Bot le coyote
écrit en vers
de sa bouillotte.
Son stylo vert
et ses doigts gourds
forment un style
plutôt très court,
loin de mon île.
C'est comme ça :
à quatre sous,
que je le vois,
que voulez-vous.
« Merci à toi »
est sa réponse ;
dans ces cas-là,
je crois qu'il fonce.
Il est âgé
mais ma grand-mère
qu'est alitée
n'est pas sa mère ;
heureusement,
c'est plus malin :
pas de parents
pour l'orphelin
que moi je suis.
C'est plus facile :
seul, je m'essuie,
les yeux, les cils.
Bot le coyote
est un poète.
De sa bouillotte,
grosse est sa tête.
Bot le coyote,
il m'ennuie grave :
je le boycotte,
je pars en rave
loin de mon île.
Le Continent
n'est plus ma ville ;
incontinent
de liberté,
je te veux toi,
pas l’illettré.
On ne sait pas,
des fois, les mots
glissent des feuilles,
nous font défaut,
la larme à l’œil.
Je te veux toi
ma douce amie,
ces vers, tu vois,
sont loin du lit
de nos amours.
Je rêve en toi
nos plus beaux jours.
Dépêche-toi !
Je n'en peux plus,
las de t'attendre,
je suis fourbu
mais pourtant tendre.
Pas comme un bot
et son stylo
et sa bouillotte
et son tableau.
