[derrierelemiroir]

Ouiii trop cool

À ce soir 

[Miromensil]

Boh WEG, si ça te dit

Ok DlM, je vais essayer de bien réviser d'ici-là !

[ZagZag]

Yep ce soir j'en suis !

[derrierelemiroir]

Yé coool 

[Rémi]

Tout le monde est prêt ? Z'avez bien mangé ? (moi oui, pizza maison à la farine semi complète, purée de tomates et parmesan - le tout bio ; bref, simple mais efficace  )

Bref, j'en suis ce soir, quand vous voulez !!!

[derrierelemiroir]

Suis là

C'est jusqu'à combien tes pages Miro?

[Miromensil]

Ouaaaaaais Rémi ! Bien mangé à ce que je vois Moi c'était potée liégeoise (pommes de terres, haricots, lardons, oeufs tout ensemble)(ça c'est quand c'est pas moi qui cuisine)

Suis prête pour vos numéros, et ce soir je vais essayer de faire un VRAI texte et pas un truc tout pas génial comme je faisais les dernières fois (je bloque un peu à chaque fois).

Et de 1 à 2131 DlM !

[derrierelemiroir]

2000

(Ben moi Saumon fumé, fromage, salade, risotto et légumes, on voit que je suis de retour chez mes parents  )

[Rémi]

Chouettes menus !

1234 !

[Miromensil]

on voit que je suis de retour chez mes parents  )

Mais tellement

J'attends de voir si une 3e personne propose un nombre, sinon je me dévoue

[Nocte]

666 !

Mais je ne dicote pas hein, j'ai loupé mon point de sauvegarde.

[Miromensil]

2000 : tranchée
1234 : mou
666 : envoyeur

go go goo


Une chose est sure : le grille-pain l’épie. Tous les matins il se lève, traine sa carcasse encore enveloppée de nuit jusque dans la cuisine. Cette dernière s’est transformée en observatoire - quelqu’un, ou plutôt quelque chose, l’observe tous les matins. Son appareil électro ménager ne connait pas la nuit, tout connecté qu’il est au réseau wifi et internet. Il retient l’heure à laquelle il met une tartine, calcule le temps qu’il lui faut pour se lever de sa chaise et se bruler les doigts en essayant de récupérer le morceau de pain calciné. Mais il a le cerveau encore mou dans la trajectoire qui le mène de sa chaise à l’établi : il préfère oublier que le grille pain connecté connait mieux ses habitudes que son ex copine. Tous les matins même rituel, la même tranchée qu’il creuse en trainant des pieds depuis son lit jusqu’à l’objet intelligent. Elle s’enfonce toujours plus, comme une rivière creusant son lit. Le grille pain l’enregistre, il a même commencé à recevoir des pubs pour nutella. Le grille pain sait qu’il met du chocolat sur sa tartine parce que la table lui a dit par impulsion électrique. On l’épie. Ils le scrutent, font des coalitions et des alliances afin de créer la map de sa petite personne flemmarde qui creuse la tranchée de sa torpeur. Il voudrait ne pas savoir et ne pas y songer ; mais son grille pain s’est fait l’envoyeur des agences publicitaires de ses absences de réactions matinales. Les objets connectés ne trainent jamais la patte, ne connaissent pas les relents amères d’une nuit d’oubli dans laquelle il se déconnecte.

[Rémi]

on voit que je suis de retour chez mes parents  )

Mais tellement

(je comprends ce que mes enfants doivent se dire en rentrant à la maison...)


Et merci pour le 666 WEG !


 tranchée
1234 : mou
666 : envoyeur

PlayStation

Un grand coup de couteau et la main est tranchée,
Dégouline le sang éclabousse le sol
Nul besoin de courir, de prendre son envol
La lame est aiguisée, saura te débrancher.

Bien sûr tu veux t'enfuir, tu ne veux pas flancher
Mais le coup de surin sur la planche te colle
Te perce le poumon te renvoie à l'école
De la mort réussie que tu as rabâchée.

Retour à l'envoyeur, tu poses la manette
En rageant comme un fou sous l’œil de ta minette
Qui s'amuse de te voir dégoutté à nouveau

Game over à nouveau, croix-croix-rond et puis zut !
Le big boss est trop fort, résiste aux uppercuts.
"T'es trop mou mon balourd, rapide comme un veau"

[barnacle]

(j'en fais qu'un même pas bien, mais coucou tout le monde)

Les rigoles s'effacent de son visage ; les rides que les larmes avaient comblées disparaissent une à une, avec la sécheresse.
La vie dans le désert est une série d'ironies étranges, cruelles.
J'ai vu les rides se former chez elle, sa peau devenir rêche sous le passage des années, ses grosses joues molles se creuser sous la faim et l'abattement. Je vois aujourd'hui ces mêmes rides disparaître, parce qu'elle a enfin pleuré.
La femme-tronc, le visage sur l'arbre jadis grand, reprend les teintes brunes qui s'étaient durcies noires, grises sous l'effet du soleil qu'elle ne pouvait plus voir. Ses racines s'imposent en tranchées, font rebondir le sable, là où l'ambition du soutien, de la subsistance avait disparu.

J'ai vu le jour où la femme au cœur de l'arbre a perdu la vue ; je me souviens avoir pleuré ce jour-là, comme tant d'autres parmi nous, tandis qu'elle s'y refusait.
Le soleil avait disparu pendant trois jours, caché par d'improbables nuages. Elle avait hurlé, elle qui nous chuchotait des mots de réconfort, elle avait crié pour que le soleil revienne, la bénisse à nouveau. Son retour fut doux, discret, timide ; mais elle le voulut entier, alla forcer ses yeux là où le ciel se courbe autour du soleil, et plus loin encore.
J'ai vu la femme aveugle d'avoir trop voulu voir, le tronc sec de refuser de pleurer l'ironie.

Retour à l'envoyeur, ironie cruelle toujours. Comédie cruelle de la vie ; j'ai vu la femme retrouver sa vue quand elle l'a finalement pleurée, et je n'ai plus rien vu depuis.

[derrierelemiroir]

Tranchée – mou- envoyeur

Des explosions. Un corps qui me heurte. Des lumières violentes, saccadées. Je tâte le sol, rampe jusqu’au prochain embranchement de la tranchée, la peur au ventre, la peur partout. Je ne me souviens plus de la dernière fois où j’ai aperçu mon fusil, je crois que Marc me l’a volé. Ces odeurs, toute cette poussière, ça m’érafle les narines. Une autre explosion, des cris, des halètements, mon cœur qui secoue la terre. Je ne sais plus penser. Dans ma précipitation, mes mains s’écorchent, mon genou s’accroche à quelque chose, du métal, je ne sais, je sens ma peau s’arracher, je ne m’arrête pas pour autant. Toute discipline m’a quittée depuis longtemps, j’avance à l’aveuglette, mes yeux, ils ne voient plus dans cette lumière de fin du monde. Un éclair blanc. Rien.

- Alex, debout !

Le martèlement du poing de ma mère contre la porte. Je me réveille en sursaut, le cœur battant encore la chamade. Dans mes mains, encore cette sensation de terre qui s’effrite, dans mon corps, encore cette panique viscérale qui me donne envie de m’enfuir à toutes jambes.

- Alex, tu vas arriver en retard !

Ma mère. L’horreur des tranchées. Mon petit-déjeuner qui attend, petit pain trop mou, jus d’orange tiède, banane. Les explosions. Le bus qui ne m’attend jamais. Ma peau meurtrie. Le lycée et les copains.

- Aleeeeex ! 

Je me lève enfin, l’esprit de travers, les yeux mal en place. Je vois encore cette lumière verdâtre, ou brunâtre, entremêlée de poussière, et pourtant, en même temps, je vois la porte de ma chambre, mes habits défaits sur le sol, mon bureau mal rangé, et dessus, cette enveloppe encore fermée. Envoyeur inconnu. Un certain Marc. Maman a dit, un ancien ami de grand-père.

Etrange.