[barnacle]

Elle était partie vivre dans les bois, à l'ancienne. La décision lui était venue assez vite : le monde est pourri, je n'en veux pas en faire partie. Je vais retourner à la nature. Ça peut pas être compliqué, je vais me prendre mes quelques bouquins de survie de base et hop, je serais la femme des bois.
Peut-être qu'ils feront des contes sur moi, se disait-elle d'abord.
Il y eut quelques difficultés les premiers jours ; il se trouve - vous ne le saviez peut-être pas - que l'eau des rivières n'est pas toujours parfaitement digestible, potable dirait-on plutôt, et que ça donne la coulante. Mais c'est pas grave. C'est la nature, et elle y fait sa marque. Un peu partout, d'abord à grands torrents bruns puis à petites gouttes.
Bon, ils ne feront pas de conte sur cette partie-là, se dit-elle.
Et puis manger. Elle avait ses bouquins d'accord, et ils listaient les aliments comestibles, mais elle n'était jamais tout à fait sûre. Ce champignon, c'est une oronge ? Sûr, mettons que c'est ça. Quel est le mal, si elle se trompe ?
Oh, oui. La colique, de nouveau.
Oh et puis quoi, s'ils veulent faire des contes là-dessus qu'ils y aillent. Qu'ils cancanent, pérorent, ricanent même. C'est la nature, aussi, le caca. Et elle est devenue la femme de la nature, pleinement. Chaque jour la nature sort d'elle, toute pressée, et elle se rétrécit chaque jour, plus compressée.
Elle a jeté les bouquins. Peu importe les bouquins.
On n'a pas raconté de contes sur elle non, mais elle a fait les infos. La fille retrouvée ratatinée, trente kilos de perdus et la traînée de merde que tel le Petit Poucet elle avait tracée jusqu'à sa dernière demeure.

[Loïc]

Pas d'histoire, pas de fin, on va dire que c'est l'échauffement -_-'


« Laisse les cancaner. »
Les mots, dans cette forme ou dans une autre, ne cessent de revenir dans la bouche d’Émeline. Ils ne suffisent pas. Son amour, sa main dans la mienne, son souffle chaud, rien de tout cela ne suffit à me protéger des pointes acérées qui, chaque jour, transpercent ma peau. Sans compter les regards, méprisants, haineux parfois.
Alors, moi, j’ai envie de me cacher. De m’enfoncer dans un canapé, de ne plus en sortir. De rester sous la couette, de m’enfiler pizza après pizza, jusqu’à que ça n’en soit plus digestible. De dormir tout contre Émeline et d’emmerder le monde.
Mais ça n’est pas possible. Il faut bien vivre, et tant pis si la vie fait l’effet d’oronge. Sortir malgré tout, essayer de rire.
Je sais qu’elle voudrait qu’on s’embrasse, juste comme ça. Moi aussi je voudrais. Mais j’y arrive pas. Je continue seulement à prendre les pointes.

[barnacle]

Bon, j'avoue. La mienne manque de classe et d'élégance par rapport aux votres. Mais c'est pas moi, c'est le sujet 

[Rémi]

@Kerena
Quelques problèmes de métrique, mais t'as raconté une histoire, c'est cool.

@barnacle
Très sympa ton histoire. Avec oronge, c'était couru ( ) qu'on aurait ce type de délire.
Bien joué d'avoir intégré le truc "il vont écrire un conte", ça enrichit vachement.
(et pas de pb pour la classe, faut de tout... faut se lâcher  )

@Loïc
Effectivement pas de fin... mais un bout d'histoire quand même

Son amour, sa main dans la mienne, son souffle chaud, rien de tout cela ne suffit à me protéger des pointes acérées qui, chaque jour, transpercent ma peau.

joli ça

Edit : Grimm ? Exta ?

[extasy]

Digestible
Oronge
Cancaner

Au bout du troisième jour, je commence à craindre pour ma vie. Je suis dans une forêt que je ne connais pas, au beau milieu de nulle part, abandonné par mes compagnons de voyage, sans téléphone portable ni nourriture. Quitter le campement complètement ivre en plein milieu de la nuit n'a pas été ma plus brillante idée.
Il faut que je mange quelque chose, je n'en peux plus. A chaque seconde qui s'écoule, je me sens perdre des forces.
Devant moi, un champignon. Je me baisse et le cueille faiblement. Une belle couleur orangé, gros chapeau charnu, ça m'a tout l'air d'être une oronge. Mais comment en être sûr ?
- Parce que maintenant, tu te soucies de ce que tu manges ? s'exclame une voix venue d'en bas.
J'ai un sursaut de terreur. Qui a parlé ?
- Mais c'est moi, espèce de crétin, ton intestin grêle !
Ça y est, voilà que j'hallucine. Mais je suis trop crevé pour me raisonner, je trouve ça plus facile de me laisser aller à mon étonnant délire.
- Oui mais là c'est différent, je peux mourir...
- Hah, hurle une nouvelle voix. Tu n'as pas eu ce trait de génie quand tu m'as mangée hier soir !
- Ah oui ? Et qui es-tu ?
- La cuisse de sanglier, espèce d'abruti ! Tu sais, celle qui n'était plus toute fraîche.
- Ah bon, mais tu étais plutôt bonne.
- Comment ose-t-il, s'écrie une troisième voix. Et moi alors, tu m'as oubliée ? C'est moi, la pomme pourri que t'as avalée sans savoir ce que tu mettais dans ta bouche, tellement tu étais raide hier.
- Il n'a aucun respect pour la nourriture, affirma le morceau de viande.
- Heh, et aucun respect pour moi surtout, renchérit mon intestin grêle. Si vous saviez tout ce que j'ai eu à transporter durant ces années. Il y a trois ans, il a...
- Hé, ça suffit oui ! je dis, agacé. C'est fini de cancaner par ici ? J'ai faim, moi !
- Eh bien mange ce champignon, mon vieux.
Mort de faim et de fatigue, je finis par céder. Et je ferme les yeux.

Quand je me réveille, je suis dans un endroit étrange. Il y a des anges partout autour de moi.
- Bienvenue au paradis, me dit l'un d'entre eux.
- Hein, le paradis ? je suis mort ?!
- Eh oui, ce n'était pas une oronge ton champignon. Et il n'était pas digestible non plus.


(comme d'hab, première tentative foireuse )

[Loïc]

Sympa Rémi. Ptet pas convaincu par le vers 5.
Kerena c'est frais c'est chouette. J'aurais juste écrit "de mauvais oronges"
barnacle c'est rigolo mais je trouve la toute fin un peu ratée. Trop évidente.
Exta fin un peu courue mais le dialogue est assez sympa.

[Rémi]

Beau délire Exta ! La fin est un peu bâclée, mais bon.

Oui, y a pas que le vers 5 qui ne me convainc pas...

Prochains nombres ?

[extasy]

Nice chute rémi, tordante !
Pareil Kerena, elle m'a bien fait marrer ta chute et ta façon de caser "cancaner" (par contre les métriques et tout ça c'est pas mon fort, je sais pas ) !
barnacle, moi perso j'ai vraiment bien aimé, jolie fin bien dégueulasse et tout 
Loïc, sympa ton histoire, manquait juste une fin c'est vrai, mais il y avait de l'émotion.

Edit : 510

Yep, j'ai bien foiré la fin, je voulais un truc marrant genre merde, tu vas continuer à causer, chouette c'est le paradis mais bon, pas d'idée 

[Loïc]

902 !

[barnacle]

Je suis déjà content d'avoir fini en dix minutes, les gens qui font des vers ou des jolies phrases dans ce temps-là ça m'épate.
Bref : 209.

[Rémi]

Houssaie : partie de forêt ou abonde le houx
Rouet : (instrument à roue pour filet la laine / rouet d'arquebuse pour la mise à feu - rondelle d'acier denté / gardes d'une serrure)
Classique

[Loïc]

Si vous cherchiez du joyeux, évitez ptet de lire celui-ci.


Aucun bruit dans les bois. Les oiseaux ont tous arrêté de chanter, comme si eux aussi ressentaient la tristesse de la sorcière. Assise au milieu de la houssaie, elle ne peut que pleurer. Non loin de là, dans la plaine, les corbeaux, insensibles, eux, se repaissent déjà des affres de la guerre. Des corps partout et du sang, plus que la sorcière n’en a vu en trop d’années d’existence. La sorcière est fatiguée.
Elle sait qu’elle devrait se lever. Faire quelque chose pour ne pas penser au spectacle. Continuer à faire tourner son rouet — c’est ce que les sorcières font, après tout — mais ça demande trop d’effort et elle continue à rester prostrée et à cracher toutes ses larmes.
Les oiseaux, ses amis, n’en peuvent plus du silence. À l’unisson, bien loin de leurs chants classiques, ils entonnent une complainte. Ils veulent rassurer la sorcière.

[barnacle]

(j'ai totalement triché, désolé, mais ça m'a sauté aux yeux tout de suite)

Samedi soir. Chambre réservée, session spéciale entre deux vieux "amis".

"- ...Hue !
- Quoi ?
- SALUT !
- Bah salut oui, pas la peine de hurler.
- ...Roué !
- Fouet ? Tu veux déjà commencer les festivités ?
- ...on, ... rouet !
- Quoi, tu es enroué ?
- Bah oui que je suis enroué, non mais franchement, tu ne le vois pas que j'arrête pas de tousser ?
- Ah autant pour moi, je savais pas. Mais... T'es pas vraiment enroué en fait là ?
- Non, c'est juste pour le roleplay idiot ! T'as pas eu les consignes ou quoi ? Le coup classique.
- Bah je suppose que non. Reprenons. Tu disais quoi, quelque chose comme quoi tu toussais ?
- ... Houssaie."

[Rémi]

Au milieu des cris et de la fumée âcre des arquebuses, je ne distingue plus mes compagnons de mes ennemis. Mon rouet est cassé, ne me reste que ma dague. Où se dirige donc ma troupe ? Où sont nos assaillants ? Cette forêt est trop dense. Ma seule issue est des plus classiques : me mettre à l'abri, analyser la situation, réapparaître au bon moment et si possible trucider un adversaire par derrière. Tandis que je cours au hasard, m'éloignant des fracas, les ronces me lacèrent le visage et j'atteins une houssaie. D'autres piqûres, d'autres traînées rouges sur ma peau. Mais voici que je trébuche, une racine plus perverse encore que les autres. Je m'affale de tout mon long et ma dague vient se ficher dans le gras de ma cuisse. La douleur est cuisante, même si l'estafilade est superficielle.
Assis sous les arbres, j'entends au loin les râles et les explosions. Je respire sans trop de bruit, je contemple ma blessure, le vermillon coulant qui saura m'amender lorsque la bataille finie je réapparaîtrai. Encore une fois, je m'en sors bien.

[Kerena]

Pour mon excuse, je m'y suis mis avec 5 min de retard

Elle est partie dans la Houssaie
La cherchez plus, la Belle
La Houssaie, je vous dis
Elle a eu la trouille

Quand la vieille a montré son rouet
La belle est pas tombée dans l'panneau
Elle lui a mis un taquet
Et s'est enfuie par les créneaux

Dans la Houssaie, j'vous dis
C'est là qu'la belle est partie
C'est l'histoire authentique
Et c'est la fin d'un classique