[Luna Psylle]

J'aime bien l'anecdote j'avais envie de répondre : "Persooonne !!!" à la première question

Je suis restée avec mes amoureux, mais je crois que j'étais quand même essoufflée sur la fin

Dernière piste du soir Lost Children

Bonn soirée Claudius

Merci à vous deux pour ce soir

[Aléa]

240 - constructiviste - qui est adepte du constructivisme (j'adore les définistions) sinon : courant des arts plastiques du XX° siècle construction forme géométrique
320 - disparaître
690 - objectivisme

"Si tu ne prends pas une approche constructiviste de la situation, nous allons tous disparaître Lucie."

Il était assis sur l'accoudoir du sofa, la tête tournée vers la fenêtre entrouverte sur le froid de novembre. Le reflet des lampadaires orange sur ses lunettes cachait son regard, qu'elle savait grave. Elle détestait qu'il fume à l'intérieur - à cause de son père, quand elle était jeune, l'odeur du tabac froid lui faisait remonter de sales souvenirs - mais elle détestait tout autant le tabagisme l'hiver, pensant à la facture de gaz et au fait qu'elle n'aimait pas porter de chaussettes. Il y a a toujours de la fumée qui rentre, trop. Il ne la regardait pas - le sentiment que ça faisait des mois qu'il ne la regardait plus. Cela faisait au moins deux heures que la mahcine a lavé avait sonné le glas de l'étendoir : personne n'avait bougé. Le thé était trop infusé et déjà tiède. Elle ne pouvait que souffler.

"Tu manques d'objectivisme, Lucien. La lutte sans l'approche marxiste-leniniste ne tendrait que vers un apostat de communisme libertaire dépassé avant même qu'il ait vu le jour."

Il ricane. Il ricane. Comment ose-t-il ricaner. Comme si elle ne voyait pas la cendre qui venait de tomber et qu'il ne ramassera pas. Elle éteint la dernière petite lampe de salon qui les gardait ensemble dans la lumière. Lucien ne mérite que l'obscurité éternelle - et bien qu'enfin il se tourne pour la regarder, ses yeux sont perdus dans la pénombre de leur incompréhension nocturne. Elle aurait aimé prendre un livre, le premier qui lui soit venu sous la main, mais son geste s'arrêtait au volume et le choix la rattrapait. N'importe quel essai ne pouvait être lancé au visage d'un être comme Lucien. Il fallait qu'elle y réfléchisse.

"Bonne nuit, Lucien."

[Aléa]

111 - bénin
632 - météo
402 - fado (chant traditionnel portugais)

Il y a un fado dans le coeur de tous ceux et celles qui savent prêter l'oreille. Il suffit de l'avoir entendu une fois pour le reconnaitre, peut-être deux si la première l'esprit n'y était pas. Ca a toujours été là, depuis l'enfance et les premiers chagrins - sur le retour de l'école après une tristesse inexpliquée, de celles qui provoque des questions et des questions encore. De ces premiers instants qui font naitre les interogations que l'ont puorsuivra toute une vie - certains l'étouffent et le taisent : bon courage à eux car les joueurs de fado sont infatigables. On fini tous par pleurer sous le coup d'une météo hasardeuse qui nous frappe un mauvais jour - on ne fait que jouer au loto en attendant que les chiffres sortent. J'ai pleuré pour des soleils trop joyeux des jours où mon coeur ne pouvait l'admettre. J'ai pleuré pour des mots bénin et ris d'être aussi bête. J'ai pleuré en riant plus d'une fois. J'ai chéris ces larmes car elles prouvaient sans logique une beauté ineffable. La beauté et le malheur cohabitent et s'ignorent et se mêlent et s'embrasse sans que cela ne s'y apprête. Mais il faut d'abord tendre l'oreille et elle se tend parfois sans que l'on ne le décide. La joie de la tristesse frappe quand on est en vie. Véritablement en vie. ô mélancolie.

[Aléa]

641 - minorquin (de Minorque)
787 - pont
33 - altéré

Une vague lui fouette le visage. Elle est glacée. La chaloupe manque de se renverser mais ils tiennent bon. Au fond, deux soldats vomissent. Le bruit du métal qui se frotte, le goût du sel dans la bouche.

"SOLDATS ! Nous approchons des côtes ! Vous savez ce que vous avez à faire ! Tuez les tous, TOUS ! Pas de pitié et pour le Roi !"

Il n'avait quasiment pas entendu le discours, à peine la moitié, caché par les remous, les dégueulis et les ave maria de son voisin. Un gamin d'à peine quinze ans, cramponné à sa lance. Un pauvre paysan ramasse à la hâte avant de partir aux baléares. Derrière eux, quatre nvires de guerre, les leurs, dont un en flammes, véritable phare immanquable dans la nuit macabre. Les cris de ceux qui brûlent et se jettent à la mer, il ne les entendait plus, ils s'en étaient assez éloigné. Il le sait, ce n'est que temporaire. Quinze chaloupe qui contournent la bataille près du fort, attaque surprise planifiée sur un village à moitié évacué. Il sait qu'il n'est qu'une diversion, la mort l'attend sans doute ici et personne ne viendra le sauver. Le relatif calme en s'éloignant des navires l'a rassuré, temporairement, au moins il sait que les minorquins ne l'attendent pas à peine débarqué. Un peu de chance dans son malheur, répit de courte durée. C'est la suite qui lui fait peur et pourtant elle ne vient pas. Il l'attend, dans son corps, mais elle ne vient pas. Tout son état d'esprit semble être alteré par une étrange lucidité où toutes les couleurs, les sons, lui semblent être la Vérité même. Quelle vérité ? Il ne sait pas, mais il y a une éternité dans cet instant. Dans sa sidération l'éternel lui parle. Dans le découpage du ciel étoilé, il voit le pont au bout du village cible. Des cavaliers s'amènent. Vivre ou mourir. Je vous salue Marie, pleine de grâce, le seigneur est avec vous.

[Nacas]

J'ai pleuré pour des soleils trop joyeux des jours où mon coeur ne pouvait l'admettre.

<3