[Rémi]

J'aime bien ton texte poétique Miro, cette volonté d'appartenance nostalgique à la nature. Bon, en même temps c'est bien triste. Le jeu sur les couleurs est chouette.

Très chouette Miroir, triple vision d'une même scène avec des sensibilités différentes bien traduite par les changement de style, ça marche bien.

[Miromensil]

DlM : très fort les 3 paragraphes et les 3 points de vue, j’aime bien ! ils sonnent très vivants, et mention spéciale pour « la cerise sur le gâteau pourri » et le revisitage d’expressions.

Rémi : en une dizaine de minutes, à la rue, et tu le trouves naze ? après je suis pas une grande experte en poésie mais j’ai trouvé les images très parlantes et évocatrices, je me figure bien ton papi (me fait penser à mon avatar en plus).

(Et Wegeuuuuuuh)

édit : des motivés pour une seconde manche ?

[Rémi]

Toujours là

1968 !

[derrierelemiroir]

Miro: vraiment très joli texte, mélancolique, mais comme Rémi a dit, avec beaucoup de couleurs qui sont comme un baume. Oui c'est triste, mais en même temps je la comprends moi, cette envie de se dissoudre dans la nature 

Rémi: bah ouais, suis d'accord avec Miro, je trouve vraiment pas naze. Il y a des très belles phrases, j'adore particulièrement "montrait de quelle sorte il convient de chanter quand on est un cloporte"! Et vive le grand-père unitif!

[derrierelemiroir]

yé: 456

[Miromensil]

Cool !

1968 : tire-jus (= mouchoir)
456 : décemvir (= membre d'un collège composé 10 personnes)
1276 : noise (= querelle)


— J’ai la goutte au nez !
— Voilà qui est fâcheux.
Les deux collègues pissaient dans les urinoirs, avec cette légère gène qu’occasionne ce genre de rapprochement fortuit. L’un d’eux, enrhumé, et trop occupé à sa besogne, ne pouvait pas se moucher en même temps.
— Tu n’aurais pas un mouchoir ? dit le premier en remontant sa braguette.
— Si, mais je ne te le donnerai pas.
Le second décemvir s’apprêtait à quitter la pièce quand Eugène s’esclaffa :
— Allons, je t’en prie ! Il n’y a plus de papier toilette. Je ne vais pas me moucher dans ma manche, quand même.
— Eh bien, pourquoi pas ? On a du pain sur la planche, viens, il faut régler cette affaire de vente de tableaux communaux au plus vite. Tu n’auras qu’à dégouliner du pif devant les autres, au pire ça te décrédibilisera dans ta proposition de revendre ce magnifique tableau pour des clopinettes.
— C’est une question de respect, Raymond.
Eugène tient sa main en dessous de son nez et les gouttes s’égrène une à une. Il a vraiment besoin d’un tire-jus.
— Ne me cherche pas noise, je t’en prie, poursuit-il.
— Tu n’as qu’a te pencher et pisser du nez dans l’urinoir. Moi j’y retourne, le contrat est loin d’être conclu.

[derrierelemiroir]

- Prends ce tire-jus et tais-toi !
- M’enfin, ne peux-tu pas parler comme une personne normale, t’es soûlant à la fin !
- Qui cherche noise en trouvera !
- Léopold, vraiment, je vais tout dire à maman, cria Roxanne en reniflant. Son nez coulait, son frère ne cessait de l’embêter, et leur mère était trop occupée à trier son administration pour leur prêter attention. Quelle journée emmerdante.
- Allons donc, Arianne, console-toi vite et allons gambader ensemble dans les prés fleuris.
-Mais t’es con ? C’est janvier, il n’y a pas de tes fleurs pourries, et je m’appelle pas Arianne !
- En tant que membre du decemviri legibus scribundis, je me donne le droit de faire fleurir toutes les fleurs qu’il me plaira.
- Tiens, prend-le ton tirju moisi, j’me barre !
Roxanne balança le mouchoir en papier sur son frère aîné, qui, des fausses lunettes au nez, s’était mis à scander un psaume de la Bible en gesticulant comme un fou. Elle lui jeta un dernier regard désabusé et quitta la chambre.

[Nacas]

« Une rose, regarde, j’ai fait une rose ! »
On me tend le petit morceau de mouchoir plié, j’hésite un peu, je regarde le visage qui me sourit, je devrais saisir la fleur blanche. Mes doigts attrapent un bout du tire-jus, et dégoulinent d’un liquide suave sur le papier absorbant. Le papier se souille, s’émacie, se délite, et puis entre en déliquescence ; la rose se fane. Le petit filet écarlate continue sa course, atteint dans un sursaut les petits ongles tendus, qui se colorent rapidement, et frémissent d’un crépitement incroyable, qui laisse choir les débris de l’origami, sur le sol…
Elle crie, elle hurle, je la vois se secouer, s’ébrouer le plus violemment qu’elle peut, sa peau est petit à petit en train de se ternir effroyablement, de plus en plus vite. Son visage semble exploser d’une terreur arrachée de douleur infinie, ses petites joues rosies crissent aussi fort que ses petites cordes vocales peuvent crisser. Je ne voulais pas, petite sœur, je ne voulais vraiment pas. C’est un peu trop tard, elle arrache ses habits, dessous jaillit le cramoisi de la corruption qui colonise son épiderme.
Je sais que c’est douloureux, j’en suis convaincu, petite sœur, tu étais très mignonne, petite sœur, je te promets. Elle hurle, elle hurle vraiment très fort. C’est trop tard, j’ai peur que ce soit trop tard ; tes muscles doivent déjà être en train de fondre, petite sœur.
Le fluide cardinal du petit décemvir de l’excroruscence.
Tu ne cherchais pas de noises ; tu voulais me montrer ta rose.
Désolé, petite sœur ; tu sais bien que je ne l’ai pas fait exprès.

[Rémi]

Numéro sept, c'est ainsi que l'on me nomme. Chaque membre du décemvir ne connait les autres qu'à travers un numéro. Pas que l'on soit bégueule ou que l'on craigne l'intimité, mais voilà, notre petit groupe ne peut survivre que dans le secret. Vous pensez que nous sommes des assassins, des tueurs à gages, des membres d'une secte honteuse ? Vous vous trompez.

L'anonymat ne nous sert pas à éviter les querelles, il n'est pas là pour qu'un membre évite de chercher des noises aux numéros qui le précède, vous n'y êtes pas du tout. D'ailleurs, nous pourrions être douze, comme les apôtres, les mois de l'année ou les salopards, mais notre créateur a choisi de limiter notre nombre à dix, comme les doigts de la main, ou des pieds.

Que l'un d'entre-nous vienne à mourir et aussitôt il est remplacé. Personne ne pleure, personne ne remplit son tire-jus de morve de tristesse puisque aucun de notre tribu ne sera mis au courant de la disparition. Je resterai donc toujours le numéro sept,e t ça me va bien.

Une fois par an, on me confie ma mission. Qui ? Je ne le sais pas. Peut-être est-ce un magicien, un demi-dieu ou un farceur... Ma mission apparaît sous la forme d'un tatouage éphémère. Sur mon avant bras se dessinent des lettres, parfois un code ou un schéma incompréhensible au premier regard. Mais ensuite, dans mon être même, dans mon sang et mon cerveau s'allume le sens de ma quête.

Je pars alors à la recherche de l'être désigné et lorsque je l'ai trouvé, je n'ai qu'à y poser ma main. Selon la taille de l'objet de ma mission, je le prends entier entre mes doigts - c'est ainsi que j'ai fait lorsqu'il s'est agi de la libellule demoiselle - ou je l'effleure du bout des phalanges - comme je le fis jadis avec l'éléphant.

Nous ne sommes qu'une dizaine et pourtant nous changeons le monde. La demoiselle est bleue, l'éléphant porte une trompe.

[Rémi]

Miro, tu nous as sorti un texte bien chelou !!! M'a bien fait rire, cette discussion de vendeurs de tableaux au toilettes !

Miroir, pareil ! C'est tire-jus qui vous a motivé à partir dans le délire ?? Trop space, le frangin qui se met à scander la bible !

Wééé, salut Nacas ! Il m'a tiré un frisson dans le dos ton texte, en arrivant aux dernières lignes. J'ai pas tout capté, mais c'est flippant sur la fin.

[Nocte]

Vous poutrez de ouf les gens, dicotez bien ! 
Et c'est trop cool comme mot décemvir !

[Miromensil]

Miroir : on est partie sur le même délire en forme de dialogue Le « decemviri legibus scribundis » m’a fait sourire, et le dialogue est vraiment bien fait.

Nacas : bien écrit mais pas tout compris… la rose-origami symbolise aussi autre chose ou j’ai l’esprit de travers ?

Rémi : classe, j’aime beaucoup, t’as exploité le mot « décemvir » à fond. La fin claque bien avec la demoiselle bleue et l’éléphant !

[Nacas]

Cool ! On peut ainsi vérifier que, effectivement, plus les mots sont ésotériques, plus les productions le sont aussi.

@miro L'aspect "scénique quotidien" (j'appelle ça comme je veux) est bien rendu je trouve, après ce n'est pas le genre de choses qui me touchent.

@miroir Je vois que placer les mots imposés a été un véritable travail d’orfèvre. Pareil, cela ne me touche pas (désolé), si ce n'est que je n'ai pas trop accroché au reste non-plus. Par contre j'ai bien aimé ton premier texte de la soirée.

@Rémi J'ai l'impression de commencer à m'habituer à ta plume, c'est chouette. Pas fan du "vous", par contre.

EDIT : Non non, pas de symbolique ici, j'imaginais juste une sorte de suinte carbonisante, et j'aime aussi beaucoup les enfants joyeux dénaturés.

[Miromensil]

Je reconnais que c'est pas de la grande prose poétique, si ça t'avait touché j'aurais été fort surprise J'essaierai de faire plus sérieux et créatif la prochaine fois (là je vais y aller).

[derrierelemiroir]

Miro:  c'est drôle comme on a les deux enchaîné avec un dialogue. Le tien est vraiment drôle, j'adore à quel point le collègue est mesquin: "Si, mais je ne te le donnerai pas"

Nacas: Ben je suis assez impressionnée par la qualité du texte que tu as réussi à pondre en dix minutes. En plus c'est assez profond et joliment écrit. Par contre, je n'ai pas compris ça:

Le fluide cardinal du petit décemvir de l’excroruscence

..

Rémi:  aaah ils créent le monde! La chaaance!
Non, sérieusement, avec ces mots improbables t'as réussi à avoir une bonne idée originale