Bonsoir le monde de l'écriture, je soumets à votre regard et à vos plumes acérées une petite nouvelle;
"Toi"
Tu es leur unique enfant, miracle de la dernière chance et unique espoir. Ils t’ont attendu avec crainte et ferveur et voilà que tel un messie tu es venu combler leurs attentes et le vide immense de leurs cœurs en quête d’affection, prenant toute la place et même plus encore.
Ton père est chasseur de tête. Il lui manquait un enfant pour compléter le tableau brillant de sa vie :
-hautes études
-vie étudiante, conquêtes
-voyages lointains
-première boîte
-avancement
-poste brillant
-beau salaire
-femme magnifique
-bel appartement
-mariage
-enfant ?
Ta mère, elle, gère et dirige, avec classe. Lorsqu’on lui demande « Paul et toi vous comptez avoir des enfants ? » elle répond « Je préfère vivre ma vie de femme d’abord. L’agence immobilière, c’est un peu mon bébé ! ».
Comme toute femme elle commençait à compter les années et regardait avec anxiété Paul lui échapper lentement vers d’autres femmes, plus jeunes qu’elle, plus fraiches qu’elle, plus fécondes qu’elle.
L’intégration sociale et sa grande machinerie marketing quant à elles commençaient aussi à faire pression. Dans leurs entreprises respectives, Sylvie et Paul étaient fréquemment contraints de refuser certains évènements organisés spécialement pour les familles. Ils se voyaient insinueusement écartés de conversations auxquelles ils ne pouvaient prendre part sur l’éducation, les réformes au sein de l’école, les meilleures activités socio éducatives, le dernier classement des meilleurs lycées et prépas de Paris...
Chacun d’eux le savait, avec des postes à responsabilités comme les leurs l’integration sociale est un facteur indispensable. Parler des dernières élections ou de la prochaine stratégie de communication au sein de la boîte ne suffirait plus dans quelques temps.
Leurs parents, leurs amis, leurs connaissances, l’autre ... c’était toute la société qui semblait porter sur eux un regard accusateur.
Sylvie et Paul séloignaient un peu plus chaque jour l’un de l’autre, des gens, de leurs familles, de leurs aspirations idéales, et d’eux mêmes.
Sylvie était rentrée un soir, plus tard, plus sombre, et plus alcoolisée encore que les autres soirs, le poison d’une réflexion au bord des lèvres. Sa mère avait dit, avec le charme doucereux de son mépris mondain :
«A trente-huit ans, pas d’enfant ça fait femme moderne, voire feministe. A quarante-trois vieille fille.
C’est trop tard pour la congelation d’ovules, tu as pensé à l’adoption ? Un petit cambodgien, ou un haitien ? Ils sont tellement mignons ces gamins du Sud. Et à la mère porteuse ? Vous avez largement les moyens Paul et toi, d’autant plus qu’aujourd’hui on a la possibilité de bien choisir le ventre. Aller quoi Sylvie ne fait pas cette tête ma chérie tu as plein d’autres qualités tu es une femme brillante, tu es belle, tu es intelligente, tu as une bonne situation, une excellente carrière... Regarde Sandra là bas, à se goinfrer près du buffet, regarde là la pauvre. Dépressive, sous xanax, divorcée, inscrite depuis peu sur meetic. Sa vie est un véritable... bide si je puis dire !»
Il manquait un enfant. Cela devenait vital pour tous.
Et puis tu es venu. Ils t’ont fait roi et t’ont appelé Alexandre, comme l’empereur, le grand, le conquérant. Car, ils le savaient déjà, tu étais voué à de grandes choses, et ton éducation a suivi le tableau exact préparé par ton père et dirigé avec classe par ta mère.
Toi qui réussis à l’école.
Toi qui fréquente des établissements et des amis brillants.
Toi qui es si beau.
Toi qui es si sage.
Toi qui es si intelligent .
Toi qui t’affirmes avec brio.
Toi qui te distingues.
Tu as commencé des études littéraires à khagne, mais tu as très vite eu besoin de plus d’individualité. Tu as alors hésité entre une carrière d’homme politique ou d’artiste.
Tu as choisi celle d’artiste. Plus valorisant au regard de la société.
Comme prévu, riche de tes enseignements littéraires, de ta beauté sulfureuse et du prodigieux bouclier d’amour propre érigé autour de toi par tes parents, tu as immédiatement frisé l’excellence. Tu t’es distingué. Le monde de l’Art contemporain t’a aussitôt adopté.
Toi qui te libères et t’exprimes.
Toi qui es si différent de tous ces gens qui sont autre chose que toi.
Tu as poursuivi ton chemin, et ta quête obcessionnelle de distinction. Tu étais l’élu de tes parents, tu serais celui de cette société.
Ta sexualité, tes choix vestimentaires, tes goûts musicaux, ta culture philosophique poussée à l’extrême, le mépris du commun, du populaire, de tout ce qui est partagé par d’autres que toi...
Toi, qui es si toi.
Toi qui es si méprisant.
Ton mépris. Cette violence érigée en style glorifiée sur tes toiles et habillée de concepts affolait l’appareil médiatique en quête de choc. Les zéros sur les petits papiers à côté de tes oeuvres finirent par entourer ta tête et la couronner. Tu pris possession d’une partie du monde que pourtant tu méprisais.
Toi qui es si loin, si loin au-dessus de tous.
Trop de personnes qui pouvaient s’aproprier ton oeuvre, trop de personnes qui pouvaient s’aproprier un peu de toi. C’était trop, trop commun, trop vulgaire, trop «compris» par d’autres que toi qui n‘en valaient la peine. Trop dangereux.
Toi qui es si seul.
Tu as radicalisé ton travail, couru loin de la foule, loin des gens, loin de ton corps, débloqué toutes les passerelles, tous les liens, crevé tous les horizons, philosophiques, moraux ethiques, normaux, artistiques, pietinné le commun, déchiré les valeurs, gravi les marches d’un escalier sans fin, d’une tour sans fin, d’un ciel sans fin, d’un univers sans fin...
Toi qui ne cherchera jamais que toi-même.
"Libre, libre, libre, libre, libre ! Etre libéré de l’autre, de son emprise visqueuse et gluante sur tout et sur moi d’abord. Se laver, s’essuyer, courir et rejoindre cette tour, cet hôpital, cette chambre, ce lit, cette camisole, ce sommeil, cet oubli, cette nuit loin, loin, libre, libre du monde et de moi !"
Toi qui mourras si seul
Si loin, même de toi...
