[cyamme]

(cette fois, je crois bien que j'ai raté. J'aurais pas dû écouter de musique en écrivant  )


C’est le grand jour. Ils n’ont beau être qu’une poignée, ils vont assister à sa reprise de la musique. Dix mois qu’elle n’a plus touché à son violoncelle à cause de ces foutus troubles musculosquelettiques. Elle est morte de trouille. Peut-être que ça n’ira pas ? D’ailleurs c’est déjà le cas, la colophane poisse et empoussière ses vêtements, son cœur joue à saute-mouton avec sa respiration et ses mains tremblent assez pour préparer un cocktail sans effort supplémentaire. Elle arrache d’un geste rageur un crin à moitié détaché de l’archet. Pose cet archet, c’est pas possible de le tenir en tremblant autant. Elle ferme les yeux et écoute son appréhension.
 La sent qui prend naissance dans les villosités de son intestin, diffuse pernicieusement à travers tout son corps pour exploser en fourmis dans ses doigts. Elle ôte ses chaussures, pose ses pieds sur le parquet en bois brut. S’ancrer, profondément, sentir son être rattaché à cette matière terrestre et rassurante. Ça y est, elle est prête. Elle récupère son archet et vient se rassoir devant la fresque murale de son trisaïeul Elgar. L’instrument vient se caler entre ses bras.

[Gros Lo]

son cœur joue à saute-mouton avec sa respiration
pour exploser en fourmis dans ses doigts

ces expressions qui sonnent si juste <3
mention spéciale pour le trisaïeul Elgar (et pour musculosquelettique bien sûr), que j'aimerais bien recroiser (au moins en portrait, ou en récit enclavé) dans une suite ?

Rémi : Très rythmé ! ça claque pas mal à l'échelle du paragraphe. Moins fan des dernières lignes (mais il faut toujours courir, en dico, quand vient le temps des dernières lignes...)

Gwyn : je vois que toi aussi tu te mets aux textes à suite o/ c'est cool. J'ai préféré celui d'avant mais il faut bien du ciment entre les briques... (c'est aussi que j'en avais moins à mettre sous la dent cette fois-ci...)

[Rémi]

Gwyn', c'est la suite du précédent ? Décidément, tu aimes à planter des décors ! Chouette aussi, celui-là.


Lo

C'est l'orgueil qui me fait croire que j'étais seul. Surement y avait-il autant de représentations que de caravaniers.

sympa cette idée
Cette partie-là fait référence à des éléments qui me manquent (roi/reine, aide de camp...), du coup je sens que je ne profite pas à fond du texte.

Cyamme, ben c'est pas raté ! Perso, je trouve qu'il y a de l'émotion dans ce texte. Manque juste la première note chaude et vibrante pour clore le truc

[Gwynplaine__]

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[Gwynplaine__]

Un 'ti dernier ?

[Gros Lo]

Ohoui ohoui !
ça va faire venir cyamme.
Je prendrai acte de vos nombres !

(à cyamme ci-dessous : elles c'est folie+sincérité, mais les phrases avaient un peu été bougées/reformulées après, donc c'est en plus d'être maladroit c'est devenu obscur(: )

[cyamme]

Gwyn : je reste sur ma faim, mais il y a pas de quoi te cacher !

Rémi : coool, je suis pas non plus sûre de ce que je pense des dernières phrases, mais j'aime le ton sans détour de ton amoureux déchu.

Lo : ça manque de chameau

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je crois que faut que je vous abandonne, dommage. Merci pour les parties, en tout cas ! Longue vie au dico !

[Rémi]

798 alors !

(et 1010 si il en manque un)

et à soon cyamme

[Gwynplaine__]

- Consonne : 1
- Voyelle : 0
- Consonne : 3
- Consonne : 6

1036 !

[Gros Lo]

A plus tard cyamme !
nooon il faut que tu restes, les mots que t'aimes arrivent enfin !

798 : DYSPAREUNIE. Douleur éprouvée par certaines femmes (ou parfois des hommes) lors d'un rapport sexuel.
1010 : FANAL, -AUX. 1)a) Grosse lanterne devant servir de signal, fixée sur un véhicule. b) Feu placé au sommet d'une tour pour guider les navires la nuit. 2) Lanterne.
1036 : FEUILLETER.

(Conclure une soirée dico par "feuilleter" )

[Rémi]

798 : DYSPAREUNIE. Douleur éprouvée par certaines femmes (ou parfois des hommes) lors d'un rapport sexuel.
1010 : FANAL, -AUX. 1)a) Grosse lanterne devant servir de signal, fixée sur un véhicule. b) Feu placé au sommet d'une tour pour guider les navires la nuit. 2) Lanterne.
1036 : FEUILLETER.

Une connerie, pour finir la soirée...


   Dix-sept fois, c'est trop. Pas la peine de consulter pour dyspareunie précoce, dix-sept fois c'est trop et puis c'est tout. On peut aimer s'aimer. On peut s'effeuiller pendant des heures et feuilleter le Kamasutra avec délectation pour choisir - comme quand on était gamin, avec les publicités dans la boîte aux lettres qu'on recevait pour Noël. Je me souviens, j'entourais tous les trucs qui me feraient plaisir. Ensuite, j'entourais une deuxième fois les cadeaux que je voulais vraiment avoir, parce que je me rendais compte- ou alors, on m'aidait à me rendre compte, je sais plus - je me rendais compte que j'avais entouré quasiment tous les jouets, tous les jeux, toutes les maquettes...

   Bref, dix-sept fois, c'est trop, il faut savoir choisir, savoir s'arrêter, savoir renoncer aux Evrests qui ne sont plus de notre âge, qui ne l'ont jamais été. Bien sûr, on voudrait des records, des extases à n'en plus finir... Bien sûr, par moment "encore, encore!" veut dire "arrête, arrête !". Mais l'inverse n'est pas toujours vrai. À trop vouloir faire briller les orgasmes au bout de la nuit, on se dirige parfois vers un lointain fanal qui n'est un objectif pour personne.

   Et les recherches continuent, insensées. Ah ça ira, ça ira ! Et ça continue, encore et encore... Vous pouvez écouter Cabrel, Renaud ou Pink Floyd : la musique adoucit les moeurs mais pas les muqueuses...

[Gwynplaine__]

798 : DYSPAREUNIE
1010 : FANAL
1036 : FEUILLETER

Un entrecroisement de montants de métal, des plaques de verre sombre et sale, un toit éventré.
Un bâtiment comme tant d'autres.
Une ruine, comme tant d'autres, qui, à la faveur d'un pan de mur tombé, sert de repère à d'étranges créatures.

Le vent souffle, soulève débris et poussière, épaissit l'atmosphère.

De longue bande rouge parcourent son corps, depuis son crâne chauve et démesuré, jusqu'à ses pieds mangées par les pustules, glissant pudiquement sous un pagne vermeil. Les lignes ocre dansent sur sa peau, forment des motifs complexes.
Autour de lui, assit sur une barre de métal rongée, rouillée, accroupis sur un éboulement, debouts sur une vielle table de verre. Tout une bande aux tatouages tout aussi complexe.
Les êtres lui font face, là-bas, à la délimitation de son territoire. Trois humains à la peau brune, cuivre. Tellement plus claire que la sienne.

Le vent s'engouffre dans son repère, feuillette les livres qui s'effeuillent, reliques du passé.

- Allumez les fanaux, les sans lignes-de-sang tentent de revenir dans notre quartier !

Un homme saute, agrippe une barre qui traverse le plafond, se hisse et disparaît dans l'obscurité de l'étage supérieur.

- Combien sommes-nous ?
- Dix gars valides.
- Dix ! Par Heunie ! Nous allons les saigner.

[Gros Lo]

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Je ne voudrais pas qu'on dise que je ne lui ai pas donné sa chance. Les premiers soirs, j'ai continué l'habitude de rejoindre un feu de camp allumé par l'un de mes compagnons. Nous discutions un peu ; c'était vers ce moment que d'ordinaire les doigts du désert se mettaient à me manipuler. Je n'ai pas dormi sous les tentures. Quatre nuits que j'ai passées allongé dans les cailloux. A attendre qu'il se passe quelque chose. Il ne s'est rien passé.
Peut-être trop d'hommes ont-ils glissé dans le ravin et maintenant la montagne s'est changée. Revêtant l'habit cousu du cimetière. Reniant les ruisseaux, les oiseaux. Cécité, surdité, visage cousu comme ça pour toujours. Dyspareunie de la montagne à chacune de ses étreintes avec le vent. Même les maigres feux crachotants qui étoilaient le soir notre peine, ici on les dirait éteints. Comme ces astres dont la disparition ne nous est pas encore connue, et dont le mensonge brille, sans duper ni les visages ni les rochers. Comme ces fanaux qui vers Babel-Mandab brulent à travers les récifs pour piéger les bateaux.
Peut-être que la montagne nous tend des pièges. Peut-être rêve-t-elle d'autres naufrages...

Surement qu'au fond je dois encore une fois me dédire. Je n'ai pas donné sa chance à la montagne. Mais au désert non plus. Le désert, il m'a pris par surprise. Je n'attendais rien de lui, je sanglotais de chaleur et de soif, les genoux me lançaient, le turban noué à mes tempes démultipliait la migraine. Et puis un soir, le deuxième, j'ai gouté au feu, j'ai gouté aux respirations des animaux sur les dunes et dans le creux des pierres, ils m'ont renvoyé à la mienne. Etrange et douce impression d'avoir l'esprit feuilleté par la nuit.

Il faudra faire avec la montagne.

(Je viens d'éditer, j'avais oublié... feuilleter...)

[Rémi]

Gwyn, ça commence à faire flipper... J'aime bien l'idée des "sans ligne de sang"

Lo

Dyspareunie de la montagne à chacune de ses étreintes avec le vent.

très bien vu !

Bon, suis claqué...

Merci pour la soirée, je vous quitte, à très bientôt !

[Gros Lo]

Rémi, j'avoue que j'ai pas suivi tout le fil du propos, mais j'ai bien gouté au premier paragraphe, le coup des jouets entourés c'est bien raconté...

Gwyn, la chute (au niveau de la contrainte, c'est bien une chute...) m'a fait rire, et j'ai bien aimé la scène que tu esquisses (ça m'a un peu fait penser à la prise d'Osgiliath...)

Merci les larrons pour cette soirée dico