[Kwak']

Je voudrais pas prendre le risque de flood et de remuer les hautes-instances de ce forum, mais BEN-GGG, quoi, BEN-GGG 

La bise mon poulet, j'vais sûrement traîner par là toute la semaine, faut qu'on s'capte je ne saizou

[Rémi]

Salut les potos, mon dico est chaud !

Je serai prêt à recevoir vos numéros (de 1 à 1089) vers 20h20 pour une première manche à 20h30

[Aléa]

Erf, je serai pas dispo à nouveau ce dimanche

[Doctor Grimm]

Moi je vais essayer d'être là !

[Kerena]

Oh ouais, moi je suis là et je suis prête !

[Claudius]

Si je peux être à l'heure mais pas sûr

[Rémi]

Le bar est ouvert

[Doctor Grimm]

656 !

[Claudius]

Suis pas rentrée. Je prendrai en cours si pas trop tard.

[Doctor Grimm]

238 ? '-' (je sais pas combien j'ai droit d'en donner la semaine dernière y en avait 6 ça faisait peur  )

[Rémi]

Alors on démarre avec 656, 238 et inversions, ça donne :

656 : molécule
665 : moteur
238 : consciencieusement

et on y vaaaaaaa !

[Rémi]

656 : molécule
665 : moteur
238 : consciencieusement

Les mains dans la terre, il ressasse. Le pauvre bougre plante ses tubercules, rêve de patates, de frites, de purée, de gratins. Ses doigts fouillent consciencieusement, à la recherche de mauvaises herbes, mais, il n'y a rien à extraire. Dans son sac, une poignée de pommes-de-terre. Les dernières.
Sagement, il les a gardées, les a laissées germer, sans trop les exposer aux rayons de l'étoile bienfaitrice. Dans une terre riche, la vie est omniprésente : lombrics, vers de sable, insectes en tous genres, bébés limaces et autres larves. Ici, rien de tout cela, espérons que les oligéoéléments permettent à son potager de pousser un peu quand même.
La pluie n'est pas un problème : le sol est humide, meuble, facile à travailler. Pas besoin d'engins à moteur, il n'a jamais aimé ça. Dans son petit coin, derrière sa maison, il utilisait la bêche, le sarcloir et un bon vieux bout de noisetier, comme planteur. Il ferme les yeux. Un mur de brique, une palissade en bois contre laquelle il faisait grimper ses haricots et ses tomates cerise. Le vent doux caressait sa peau, l'odeur de l'humus emplissait ses narines et le rouge-gorge curieux et gourmand venait chaparder quelques graines, dévorer deux ou trois moustiques. Jamais son chat ne réussisait à l'attraper, et c'était bien mieux comme ça.
Aujourd'hui, sa maison sur Terre n'est plus qu'un souvenir. Les derniers légumes qui poussaient dans la serre pressurisée ont crevé, depuis que la tempête en a arraché le toit. Son abri a tenu, il est encore étanche. Pas que l'oxygène manque sur cette planète, mais de sales molécules toxiques empêchent de respirer sans combinaison.

Sa main tremble, il regarde à l'horizon la tempête qui approche, rouge, sévère, lézardée de coups de poignards sanguinolents. La dernière patate est plantée, germes vers le haut. Une poignée de terre humide la recouvre. Seul un miracle pourrait lui offrir une vrai récolte. Alors, lui, le bouffeur de curés, il prie, pour la première fois.

[Doctor Grimm]

Alleeeeeey !

molécule-moteur-consciencieusement



Je vais t'écrire une histoire elle se passe dans un garage. Y a une fille dedans bien sûr, parce que j'écris des histoires avec des filles, elle porte une salopette avec la clé à molette qui dépasse de la poche arrière, des grosses chaussures de garçon et elle a tellement de cheveux qu'on sait pas comment ça sort de son crâne, toute cette masse, toute cette tempête, et à ce moment de la réflexion on se dit ah oui, d'accord.
C'est un peu un cliché ma fille du garage. On serait dans une autre histoire elle s'appellerait Gaëlle et elle séduirait des rouquins en gagnant des grands prix Gallimard, mais voilà, elle vient de mes doigts à moi. Alors elle s'appelle... elle s'appelle Margot. Encore une.
Ma Margot du garage c'est un peu comme si les atomes de la rage s'étaient liés à ceux de la grâce pour faire la molécule-margot. Elle est toujours en colère, elle crache et jure et râle au dessus de ses moteurs, elle donne des coups de pieds dans les roues comme un camionneur et quand elle a réparé les voitures elle les regarde partir à l'horizon, vides d'elle. Il est pas loin l'horizon c'est juste le rond-point d'en face y a même pas cinquante mètres. C'est loin cinquante mètres pour Margot.
Alors tous les soirs elle glisse consciencieusement les quelques billets qu'elle grapille dans une boîte en fer blanc. C'est la seule chose qu'elle sait faire avec délicatesse. Même quand elle se lave, même quand elle se touche on dirait que c'est la guerre avec elle-même, et il y a aussi les griffures et les morsures et les insultes qu'elle s'adresse dans son sommeil, comme un chat furieux enfermé dans un sac.
La boîte en fer blanc c'est parce qu'un jour elle va partir Margot. Dépasser le rond-point. Plus loin que cinquante mètres, il y a la seule chose qui la fait rêver : les "Toutes Directions". Et peut-être la mer, et peut-être l'orage.
Mais ça, c'est la prochaine histoire.

[Rémi]

C'est un peu un cliché ma fille du garage.

comme un chat furieux enfermé dans un sac.

j'aime bien (un chat dans les deux textes  )

Plus loin que cinquante mètres, il y a la seule chose qui la fait rêver : les "Toutes Directions".

ça aussi, c'est cool

Un texte bien sympa.

[Doctor Grimm]

Coucou Rémi !

J'aime bien le contraste du début de ton texte avec ce qu'on pourrait attendre des trois mots, le côté très terrien et organique face à l'évidente mécanique, et du coup c'est chouette comment tu raccroches après

On en fait un autre ? Kerena tu participes finalement ?

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.