[Gros Lo]

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

J'étais à genoux, péniblement affairé à inspecter une boursouflure suspecte à la patte de mon chameau, quand l'aide de camp égyptien a surgi, ses pieds soudain dans la poussière à trois centimètres de mon équipement. Dans son burnous vermillon strié de sel, il avait l'air d'un gros oiseau préhistorique incapable de voler. Ou d'une volaille dédiée au sacrifice, peinte pour l'occasion et assez lucide pour se laisser gagner par l'hystérie. Il s'est présenté d'un gloussement et en se tordant les doigts, d'un pied sur l'autre m'a glissé au creux de l'oreille : "Dans le cas d'une blessure, faites appel, s'il vous plait... au personnel fonctionnarisé". Je relevais les yeux. Les siens brillaient et roulaient comme ceux d'un cheval entouré de feu. "Cette caravane, Monsieur, est chaque jour un peu plus pénétrée de fonctionnarisme, l'avez-vous remarqué ? poursuivit-il. D'ici quelque temps émergera un syndicat chamelier, une Force Affranchie et, zou ! la caravane, décapitée par l'ouvriérisme ! le Roi, la Reine, au billot... la tête dans un panier, le panier sur le chameau ! A mort, l'Ethiopienne !" finit-il par éructer avant de s'étouffer dans un fou rire.
Après une à deux minutes passées ainsi, dans une certaine consternation et l'anxiété d'être pris à parti, réfugié dans l'étude de la patte de cette monture que je n'avais encore jamais montée, je sentis l'haleine de l'aide de camp dans mon cou. Je me suis raidi. Ma vision s'obscurcissait aux angles.
Puis il s'est remis à parler et j'ai entendu sa voix loin au-dessus de moi, j'ai compris à son timbre et sa posture qu'il avait repris un comportement normal.
"Awras, me dit-il en pointant du doigt la patte du chameau. Gonflement dur et chaud au niveau du pied. Traumatisme causé par les épines de Prosopis africana. Il lui est extrêmement douloureux et engagera durablement sa santé si vous ne faites rien. Je vais vous chercher le toubib", conclut-il en s'éloignant.
J'ai cru l'entendre conclure son diagnostic par un gloussement satisfait.

[Gros Lo]

Zag : ouais je comprends c'est pas forcément très emballant...
Dommage qu'on puisse pas tirer forficule et zabre à chaque coup (ou alors on pourrait dicoter à l'aide d'un dictionnaire entomologique *_*)

Cyamme : Moi je crois bien que j'aurais pas compris, sans la dernière phrase... Et j'aime beaucoup "mouche à vinaigre" et la chute, le texte prend une sacrée saveur quand on comprend un peu le cadre, je kiffe !

Ok pour ce soir (:

[ZagZag]

Lo, j'aime beaucoup l'instant de folie de l'aide de camp, et même le personnage en général. Et ce petit gloussement final bien suspect...

[cyamme]

Lo : bien joué ! (on a cru que t'étais parti, avec Gaz Rose)
J'aime beaucoup le regard de ton aide de camp. Et puis dès qu'il y a un chameau, je trouve ça chouette aussi, je sais pas si c'est une coïncidence

[Gros Lo]

C'est super que vous accrochiez au personnage : l'aide de camp égyptien est censé être l'un des personnages clés de mon texte mais je bloque un peu - mais peut-être que le dico de ce matin sera non-négligeable dans la dissolution du blocage

Allez, tout le monde en chameau ! un jour on fera une grande saga en dico, l'Élu devra rallier sous sa bannière les congrégations insctoïdes pour affronter le ténébreux Bématiste...
(tome 2 : le méchant s'appellera l'Entomologiste)

[Meilhac]

l'aide de camp égyptien

ça me fait penser à la phrase de yourcenar sur "le noir janissaire" d'hadrien
ça peut être trippant comme personnage!

[Gros Lo]

Ben euh on est dimanche soir ! cékikécho ?

[cyamme]

Juste un mini tout petit parce que j'ai pas bien fini mes devoirs de Mout 

491

[Gwynplaine__]

Moi ! Moi ! Moi !

À quelle heure ça vous arrange ?

✋ 22:15

[Rémi]

867 me ferait plaisir !

Chaud !

(et c'est maintenant, non ?)

[Gwynplaine__]

1121

[Gros Lo]

Oh déso je suis en retard.

491 : COMPOST.
867 : ENDORMIR.
1121 : GAGEÛRE.

(et zou, orthographe réformée )

[Rémi]

491 : COMPOST.
867 : ENDORMIR.
1121 : GAGEÛRE.

Endormir un lombric à grands coups de Porto ?
Le regarder danser, onduler sur sa couche
Jusqu'au bout de la nuit, jusqu'à ce qu'il vous touche
Voilà qui est tordu ! voilà qui n'est pas beau !

Le pauvre petit vers n'est pas un gros costaud,
Son compost est douillet, le matin il se douche
De rosée pas de vin, pas d'alcool dans sa bouche
En rampant sous la terre il craint les apéros.

Vous aimez à saouler les pauvres créatures ?
C'est gageûre ou foutaise elles auraient la vie dure
Sans que vous approchiez de leur triste maison.

Vous voulez continuer ? Les faire picoler ?
Vous ne servez à rien, toujours à racoler,
Cette fois j'en suis sûr, vous perdrez la raison.

[Gros Lo]

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Les montagnes s'endorment aussi. Je m'obstine à penser que ce sont elles, les seules mortes du Hedjaz. Le désert ne se départissait jamais d'une veille crépusculaire au fond de laquelle grattaient les scorpions. Au matin, des sinuosités apparaissaient dans les draps défaits du sable. Des reptiles, des souris, des scarabées circulaient entre les ombres basses de l'oued, une sorte de compost alimenté par les variations de chaleur et qui travaillait de lui-même aux heures les plus sombres. Mais la montagne dort. Le vent et la nuit souvent tombent ensemble. Une échappée de cailloux résonne une fois ou deux, pour le reste c'est un silence de caveau. Je crois que la seule manière pour la montagne de redevenir vivante, c'est de laisser le vent la désagréger, de se laisser tomber en morceaux, de s'écouler comme ça, imperceptiblement, le temps qui déshabille sa chair pour la ressemer comme un vieux dragon... et qu'au bout de millénaires enfin naisse à ses pieds un petit arpent de désert. Equation minérale dont l'accomplissement relève de la plus vaste des gageüres.
Traversons les altitudes du sommeil puisqu'il le faut...

[Gwynplaine__]

491 : Compost
867 : Endormir
1121 : Gageure

Debout, les bottes solidement fixées dans la terre labourée, la main en visière, son regard porte vers la ligne d’horizon, vers cette ville en ruine depuis près de deux siècles, qui se pare de ses plus belles couleurs orangée.
La plate-forme en haut de la tour du haut fourneau baigne bientôt dans l'obscurité, lentement, la noirceur glisse le long des conduits, s'écoule le long des tuyaux, enveloppe le labyrinthe de tubes alambiqués.
Le monde tout entier semble prêt à s'endormir, et l'homme est toujours immobile, les pieds dans le compost.
Le froissement de la robe de son épouse le tire un instant de sa position statufiée. Il tourne la tête un instant, et leurs regards de se croiser.

- C'est une gageure d'avoir laissé partir notre fils aîné.
- Peut-être. Mais nous en avons discuté, femme. Les graines sont ravagées par le mildiou, nous n’avons plus rien à planter. Alors oui, le pari de nos enfants est juste. Retourner vers La Cité, en espérant que Le Mal s'est éteint. Peut-être y trouveront-ils les ressources qui nous permettrons la survie.
- Peut-être pas...