédié, via courrier postal, cette belle et fort commode roue qu’est l’ordinateur. J'écris et réécris chaque phrase une bonne centaine de fois. En un an, la forêt amazonienne y serait restée. Je ne sais vraiment pas comment nos aïeux  écrivains y arrivaient. De vrais athlètes. Un Victor Hugo par exemple. Avoir de la poigne, dans son cas, ne s’appliquait pas qu'au figuré. J'en suis certaine. Espérons qu'il ait été ambidextre. 

Pour le ver, vite vu. « Tu fais quoi, poulette ? » Les vers sont myopes, voire aveugles. De plus, hermaphrodites. Vous imaginez la vie sexuelle ? Oui, bon, bien, c’est sûr. Pas mal. Mais, et les sentiments dans tout ça ? 

[Ms_Hayworth]

Salut Dewen,
Jour et nuit. Quand une idée me tenaille, j’en rêve. Les personnages peuvent être de vrais malotrus. 

J'aime les hommes. Un seul, que j’ai épousé. Je lui suis fidèle. Les seuls écarts que je me permets, de temps à autre (que cela reste entre nous), sont d’ordre littéraire. Choderlos de Laclos, Rostand, Céline, Racine. Il y en a eu d’autres, mais les nuits que j'ai passées dans leurs bras sont inoubliables.

Un roman. Je le dis du bout des lèvres, car roman, roman, c’est un bien grand mot. L'autre jour, en dégustant des mandarines qui traînaient depuis un moment au frigo, il  m'est resté coincé dans la gorge. Cette saleté, je n'arrive plus à l'en sortir.

Le grand poisson s’exclame : « Quelle poisse. Qu'est-ce qui m'a pris de venir dans ce bar? On y est  plus à l’étroit que des sardines en boîte ! »

Table et moi, excellente question! Dur à dire. Deux pieds en moins. Bien qu’il m’arrive de me retrouver à quatre pattes. Pour m’acquitter de tâches ménagères ! (Enfin, voyons, messieurs!) Car, oui, hélas, contrairement à ce que ma présentation a peut-être laissé entendre, mon appartement se métamorphose régulièrement. Une plaie. Je commence à douter de ma moralité dans une vie antérieure. Quoi encore ? Moins anguleuse. Quoique le mobilier contemporain présente également de jolies rondeurs. J’y suis, je parle ! Et regrette bien souvent de ne pas être une chaise.