[Aléa]

yes, je viens de voir ton edit, niquel haha

881 pour moi !


Ce qui nous donne :


Beauf (magique <3 )
Ambitieux
Kérosène


Bonne chance !

[Miromensil]

très joli triptyque didonc
allez écrire un poème avec ça

[Vincetintin]

L'Homme est toxique.
Chacun d'eux est égoïste au possible, narcissique et surtout ambitieux. Ces trois qualificatifs nous donnent la recette explosive d'un feu de forêt sur lequel on vide un bidon de kérosène.
Mais concentrons nous sur un spécimen en particulier. Il s'appelle Dimitry.

Comme beaucoup d'entre eux, Dimitry ne se préoccupe pas énormément d'autrui. Il vit sa petite vie paisible, fumant et buvant comme s'il s'agissait de son dernier jour sur terre. Avachi devant son téléviseur plus de la moitié de son temps éveillé,  Dimitry râle. Ses parents, selon lui, n'ont rien fait pour l'aider à réussir dans la vie alors que c'est leur travail.
Ses professeurs, quand il était encore scholarisé, passaient plus de temps à le sanctionner qu'à lui enseigner. Dimitry a son avis sur encore de nombreuses personnes ainsi, mais nous les tairons par respect pour les âmes sensibles.

En tout cas, Dimitry reste cependant un cas à part, car dans une société d'Homme, il est logique que certains n'atteignent pas leurs objectifs. Cependant, Dimitry ne veut pas s'en rendre compte. Il se repaît du déni complet dans lequel il vit, et se plaît à repousser ses fautes sur autrui.

En un mot comme en cent, Dimitry est un beauf.
____________

(désolé je n'ai pas été super inspiré.... je ne vais pas pouvoir continuer d'ailleurs, je viens d'être appelé par les collègues. Je vais cependant pouvoir lire et commenter ton texte ne t'inquiètes pas. Bonne soirée )

[Chapart]

Y avait toujours cette odeur de kérosène dans l'air. Ma foi qu'est-ce que tu veux, on s'y était habitués, on la remarquait plus même. Mais quand la vieille Gisèle nous rendait visite pour nous apporter quelques légumes qu'elle avait pas réussi à vendre au marché, et parfois une bouteille de rouge, elle grognait toujours, la vieille Gisèle. Qu'est-ce que ça sent par là, comment on peut vivre comme ça, dans ce vieux hangar, derrière cette piste d'atterrissage. Oh, on se moquait un peu d'elle. Surtout s'il y avait pas la bouteille de rouge. On la taquinait, la pauvre ; elle se laissait un peu faire, même quand on faisait un peu trop les beaufs, je crois qu'elle avait pitié de nous, elle se disait que ça nous amusait un peu, elle allait pas nous ôter ça pour un sou.

Un jour, j'ai essayé de planter des radis entre le tas de briques devant le hangar et le grillage quelques mètres plus loin. Oh, il y a pas grand chose qui survit pas là ; quelques brindilles que la chaleur et les particules d'essence pulvérisées ont cramées, une terre toute sèche. C'était ambitieux ça crois-moi, elle y croyait pas la Gisèle, elle se moquait de nous alors on redoublait d'efforts pour y arriver. Au bout de quelques jours à mettre de la flotte on a fini par voir quelques insectes se balader par là, on en voyait jamais, quelques araignées et il a même fini par y avoir un asticot. Qu'est-ce qu'on était pas peu fiers ! On a dû retourner la terre plusieurs fois avec Gaston, ça a pas marché du premier coup tu penses, mais petit à petit on avait le sentiment que malgré tout, entre les vieux bidons et leur odeur d'huile qui venait se greffer sur celle du kérosène qu'on sentait plus, on finirait par y arriver, à faire pousser nos radis. On s'y est donnés à coeur joie avec Gaston, je te jure que la mère Gisèle elle a commencé à moins de moquer de nous.

Mais bientôt il a cessé de faire chaud. Oh, on a bien vu sortir un minuscule germe vert, je te dis que c'était du radis, mais ma foi qu'est-ce que tu veux, après il a fini par faire froid alors on a jamais pu le récolter notre radis.

Alors on est retournés dans notre hangar attendre que la mère Gisèle vienne nous apporter ses patates et sa bouteille de rouge.

[Aléa]

Des regards las et des soupirs en latences avec ces dits regards las. Un infini de champs qui impriment leurs rien dans la voile de la cornée. Un infini de rien, c'est plus ce qu'on voit, c'est ce qu'on ressent. Des champs verts, rangées brunes de terre humide ; des champs de betteraves, grenier du sucre du pays, ce pays où j'ai grandis avec une bande potes comme il y en a partout ailleurs. Ma bande de cons. Ma lande de betteraves. Un ciel chargé, gris, aux mouvances de noir inquiétantes, tournoyantes comme dans les boules à fumée de voyantes de fêtes foraines. Les farces et attrapes à six sous qui nous faisaient croire encore à un futur magique, un monde d'adultes recelant de secrets qu'ils nous cachaient - évidemment. On lisait des livres comme pour en trouver les raisons, sans jamais les envier, simplement méfiants des non-dits. Prisonnier finalement des mondes fantastiques que l'on a tant voulus croire. Six sous le rêves, made in China ; la lecture de livres aux mots plus compliqués - eux aussi préfabriqués, sans onces de magie - expliquant de quoi est fait ce monde. Plastiques et paillettes à six sous le rêve, dans cinquante ans le poids d'une culpabilité d'avoir été esclavagistes d'enfants et de pays plus pauvres. Le secret des adultes, c'était un mur qu'ils nous cachaient, un mur où l'on fonce sans tellement y réfléchir. On regarde l'horizon qu'on connait tant, en pensant qu'à la nuit on y voit bien les étoiles. On y voit bien l'espace, on y voit mieux le vide. On regarde l'horizon et c'est comme si le rien s'imprimait à nos rétines.

Mon beauf souffle sa clope - une nuage de flou par dessus le flou de ma vue, par dessus l'opaque des nuages. Mon beauf c'est mon pote. C'est mon petit groupe qui dix ans après le lycée accuse un harrassement blasé, érodé par les histoires sociales. Mon beauf s'est brouillé avec un pote, on le voit plus dans le groupe. Il s'est marié avec ma soeur, qui elle voit souvent le groupe. On évite le cimetière où se trouve l'ex de ma soeur, on y pense. On rit avec le fils d'une amie du groupe. On a vieillit, on a le teint pâle et plus aucune ambition fantastique. Plus aucune sensation de rêve - j'en ai, le soir, seul, après avoir rempli mon coeur de quelques voix-doudous d'amis de quinze ans, j'imagine qu'eux aussi en ont peut-être encore. On est dans le réel.

Dans le ciel, un avion décharge son kérozène. On a grandit sous les couloirs aériens, la fumée des avions c'est des nuages pour nous. Des nuages tristes. J'en entendu que les toilettes lâchaient la pisse par le ciel. Un jour un paysan s'est fait transpercé par un éclair de pisse, la foudre de zeus moderne.

Mon beauf souffle sa dernière bouffée et écrase le mégot. Il a le teint cireux. Le soleil derrière l'armure de nuage est déjà parti. Derrière la baie vitrée, sans le son, tous nos amis, avec leurs début de fatigue de la vie, qui se marrent et picole comme à nos seize ans.
" - C'est quand même beau, chez nous. "
Il a tellement raison, mon beauf. Ils sont tellement beaux, mes potes. Mon horizon de champs de betteraves à sucre.

[Aléa]

ouaip t'étais un peu poussif vince (enfin, je dirai plus que c'est un con ce Dimitry, plus qu'un beauf haha) mais bon ça passe


L'adresse à "tu" m'a perturbé parce que ca s'accroche à rien du tout, chap, malgré des petits couacs, y'a un tableau à la Steinbeck dans ces persos et situation !

[Chapart]

Yo !

(je me suis greffé comme un vilain sans rien dire à personne  )

L'Homme est toxique.
Chacun d'eux est égoïste au possible,

les hommes sont toxiques, du coup ? (comme il y a "chacun d'eux")

Ses professeurs, quand il était encore scholarisé,

scolarisé

passaient plus de temps à le sanctionner qu'à lui enseigner.

"lui enseigner" sans rien après, ça sonne un peu bizarre, pour moi

Dimitry a son avis sur encore de nombreuses personnes ainsi, mais nous les tairons par respect pour les âmes sensibles.

un poil lourd

Haha, sympa ; j'ai bien aimé comme "beauf" vient tout à la fin. Kérosène m'a paru un peu moins bien intégré.


Ben

grenier du sucre du pays, ce pays où j'ai grandis

pas super fan de la répétition de "du"

Ma bande de cons. Ma lande de betteraves

 

Mon beauf souffle sa clope - une nuage de flou par dessus le flou de ma vue, par dessus l'opaque des nuages. Mon beauf c'est mon pote. C'est mon petit groupe qui dix ans après le lycée accuse un harrassement blasé, érodé par les histoires sociales. Mon beauf s'est brouillé avec un pote, on le voit plus dans le groupe. Il s'est marié avec ma soeur, qui elle voit souvent le groupe. On évite le cimetière où se trouve l'ex de ma soeur, on y pense. On rit avec le fils d'une amie du groupe.

j'aime bien la répétition de beauf et l'atmosphère que ça crée ; moins celles de "groupe" / "soeur". Y a comme un changement de ton à cet endroit-là.

Très chouette, le jeu sur le langage parlé et malgré ça la poésie qui se dégage du texte.


Merci 

[Aléa]

Yep, j'ai poussé un bout de trop mal maitrisé, mais bon, faut tenter des trucs


Une autre quelqu'un ?

[Chapart]

pas pour moi sorry ; un autre dimanche avec plaisir !

[Aléa]

no soucy ! c'était cool quand même ce petit étirement

[Rémi]

ça vous dit d'écrire quelques lignes ce soir ?
Perso, mon dico et moi on est chauds, première manche à 20h30, deuxième à 21h, puis 21h30

Viendez, allez quoi, viendez !

[Léilwën]

Moi ça me dit bien !  par contre je vous rejoindrai plutôt 21h-21h30 et je suis de garde donc je serai peut-être (sûrement ) interrompue !

[Rémi]

Bon, ça à l'air parti pour démarrer plutôt à 21h. Si personne ne s'est manifesté d'ici-là, tu pourras balancer 3 nombres Léili, entre 1 et 1089.

à toute !

Edit : ou 21h30 ?

[Léilwën]

1080 753 27

[Rémi]

Ouiiiiii ! C'est parti !

1080 : vue
753 : pause-café
27 : aire