[rêvasseur]

               Mon petit ange dort au creux de son berceau
               Et sa maman se livre à des travaux d’aiguille;
               D’une main retenant son canotier, ma fille
               Pousse avec un bâton dans la cour son cerceau;

               Sur les pois de senteur et les fleurs de sureau
               Abeilles et bourdons dansotent leur quadrille;
               Débonnaire chasseur, je traque la cheville
               Dans les vers surannés d’Hégésippe Moreau…

               Que ce bonheur embaume et vous monte à la tête…
               Le village au lointain, en costume de fête,
               Fait retentir dans l’air ses flonflons éclatants…

               Oh ! je voudrais, semblable au lapin blanc d’Alice
               Qui déplore en grognant l’écoulement du temps,
               Que jamais cet heureux dimanche ne finisse…

[tizef]

Délicieusement "suranné". (Je te cite)
L'emploi de la première personne donne à ce sonnet, très visuel, le charme d'un document oublié depuis plus d'un siècle au fond d'une malle.
L'auteur traque la cheville dans les vers d'un poète aussi peu célèbre que suranné (J'ai vérifié, il ne t'arrive pas à la malléole)
Ivre de bonheur, il voudrait "arrêter les aiguilles" et "Que jamais cet heureux dimanche ne finisse…"

On décèle dans ce sonnet un goût affirmé pour l'esthétique, un soupçon d'ironie, une bonne louchée de tristesse, le vague sentiment d'être né un siècle trop tard et la frayeur devant la fuite du temps
Mine de rien, c'est un de tes tout meilleurs.