Je n'ai pas vu de texte en prose dans le coin, mais comme j'associe plus mes divagations à de la poésie qu'à un récit je le pose là. SI ce n'est pas la bonne section, mes plus humbles excuses, j'ai chercher plus approprié, mais n'ai pas trouvé
Si proche, se déclame Ludwig Van. Il crie au creux de mes tympans, tempêtent contre la migraine toujours présente, toujours si violente. Douce septième, tu es belle et je suis tien. A tes notes souveraines, à ta majesté pleine je n’ai que larmes à offrir. Guide-moi ! Entre ces mesures de fer. Guide-moi ! De ta cadence militaire. Enferme-moi sous tes griffes captatives. Voilà longtemps que je ne suis plus libre. Longtemps que, castrateur, je n’existe plus pour moi.
Un jour cet enfant sera roi ! Prédit-on à mon jeune âge. Roi de quoi ? Qu’importe, j’ai échoué d’avoir trop aimé. Et seules tes notes me rappellent aujourd’hui que l’homme réside encore par là. Ô cordes infernales, mon âme est vôtres. Ai-je rêvé ? Ai-je un jour aimé ? M’as t’on un jour murmuré ce monde promis ?
Je ne le sais plus, et seuls ces mots légués par des amis me rappellent que je ne suis pas l’exclusivité du monde. Tous, eux tous ! Comment peuvent-ils exister ? Les ai-je inventés ? Musique, belle musique, de mes fantasmes, tu t’échappes. Tu es fougue et renâcle. Fatras et écume ! Venin de ma chrysalide. Ludwig Van, je l’affirme, tu as été ! Ne serais-je que pour ces quelques minutes de parfait.
L’homme s’est dénié, parfois le « je » lui même s’enfuis de sa langue faisandée. Mais là ! Sous la puissance de ce bruit, mon cœur à lâcher, et il renait. Ressuscité, je ne suis pas un messie, pas même le mien. Mes pleures sont silencieuses, et mes yeux n’y voient plus rien. J’existe ! Le moi s’ébroue. Le moi exulte en un sentiment inédit, ce n’est ni puissance ni espoir. Il tremble, et déglutit. Je vie ! Ce n’est pas un droit, pas plus qu’un devoir. Si lointain se rappelle un sourire, il est sien, inconnue croisé par hasard. Son nom est fait de brume et rien ne l’attache à moi. Lundi, viendra lundi, ou de sourire en sourire j’essaierai de la revoir.
Ô Beethoven, je suis las. Ô Beethoven, je tente à nouveau un pas. Que faire si elle dit non ? Que faire si elle dit oui ? Ta symphonie s’achève l’ami. Et seul le silence me répond. Mais ne dit on pas que le silence qui suit tes partitions est aussi de toi. Si je ne suis pas roi, tu fus l'espace d'un instant le mien. Si je ne suis pas roi, rien ne dit que je ne le serais pas.
