[Rémi]

1087 : Zéphyr
187 : Chat.   
228 : Comparer


Le zéphyr incertain balaie les âmes des damnés. Perdus dans la tempête, ils errent au gré de leurs remords. Et moi je regarde les grains de sable, particules d'oubli emportés vers le néant. La silice se glisse entre mes orteils, mon regard se perd à l'horizon. Un engin de guerre abandonné pointe son canon ridicule au ciel. La rouille le dévore, verge inutile, impuissante.

J'ai largué mon paquetage au pied d'une dune. Comparé aux regrets, il ne pesait pas grand chose. Les villages fument encore au loin, personne n'a survécu. Les chats et les chiens éventrés, offerts aux charognards, n'ont pas pu comprendre la folie meurtrière. Humanité guerrière, régiment de zombies, armés par des lâches aux manucures soignées.

Encore deux ou trois jours et je n'aurai plus d'eau. Mes mains calleuses de sang séché ne plongeront plus jamais dans l'onde purifiante. Je regarde leurs craquelures, je m'agenouille au pied d'un erg. Une douleurs, fulgurante, me transperce les reins. Je regarde mon ventre qui déborde de mon tee-shirt. Ils m'on retrouvé.

Qu'un sang impur abreuve nos sillons.

[Nacas]

« Je n’arrive plus à y croire. »
Elle parle, elle parle, mais elle ne touche plus rien du tout. Elle discute, elle discute de plein de chose, elle fait même l’effort de se laisser emporter, d’écouter sa voix, de se bercer de ses mots et d’étoffer et d’échafauder de vraies idées ; mais ça ne marche plus. Ça ne marche pas. Elle n’arrive plus à y croire. Elle ne se convainc plus. Elle n’a jamais eu le courage de se persuader.
Dit-elle d’elle ? Probablement pas. Elle ne sait plus quoi dire d’elle ; et alors elle ne dit plus rien. Mais n’est-ce pas le contraire ? Elle ne se souvient pas. Elle n’arrive pas à comparer. Elle n’y arrive plus, pourtant.
C’est un peu comme si quelque chose chez elle l’avait quitté, avait été là puis s’était retiré sans un mot. Sans un mot. Oui, ce doit être cela. Ce doit être cela…
Ce doit être quelque chose. C’est important, cette nécessité d’exister, extrêmement important, en fait. Parce que si ce n’est pas, alors c’est elle ; ça veut dire qu’elle est morte. Un mort-vivant, c’est sans doute l’être le plus triste qui soit.
Elle n’est même pas triste. Elle n’y arrive plus, c’est tout.
Sa peau ne frémit plus sans vent, et le vent la glace et rien ne la gonfle.
Elle s’est prise à appeler son chat un chat.
Alors c’est foutu. Foutu.
Ça veut dire qu’elle s’est perdue chez elle.

Le zéphyr doux rappelé à l’ordre ne lui laisse que la brise.
Les fenêtres se sont vitrées chez elle.
On ne casse pas sa propre maison.
Elle ne retrouvera jamais le chemin seule, jamais.

Allez…

[Loïc]

Rémi : fort chouette texte, l'ambiance est très bien rendue, c'est fort.

Mem' : décor joliment planté en quelques mots. Le comparé est un peu trop forcé.

Nacas : y a de l'idée, du rythme, de l'ambiance, mais j'ai été freiné par les répétitions à répétitions qui les font manquer d'efficacité. Par contre j'ai voulu en savoir plus, creuser, ce qui est une bonne chose.

[Rémi]

Loïc a fait dans l'embrouille et Mem dans le mignon... C'est choupi !

J'aime bien cette exaspération qui monte, Loïc, on sent bien l'énervement du gars ; et on se demande s'il va s'endormir dehors. (c'est la chute  )

Mem, c'est très bucolique, et bien sûr, le chat a une longueur d'avance dans le confort 

Salut Nacas !

J'aime bien. Et ça :

Sa peau ne frémit plus sans vent, et le vent la glace et rien ne la gonfle.

c'est bien chouette
(et
"Elle s’est prise à appeler son chat un chat.
Alors c’est foutu. Foutu."
chouette aussi)

[Kerena]

Yo, je suis là pour la suivante.

[Nacas]

@Loïc Le premier putain m'a un peu sorti de là, mais finalement j'ai lu sans encombre

@Rémi  Encore un vagabond, mais toujours de quoi sourire ; c'est tant mieux.

@Mémoire  Une petite minute d'anime, sans musique mais avec les bruits du décor, c'est sympathique ; ça me laisse aussi éreinté, m'enfin...


Ouais, je suis crevé, j'ai mal à la tête et j'la sens pleine de vase.
ça m'gonfle

[Rémi]

(ouais, le vagabond revient de temps en temps, souvent dans une ambiance glauque... en écriture un peu automatique, j'imagine que ça vide un peu du trop plein de ma haine de la guerre

désolé pour ton mal de crâne  )

Vos nombres ?

Edit pour Nacas : 
Allez, vazy, fait péter un nombre entre 1 et 1089, c'est pour la bonne cause !

[Nacas]

Et les tiens ? Inquisiteur.

[Loïc]

22

[Nacas]

674

[Nexwall]

I'm back !

[Kerena]

324

[Rémi]

22 : agence
674 : muscardin (rongeur voisin du loir)
324 : dionée (petite plante d'amérique du nord - attrappe mouche - carnivore)

pas facile celle-là !

Let's go !

[Nexwall]

Jim entre dans la boutique. Jim est un phacochère, ses épaisses défenses percent les rideaux qui recouvrent la fenêtre de la porte. Il la maintient entrouverte, gêné, tente de se cacher derrière son épais pelage, évidemment sans succès. Jim est de mauvais poil, pour sa défense, et il faut lui admettre le désir de ne pas faire d'esclandre. Personne ne semble avoir remarqué sa mésaventure, aussi il serre les fesses et pose les deux sabots à l'intérieur.

Tout est sombre, teinté de la mélancolie caractéristique des vieilles boutiques. Elle sent le vieux bois, l'usure, elle sent le parcours et les allers de clients encore et encore, un flot régulier que le petit muscardin, coincé entre deux dionées sur son comptoir, tente de satisfaire.  Étroite à l'image de ce curieux propriétaire, l'agence recouvre beaucoup de domaines différents et Jim sait ce qu'il veut. Il veut l'impossible. Il veut trouver dans cette boutique la seule chose qu'il n'aura nulle part ailleurs.

Il n'y a personne d'autre. Le comptoir est à quelques mètres sur sa gauche et Jim s'en approche. Le petit muscardin grappille quelques amandes d'une dernière transaction et s'en frotte les aisselles, il gémit de satisfaction. Jim ne dit rien. Jim est coutumier de l'inhabituel. Il fouille dans les poches de son grand manteau à la recherche de son petit papier, trouve l'écrin qui le contient et l'extirpe adroitement. Jim n'a pas le sabot gauche. Il agite alors la tête et de son dialecte si particulier, hurle sa demande.

Le muscardin ne réagit pas tout de suite. L'étrange est pour lui usuel. Son voisin le loir reçoit toutes sortes de client bigarrés qui souvent finissent dans sa petite boutique. Le code des rongeurs, qu'ils l'appellent entre eux après quelques verres. L'honneur des petits, la revanche contre la vie amère du cou plié. Alors il accentue ses gestes et roucoulent ses amandes partout autour de lui, se drape de petits cris de jouissance. Quand il a fini, enfin, il couine sa réponse.

Pour deux interlocuteurs si différents, le souci n'est pas que de se faire entendre mais de se comprendre. Ils palabreront ainsi des heures avant que, lassés par ces incessants efforts, ils ne finissent par s'écrire.

EDIT : J'ai grillé une minute, mais je suis parti en retard.

[Loïc]

« Et là, vous pouvez voir un fantastique spécimen de dionée. Une ancienne plante carnivore et une des dernières existantes. »

Au milieu du groupe mi-amusé mi-blasé, Sam était pendu aux lèvres de la guide. Cette dernière, ayant sans doute remarqué que le jeune homme était son seul réel auditoire, lui souriait régulièrement, ce qui ne faisait que rajouter à la chaleur qu’il ressentait. Chaleur qui n’avait pas à voir qu’avec la moiteur de la serre d’exposition.

La visite s’acheva près d’une heure plus tard autour d’un muscardin qui émerveilla les quelques enfants qui avaient encore assez de concentration pour s’émerveiller des petits animaux. Sam se plaça à la fin de la file qui saluait la guide, tendant un pourboire de temps en temps. Une fois son tour arrivé, Sam déglûtit.

« Est-ce que vous voudriez euh… est-ce que je peux vous offrir un verre ? »

Elle le regarda un moment, et ses yeux verts firent un peu plus chavirer le cœur du jeune homme.

« Non. Mais on peut se retrouver au Murphy’s. Faut que je passe me changer à l’agence. Dans vingt minutes ? »

Sam ne put qu’acquiescer. Nouveau sourire, et elle avait disparu.

Il se mit en quête du café. Si quelque chose n’avait pas disparu avec la terre, c’était bien les pubs irlandais. Ça vaudrait bien un lieu de rendez-vous comme un autre. Quand enfin il le trouva, elle était déjà là.