[Rémi]

201 : chuter
668 : mouilleur (appareil pour mouiller, machin pour jeter l'ancre ou bateau/avion pour poser des mines dans l'eau)
1000 : temps

deux mots faciles et un tordu

C'est paaaartiiiiiIiiii !

   Monsieur Tuchampois n'était pas un mauvais bougre. Alors oui, il avait parfois des sautes d'humeur, comme tout un chacun. Oui, il pétait des câbles, jurait comme un charetier, mais tout seul, dans sa tête. Un bon gars, en somme. Sous ses cheveux hirsutes, ses sourcils en broussaille cachaient deux petits yeux vifs. À bien y regarder, la couleur n'était pas commune : violet au centre et vert autour. Mais il fallait bien y regarder, prendre le temps de l'approcher, Monsieur Tuchampois. Et peu de gens prenaient le temps de faire connaissance avec ce petit homme.

   Chaque jour, il empruntait le même chemin, la même ligne de bus, et croisait les mêmes personnes affairées. Son bureau était au beau milieu de la ville, dans un bâtiment de tailler moyenne, au troisième étage de l'immeuble qui en comptait six. Dans ses poches, Monsieur Tuchampois gardait toujours des secrets. Des morceaux de vie trouvés sur le sol. Entre deux arrêts de bus. Une vis, un coeur en pendentif rouillé, une brindille en forme de cheval, une feuille dorée par le soleil d'octobre.

   Personne n'avait touché Monsieur Tuchampois depuis une éternité. Sa mère, peut-être, lors d'une dernière embrassade au siècle dernier ? Ou peut-être son médecin, mais il ne l'avait plus rencontré depuis belle lurette. Ça pour être bien portant, il était bien portant. Tout maigre, mais bien portant. Et pourtant, ce matin-là... En descendant du bus numéro dix-sept, il avait glissé sur le marche pied mouillé - qui sont donc les mouilleurs de marche-pied ? La chute ne fut pas impressionnante, mais Monsieur Tuchampois dut bien accepter qu'on l'aidât à se relever. Une gaillarde se pencha, poitrine en avant, glissa ses mains sous ses aisselles et le remit sur ses pieds comme on ramasse l'aspirateur.

   Les effluves gourmandes de miel et de jasmin lui emplirent les narines. Sous les broussailles, les petits yeux pétillèrent et au tréfond de lui-même, Monsieur Tuchampois sentit frémir une intimité endormie depuis bien trop longtemps. La matrone le conduisit jusqu'à un banc où elle lui dénuda le pied pour examiner sa cheville endolorie. Une main sous le mollet. Douce et chaude main, contact délicieux. Des doigts délicieux qui lui entourent les orteils... Monsieur Tuchampiis défaillit.

   On dit que sur la ligne dix-sept se promènent maintenant régulièrement deux amants : un gringalet aux cheveux en bataille, les yeux fiévreux, et une femme plantureuse et épanouie. On dit aussi que Monsieur Tuchampois s'exprime. Parfois. Mais on dit tant de chose sur les gens.

[Aléa]

J'ai rencontré un gars, un jour, il était démineur de fond. Les mineurs de fonds, ca n'existe presque plus, du moins, dans nos pays ayant passé la barre civilisationesque où le démateriel revêt une importance aussi grande que le materiel, mais je m'égare car mille digressions me viennent en disant cela.
Les mineurs de fond semblent pour nous appartenir aux chorons, à un autre temps. Son métier à lui aussi appartient à un autre temps. Il se retrouve en tout cas plongé, littéralement, dans un autre temps.

Nous étions en voyage, sacs à dos sur le dos, avec deux amis. Le projet était de faire toute la côte sud de la Bretagne à pieds, en stop, en bateau, qu'importe tant qu'on recontrait des gens et dormait sur les plages. Je passe les trousaines d'anecdotes marrantes que je pourrai vous raconter - 'savez pas ce que vous manquez.
Un jour sur une promenade de je ne sais plus quel bled (il faisait beau, il faisait sable, ca je m'en souviens mais le nom) on discuta avec un jeune homme, cheveux courts, venu du sud de la France. Il coulait ses jours de permission en Bretagne afin de profiter d'un peu de bon temps avec sa copine. Heureusement le bon temps était au rendez-vous - il semblait vraiment craindre les ragots pluvieux à propos de cette région : l'on sait peu que c'est à Biarritz où il pleut le plus en France.

Ce type était plongeur, dans l'armée. Son boulot était de descendre depuis les mouilleurs mediterranéens jusqu'au fond de la mer, à une centaine de mètres de profondeur. Il pouvait ainsi passer plusieurs mois en pleine mer.
Au fond de la mer, il nous expliqua que se trouvais des dizaines de milliers d'obus, de missiles, et que sa mission était de descendre pour les déminer. Première guerre, seconde, guerre d'Algérie... Il repose au fond de la méditérannée plus d'une centaine d'année de travail, à notre ami démineur et à ses successeur, afin de rendre à nouveau à notre mer son caractère pacifique.

Cette anecdote me fait penser à une autre, de mon grand-père.
Il m'en a très peu parlé (il y était cuisinier je crois ; il ne touche jamais un poêle, depuis que je le connais) de la guerre en Algérie.
Un jour pourtant il m'en dit des choses, ca semblait lui revenir. Il m'expliuait à quel point il avait été dégouté de l'armée quand, après plusieurs mois sur place, sale et deguenillé dans ses vieux vetemets ayant trop connu, il vit sur la côte une scène qui a brisé en lui toute confiance.
Des montagnes de rangers, de pantalons, de vestes, en train de brûler. Odeur d'essence. Et l'on continuait à alimenter le feu. A la chaine, on y jettait des fringues, des ceintures, neuves, tous les fringues étaient neufs. Mais pas question de donner.
Pire : il vit des hauts-gradés donner l'ordre de balancer par dessus la falaise, pelle-mêle : des munitions, des fusils, plus encore, des jeep, des missiles, des obus. Par dizaines.
Ce qu'on lui expliqua, c'est qu'il fallait continuer à justifier cette guerre, qu'il fallait qu'il y ait de la perte ; les ordres venaient de plus hauts encore, de ceux qui se ventilent dans les casbah, tout était stratégique.

Voilà ce que je peux vous dire sur ce qui repose au fond de la mer Meditérannée.

[Rémi]

Sympa ce texte, j'aime bien le fait que tu évoques une digression au début et que tu y arrive nonchalamment à la fin
Du coup, le contraste perso / démineur / grand-père est assez chouette, ça crée un petit univers. Cool !

Une deuxième manche ou pas ?

[Aléa]

Très sympa ton monsieur Tuchampois ! Beau portrait

Pour le coup, je me suis contenté de raconter des choses que j'ai vécu/entendu 


J'ai un peu de temps pour en faire une deuxième vitefaitos


390
577
229

[Rémi]

229 : Complet
390 : état
576 : lancer

(que des mots courants, c'est marrant )

[Aléa]

Dans quel état
dans dans dans
dans quel état tu t'mets gamin ?

T'sais ce qu'tu fais au moins ?
Putain.
Réflechis ?
Oui, non, ne se prononce pas.
Ne te prononce pas. Ferme là.

Gamin, fais gaffe à toi. Merde. Fais gaffe à toi.
Tu sais, il faut prendre soin de toi. Tu sais, moi je m'en fout, tu sais, fais ce que tu veux. Après tout...
C'est bien ce que je fais, moi, tu sais, moi je m'en fout - de moi. Et puis
merde on s'en fout
Gamin
On s'en fout
Mais
Fais attention à toi
Prends soin, putain
Les autres ne pensent pas à eux - enfin, ils ne pensent qu'à eux, tu sais bien, on le sait - mais ils ne prennent pas soin d'eux, ils ne pensent pas à eux. S'il pensaient à eux ils penseraient aux autres.
La vie c'est simple gamin, prends soin de toi et tu prendras soin des autres.
Je sais pas grand chose moi, j'ai jamais rien vu dans la vie - tu as vu plus que moi, j'en suis sûr, t'es pas con gamin, t'es moins con que moi en tout cas.
Y'a deux trois choses que je sais, je les ai pas appris à l'école, ou quoi, juste... Et puis merde on s'en fout complet gamin.

Penses juste un peu à ce que tu fais, ca sert à rien de s'appliquer, faut faire, juste, se lancer.
Pas juste faire et s'en foutre, non on s'en fout de ça, faire parce que tu sais que tu dois le faire comme ça et pas autrement. Et juste faire c'est pas autrement puisque c'est comme ça. Ensuite tu verras, tu verras bien. J'dis pas que t'es bloqué une fois que c'est fait, c'pas ça, mais enfin... Tu avances, gamin. Ensuite tu vois. Tu avances d'abord. Pas la tête baissé n'importe comment, faut savoir c'que tu risques - mais je doute pas que tu fais attention toi, t'es pas con, seulement parfois je me demande quand même, m'enfin... C'est pour ton bien que je dis tout ça.
Je sais même pas si je suis très clair.
Mais bon.
Fais attention à toi gamin.

Et puis silence pendant des heures.
Je ne peux pas promettre que je ne pleurerait pas.

[Rémi]

229 : Complet
390 : état
576 : lancer

   Une ville en ruine mais en parfait état. Des bâtiments propres, des rues abandonnées depuis des siècles et pourtant propres, avec de beaux pavés bien alignés. Que s'est-il passé ici ? La ville serait-elle sous cloche, dans la chambre d'un gamin, une construction Playmobil oubliée ? Non. Kurtain y marche, yeux grand ouverts, tous les sens en alerte. Machinalement, il a sorti son flingue lorsqu'il s'est réveillé, sous un abribus d'un autre temps. En une seconde, il était debout, prêt à en découdre. Mais après avoir lancé un regard dans toutes les directions, il a constaté la vacuité qui l'entourait. Pas une âme qui vive, pas le moindre mouvement et le silence. Un silence complet, inquiétant, dévastateur. Kurtain entend son coeur qui bat, le moindre bruit de déglutition, le crissement de ses semelles sur les pavés.

   Se souvenir, il doit réussir à savoir d'où il vient, comment il est arrivé là. Dans le ciel, les nuages sont immobiles. Kurtain les fixe un bon moment, ils ne s'effilochent pas, ne bougent pas d'un iota, une peinture de Magritte. Alors, Kurtain fouille au fond de ses poches : une vis, un morceau de feuille dorée, un petit coeur en pendentif - un peu rouillé. Aucun de ces objets ne lui donne d'indice. Au contraire, il se sent de plus en plus perdu. Sans savoir pourquoi, il se met à courir. Les maisons défilent à droite et à gauche. Et toujours aucun mouvement, aucun son en dehors de ceux qu'il produit. Enfin, il arrive sur une petite place. Au troisième étage d'un immeuble, une fenêtre est ouverte. Kurtain croit déceler une musique qui en provient.

   Les escaliers sont raides, et Kurtain les escalade frénétiquement. Au troisième étage, les portes sont toutes fermées. Il se dirige vers celle du milieu, persuadé d'entendre encore la musique. Du jazz. Une basse profonde et peut-être aussi la mélodie d'une trompette. La porte résiste, mais Kurtain en vient à bout après trois grands coups d'épaule. La pièce est vide à l'exception d'un bureau. Un homme y est assis, de dos, face à la fenêtre. Kurtain appelle, l'autre ne répond pas. Alors, il s'approche, à grands pas, et puis il s'arrête à un mètre du type. Ses cheveux hirsutes sont dressés sur sa tête. Kurtain pose sa main sur l'épaule du gars et le fait pivoter sur la chaise à roulette. Ses yeux de verre sont violets et verts, sa peau de silicone brille sous les néons blafards. Sur sa poitrine, un panneau solaire. De sa bouche ouverte sort une musique d'un autre siècle. Kurtain s'assied sur le sol et pose sa tête entre ses mains. Au moins, ici, il reste un peu de vie.

[Rémi]

J'aime bien, c'est stylé (ouais, y a du style quoi, c'est bien typé et bien sympa ce langage du vieux), j'aime bien.
Et le discours est cool.

Les autres ne pensent pas à eux - enfin, ils ne pensent qu'à eux, tu sais bien, on le sait - mais ils ne prennent pas soin d'eux, ils ne pensent pas à eux. S'il pensaient à eux ils penseraient aux autres.
La vie c'est simple gamin, prends soin de toi et tu prendras soin des autres.

Bien chouette ça

[Aléa]

Meh, internet m'a pas laissé poster ma réponse u_u


L'était classe ton texte ! Je m'attendais pas à la fin et elle claque franchement, bein visuelle et sombre (j'ai cru au début que ca allait être un portrait comme l'autre texte ; et les yeux violet hein tiens)


Merci c'était un peu décousu quand même, quand on compare le début et la fin


C'était chouette as always, merci Rémi 

[Rémi]

Et nous sommes donc dimanche soir.

Et mon dico va toujours de 1 à 1089.

Et il faut toujours trois nombres pour choisir trois mots à insérer dans un texte/poème/chanson/WTF écrit en 10 minutes.

Et à 21 heures démarre la première manche

[Claudius]

Je  crois mon cher Rémi que le BT a pris toute l'énergie, je n'ai même pas la force d'y participer ce soir !

 

[Rémi]

Je le retente :

Et nous sommes donc dimanche soir.

Et mon dico va toujours de 1 à 1089.

Et il faut toujours trois nombres pour choisir trois mots à insérer dans un texte/poème/chanson/WTF écrit en 10 minutes.

Et à 21 heures démarre la première manche

[Aléa]

J'en suis u_u besoin d'une chtite détente là 

[Léilwën]

Allez, je vais tenter !

J'ai une question con : vous mettez un réveil pour ne pas oublier de relever le nez au bout de 10 minutes ? 

[Rémi]

Techniquement, si t'essaye de faire au plus vite, tu réussis des fois à ne pas dépasser 10 minutes
Donc, non, pas de réveil pour moi.