[Mout]

Du rouge et du gris

La porte de ma cellule s'ouvrit, laissant apparaître le gras du bide de service, maton de son état.
— Eh, la star de l'espionnage, le directeur Reagan veut te voir d'urgence !
— Qu'est-ce qu'il me veut ?
— Je n'en sais rien mais ça a l'air sérieux.

Au royaume des bas du front, Reagan était le vassal, l'apparatchik aux dents blanches chargé de martyriser les réfractaires au système libéral imposé dans la galaxie. S'il me convoquait cela signifiait une seule chose : un grand chef à plumes avait besoin de moi.

Je ne m'étais pas trompé. Reagan, longue tige aux faux airs de cow-boy mais au vrai accent de plouc du Wisconsin, m'attendait sagement, accompagné de deux officiels du genre important. Un vieux et un jeune.
— Robert Wilkinson III, je présume, dit le vieux avec le sourire du loup devant la mère-grand.
— En personne.
— Vous êtes incarcéré ici parce que, sous votre alias de Magic Bob, vous avez piraté les bases gouvernementales, en long en large et en travers, précisa le jeune.
— C'est ce qu'a dit le juge.
— Vous êtes innocent, je suppose, ironisa le vieux.
— Nous le sommes tous ici.
— La question essentielle, pérora le jeune, est la suivante : avez-vous envie de rester encore vingt ans dans cette prison, sur Pluton, à casser des cailloux et à fabriquer des statuettes ?
— Un plan B ne serait pas de refus, je vous l'avoue. C'est ce que vous allez m'offrir ?

La réponse ne m'étonna pas. Le vieux, un général trois étoiles appelé Mc Cormick, me proposa de reprendre du service au sein de l'Agence, pour une mission à durée déterminée. Il s'agissait d'évaluer les risques d'une révolte paysanne chez les bouseux de Mars. Rien que ça.
Je ne la sentais pas du tout celle-là, à me retrouver dans un western-spaghetti, au milieu des colons venus des quatre coins du Middle-West pour faire pousser des cultures hydroponiques sur une planète rouge anémique. Ils avaient même ramené les Indiens avec eux, sous le prétexte fallacieux que la conquête de l'Ouest perdait beaucoup de son symbolisme sans une tripotée de Peaux-Rouges.
— Qu'est-ce que j'y gagne à espionner des nostalgiques du six coups, à part me retrouver enduit de goudron et couvert de plumes ?
— L'éternelle reconnaissance de la Patrie, dit le vieux en souriant.
— Et d'aller vous faire pendre ailleurs, précisa le jeune.
— Je suppose que si je me fais gauler par les péquenots du coin, vous nierez jusqu'à mon existence.
— A la guerre comme à la guerre, Wilkinson !

Trois jours plus tard, je débarquai à New-Dallas, la plus grande ville de Mars. Ma nouvelle identité avait été soignée aux petits oignons grâce à de géniaux créatifs de l'Agence, une bande de boutonneux toujours partants pour une bonne rigolade.
Ils avaient fait fort sur le coup : je m'appelais désormais Bobby Mc Guffin, né à Memphis dans le Tennessee, ingénieur en informatique. Ma couverture supposait que le bureau de placement local me trouve un job en pleines terres agricoles, là où de pauvres peigne-culs mâcheurs de chique étaient soupçonnés de fomenter une révolution bolchevique pour déclarer la naissance de la République Communiste de Mars et planter au bout d'une pique des têtes capitalistes.

Tout se déroula selon le plan des stratèges de Langley. Je dégotai un emploi de programmeur dans une société de services à New-Alamo, la capitale des bouseux. Un transporteur public m'emmena sur place, avec pour compagnons des voyageurs de commerce, des vendeurs de graines, des apprentis-biologistes, des lanceurs de couteaux et des bouffeurs de tacos. Au jeu de l'intrus, je ne faisais pas trop tache. Arrivé à Plouc-Land, je pris une chambre bon marché dans un hôtel de troisième zone puis me dirigeai chez mon employeur, histoire de prendre la température ambiante.

Après trois jours passés à développer des applications de gestion pour la paysannerie locale, j'avais suffisamment socialisé pour payer ma tournée au bar du coin.
— A moi la première fournée de bières, dis-je à mes collègues.
Installée autour d'une table ronde, la troupe de joyeux turlurons commença à entamer une conversation festive. J'en profitai pour me renseigner sur le contexte social de New-Alamo.
— Demain commence le week-end. Quelles sont les attractions locales ?
— Tu es en plein dedans, me répondit Bart, un geek modèle standard, échappé de sa Silicon Valley natale.
— Tu veux dire qu'à part soigner sa cirrhose du foie, il n'y a rien à faire ici ?
— Si ! Tu peux parfaire ta syphilis, répliqua Gordon, un New-Yorkais pur sucre. Tu as l'embarras du choix en matière de prostituées. Des Indiennes, des Chinoises, des Noires.
— On se croirait au pays, fis-je remarquer.
— Bienvenue sur Mars, ironisa Magda, une Allemande à grandes dents. Quand les nantis ont décidé de terraformer la planète, ils n'ont pas inclus un nouveau modèle de société. Au contraire, ils ont reproduit ce qui fonctionnait en Amérique. Du sexe, de l'alcool, des jeux télévisés et un costume de bois à la fin.
— Tu t'amuses comment, Magda ?
— Je baise, je bois, je vomis.
— Tu le savais en venant ici ?
— Non. Je m'imaginais rencontrer un beau fermier, inventer un nouveau type de houblon hydroponique, devenir millionnaire et me payer une résidence d'été sur Ganymède.
— Tu n'y crois plus ?
— La réalité m'a rattrapée. Les gars se tuent au travail, n'atteignent pas l'âge de la retraite ou terminent minés par la maladie des radiations. Finalement, je suis bien derrière ma console à péter des zéros et des uns la semaine, en attendant l'étalon du samedi soir, celui qui me fera chanter l'opéra de quatre sous.

Ma pêche aux informations confirma les propos de Magda. A New-Alamo, les colons, du roi de la bouture au plus obscur agent du fisc s'emmerdaient royalement, sans autre porte de sortie qu'une mort annoncée. L'espoir n'était pas de mise dans ce monde rouge et pourtant si gris.
Espérer devenait un luxe dès la sortie de l'astroport. Les riches, les puissants, les privilégiés, ne se risquaient pas sur Mars ou alors seulement dans les enceintes blindées des palaces de New-Dallas. Le prolétariat se résumait à des cultivateurs d'algues martiennes, à des garçons de ferme encadrés par des métayers à peine mieux payés qu'eux.
Lénine n'aurait pas trouvé de public à sa mesure, tellement la population du cru avait érigé sa condition en fatalité, abandonnant le concept de liberté aux vieux poèmes de Walt Whitman, essayant de survivre avec les moyens du bord. Parler de révolution à des travailleurs aigris, à des colons abrutis par leur charge de travail, revenait à pisser dans un violon.
Il me fallait tester la dernière piste possible, celle des Indiens, des lointains descendants de Geronimo, s'ils n'étaient pas eux aussi imbibés d'eau de feu.

Je retournai dans mes pénates, seul malgré les invitations à peine voilées de Magda. Il serait assez tôt pour la bagatelle, avec la grande Teutonne dans le rôle de la fière Walkyrie et moi dans celui du Démon. Je gardai la carte allemande pour me servir d'excuse lors de mes prochaines incursions en territoire martien.

Le samedi matin, Magda vint me chercher à mon hôtel. Nous avions convenu de faire un tour sur le marché indien, avec mon égérie germanique dans le rôle du guide touristique.
Magda rayonnait de mille dents. Elle s'était mise sur son trente et un, arborant une combinaison polymère du plus beau vert bavarois. Mine de rien, je la trouvai bien consommable, signe que mon long séjour sur Pluton avait durablement altéré mon goût en matière de femmes.

Un taxi nous amena dans la réserve des Navajos. Magda me conduisit d'abord dans une échoppe d'art tribal puis vers la place centrale, celle dédiée aux artistes locaux. J'admirai les créations de jeunes Indiens versés dans la tradition, de vieux sages rompus à la symbolique chamanique, de rares Blancs dopés au New Age et au peyotl, bref d'un aréopage disparate d'attaqués du bulbe.
La clientèle valait également le détour. Des métayers en quête du tapis brodé qui trônerait dans leur salon kitsch, des fonctionnaires fatigués à la recherche d'un second souffle, des adolescents consommateurs de champignons hallucinogènes, des nouveaux arrivants attirés par les dépliants du syndicat d'initiative, tout ce beau monde complétait une mosaïque sociale a priori éloignée du socialisme rampant décrit par l'Agence.

Les apparences étant parfois trompeuses, je devais creuser plus profondément, quitte à entamer le manteau planétaire. J'achetai un joli collier de verroterie à ma fiancée d'apparat puis proposai qu'on aille s'en jeter un petit dans un estaminet. Magda me gratifia d'un éclat d'incisive et accepta mon offre.
— Les Indiens sont des gens charmants, dis-je en guise d'introduction.
— Oui, Bobby. Je voulais que tu les voies dans leur environnement, loin des clichés diffusés sur la Terre.
— Ils ont l'air heureux. Leur bonheur semble même communicatif.
— Le marché indien est un peu notre soupape de sécurité, une sorte de retour aux sources, au temps où l'homme était en accord avec la nature.
— Si je comprends bien, d'un côté il y a les dépressifs, ceux dont tu m'as parlé l'autre soir. De l'autre, il y a les Indiens, d'éternels naïfs contents de sculpter des figurines de bois, de danser autour de totems et de vendre des stupéfiants déguisés en guise de chamanisme.
— Ce n'est pas le jardin d’Éden mais l'équilibre tient.
— Jusqu'à quand, Magda ? Aucune civilisation ne s'est à ce point enfoncée la tête dans le sable sans réagir.
— Je ne suis pas sociologue, Bobby. Je me contente de vivre avec ce que le Destin m'a donné. Tu devrais suivre cette voie.
— Je vais avoir du mal, Magda. C'est trop étrange pour moi.
— Pourquoi es-tu venu sur Mars ? Tu es né à Memphis, en plein territoire rural, pourtant tu raisonnes comme un citadin. A quel moment as-tu perdu le sens de la terre ?
— Je ne vais pas te raconter ma vie Magda mais sache que je suis parti très jeune à New-York. J'étais sur la route du succès, de la gloire, après mon diplôme à Columbia. Puis est arrivée la tuile, le manque de bol intégral. Ces putains de capitalistes, de spéculateurs sans foi ni loi m'ont tout pris. Ils m'ont foutu dehors à coups de pompes dans le cul. Tout s'est enchaîné. J'ai perdu mon boulot, ma fiancée, mes amis, mon appartement. La totale.
— Et tu es devenu un dangereux révolutionnaire. Le gouvernement t'a poursuivi pendant des années, sur les cinq continents, à travers les sept mers. Fatigué de fuir, tu t'es exilé sur Mars, muni d'une fausse identité fournie par tes potes insurgés. Tu vas maintenant pousser le peuple martien à se libérer du joug terrien, à bouter le Grand Capital hors de ses frontières, à s'organiser en kolkhozes et à chanter l'Internationale. C'est ça le pitch ?
— Qu'est-ce que tu ferais si c'était le cas ? Tu me dénoncerais à la police ?
— Que les choses soient claires, Bobby ! Tu vois du rouge là où il n'y a que du gris. Je m'en tape de tes opinions politiques. Si tu veux te ridiculiser avec des thèses marxistes-léninistes, libre à toi. Au mieux, tu deviendras l'illuminé de New-Alamo, au pire tu seras expulsé manu militari pour trouble à l'ordre public.
— C'est tout ? Je ne risque rien d'autre.
— A part me lasser, au risque de ne pas terminer avec moi allongé sur un lit, à expérimenter la version munichoise du tire-bouchon japonais, je ne vois pas.
— Je vais la mettre en veilleuse. Ce serait dommage de rater ça.

Ma mission s'annonçait facile. Fidèles à leurs élans paranoïaques, les tenants du pouvoir, les champions de la manipulation de masse et du bourrage de crane s'étaient fait un film, en Technicolor. Leur bras armé, l'Agence, avait pris des gogos déprimés pour de dangereux agitateurs.
Coup de chance pour moi, un gradé au bras long s'était souvenu de moi, Magic Bob le roi du tour de passe-passe et de l'infiltration. Comble du cynisme, il avait jugé pertinent d'envoyer au casse-pipes un ancien espion devenu indésirable plutôt qu'un morveux de Langley, un fils à papa formé à West Point. Au pire, je me prenais une balle des dangereux bolcheviques, passant dans la colonne « Pertes » d'une obscure comptabilité militaire. Au mieux, je démantelais un réseau communiste, laissant l'honneur et la gloire aux autorités officielles.
Désormais, afin de respecter mon contrat, je devais prouver aux barbouzes que les populations locales étaient inoffensives, avec des éléments tangibles, même s'il fallait en fabriquer de toutes pièces. Après tout, la verroterie, ça ne marchait pas qu'avec les Indiens.

Ma nuit s'avéra conforme aux promesses de Magda, du moins au début. Ma chevaline compagne me permit de gagner le tiercé dans l'ordre. Après des ébats olympiques, je m'endormis aux côtés de la reine de la triple boucle piquée.
Malheureusement, mon cerveau décida de perturber le repos du guerrier. Il afficha des scènes dignes de Eisenstein, en quatre par trois dans ma boite crânienne. New-Alamo devint le siège d'une insurrection lancée par Taureau Assis et Yawata, rapidement rejointe par Davy Crockett et Buffalo Bill. Les insurgés scandaient des slogans trotskystes, portaient le béret de Che Guevara et brûlaient des effigies de l'Oncle Sam. Magda détruisait des consoles avec une faucille et un marteau, crachait des zéros et des uns au son d'une infernale mélodie de Richard Wagner. Le général Mc Cormick me regardait, l'air hagard, comme si j'avais pondu cet holocauste communiste. « Alors, il n'y a pas péril en la demeure ? » me demandait un jeune officier américain aux dents blanches, percé de flèches indiennes. Même les cultures hydroponiques se mêlaient à la fête, étendant leurs tentacules sur l'ensemble de la planète rouge, phagocytant les installations nucléaires, dévorant les sondes environnantes, jouant au ping-pong avec Phobos et Déimos.
Mes cellules grises essayaient tant bien que mal de contenir ces images mais des neurones rouges semaient la discorde au milieu des synapses, envoyaient des décharges électriques dans mes muscles faciaux, déclenchaient la zizanie jusque dans mes viscères.
Mon foie, en digne seigneur des lieux, reprit les choses en main. Je me levai d'un coup, en funambule somnolent, pour aller vomir sur la carpette.

Le lendemain matin, je me réveillai, seul. Sur la table de chevet trônait un mot griffonné de la main de Magda. « Tu es vraiment trop nul » disait-il sans ménagement. Je sentis que mon droit de réponse se limiterait à la portion congrue.
Je décidai de ne pas subir la situation. Si mon cortex cérébral m'avait gratifié d'une séance de cinéma, cela signifiait forcément quelque chose. Je ne pouvais pas avoir perdu mes qualités intuitives pendant mon séjour prolongé sur Pluton, à jouer avec des savonnettes et à faire de la musculation.

J'appelai un taxi. Le chauffeur, un petit Chinois aux faux airs de Lao-Tseu, me demanda où je désirai me rendre. Je lui répondis que je n'en savais rien, que je voulais monter en haut de la montagne, franchir la rivière Styx ou rencontrer le Tout Puissant.
— J'ai ce qu'il vous faut, me dit-il.
— Faites comme bon vous semble.
Le véhicule démarra. Mon nouveau compagnon d'infortune jugea bon de taper la causette.
— Vous êtes nouveau ici, monsieur ?
— Oui. Appelez moi Bobby, ça me fera des vacances.
— D'accord, Bobby. Mon nom est Ming Li Fu.
— Où allons nous, Ming Li Fu ?

Le Chinois prit des airs de Joconde. J'en déduisis qu'il voulait me faire la surprise. Le taxi roula pendant une durée infinie. Le paysage défila sous mes yeux, morne, rouge gris, terreux, déprimant. Ming Li Fu me regarda de temps en temps dans son rétroviseur intérieur.
Soudain, il s'arrêta et coupa le moteur.
— Vous êtes arrivé, Bobby.
— Où sommes-nous ?
— La véritable question est : où suis-je ?
— La grammaire a changé depuis hier ?
— Non, Bobby. Je veux seulement vous mettre en face de votre destin.
— Je ne vois rien. Que de la terre, un ciel laiteux, une lumière blafarde. Un monde pourri.
— Vous préfériez Pluton, Bobby ?
— Comment saviez-vous que j'étais sur Pluton ?
— Là n'est pas le sujet, Bobby !
— Éclairez ma lanterne ! Je n'ai pas la force de jouer aux devinettes ce matin.

Ming Li Fu ne chercha pas à me répondre. Il attendit simplement. Deux minutes plus tard, un engin tout terrain déboula de nulle part. Deux Indiens, un jeune et un vieux, en descendirent. J'eus l'impression de vivre la même scène que dans ma prison sur Pluton. « Encore des chefs à plumes ! » me souffla mon cerveau.
— Vous êtes dans une impasse, Bobby, affirma le vieux. L'Agence vous a envoyé dans un mauvais western, à jouer les curieux pour démasquer un complot d'opérette.
— Merci de me le rappeler, vieil homme ! Qui croirait en la Révolution sur ce monde peuplé d'ahuris, de bouffeurs de champignons hallucinogènes et d'algues tentaculaires ?
— Personne. Savez-vous pourquoi ?
— Parce que tout indique le contraire. Il n'y a pas d'injustice flagrante, d'inégalités manifestes entre les autochtones, de spoliation ou de passe-droits. Les nantis ne viennent presque jamais frimer sur Mars. Ils se contentent de ramasser les dividendes. Le peuple martien, en particulier celui des régions rurales, se contente de ce que la planète peut lui offrir. Ce n'est certes pas folichon mais il vit avec.
— Pourtant, vous les qualifiez de déprimés.
— Parce que des gusses comme Magda, Bart ou Gordon m'ont dressé un tableau pessimiste. En fait, je m'aperçois que j'en ai plus appris au marché indien.
— Exactement !
— Je rédigerai mon rapport dans ce sens. Avec deux ou trois bidouillages, je devrais concocter un dossier solide. Les paranoïaques de Langley avaleront la couleuvre.
— Où irez vous, après ?
— Loin d'ici.
— Notre monde peut devenir le vôtre, Bobby. Pourquoi parcourir l'Univers quand l'essentiel se trouve à portée de main ?
— Pour une raison simple : un western, dans mon esprit de grand enfant, ce sont des coups de revolver, le tonnerre dans la sierra, des Indiens assiégeant des Cow-boys, le tout en Technicolor et sur grand écran. Pas un putain de truc zen, un Woodstock rural où l'eau de feu pue la bière et le peyotl. Je préfère encore Pluton.

[Milora]

étaient soupçonnés fomenter une révolution bolchevique

de en fuite

la population du cru avait érigée sa condition

érigé

J'avoue que j'ai pas du tout accroché  J'ai trouvé le texte un peu fouillis. Je suppose que c'est à cause de la limite des 3000 mots, qui ne t'a pas laissé le temps de planter clairement ton univers, qui a l'air riche et loufoque. On fait que le survoler et j'ai pas vraiment compris pourquoi les nouveaux colons étaient sur Mars, à quoi ressemblait, visuellement, leur environnement (c'est sur Mars terraformée, mais, si c'est en tout point pareil à la Terre, si la localisation martienne n'a aucune incidence sur le récit, pourquoi situer l'action sur Mars...?), à quoi servaient les Indiens. J'ai pas trouvé assez d'intériorité au héros pour adhérer à son personnage : on ne sent pas sa motivation. On le sent désabusé à la fin, mais à part ça, il est un peu trop transparent, je trouve. J'ai aussi manqué de repères visuels (à part les dents de Madga, j'ai pas d'image en tête, pour ce texte...)
Du coup c'est dommage. Cette double impression de léger fouillis et de manque de visualisation et de consistance du héros m'ont empêchée d'entrer dans le texte. Je pense que c'est à cause de la limitation de mots, ou de l'impression que le thème du western était un peu "plaqué" sur une autre intrigue, qui n'avait rien à voir... Ce qui fait que la fin est un peu tombée à plat, chez moi : ça donne un peu l'impression d'être vain, qu'il n'y a aucune modification ni du héros ni de sa situation ni de son environnement, entre le début et la fin. En général, une histoire construit une progression ; même quand la fin est un retour au début, il y a eu une modification, qui reste (ou de situation personnelle du personnage, ou de son état d'esprit, ou la résolution d'un mystère, ou la modification de l'univers qui l'entoure...). C'est ça qui m'a manqué, ici, avec cette fin...
Désolée pour ce commentaire pas très enthousiaste ; au plaisir de te lire sur un autre texte !

[Tomoyo]

saaalut,

des cultures hydroponiques sur une planète rouge anémique

haha ! c’est marrant que mars soit anémique alors que c’est la planète toute pleine de fer 

une bande de boutonneux toujours partant pour une bonne rigolade.

J’aurais accordé, partants

j'avais suffisamment socialisé pour payer ma tournée au bar du coin.

Je ne suis pas sure du choix du verbe… spontanément je dirais je m’étais suffisamment sociabilisé pour. Je le trouve bizarre le « avoir socialisé »

fournée de bières

xD ça change de tournée mais c’est étrange

une Allemande à grande dents

grandes

Bon, alors bizarrement je l’ai lu avec une voix de détective privé des années 40, genre « cette ville en avait connu des sourires, mais jamais comme celui de Sue. Elle apportait autant d’éclats que de problèmes cette fille-là » verre de scotch à la main. ça rendait pas mal en fait, et je pense que j’aurais préféré l’ambiance roman noir plutôt que western d’ailleurs  .
J’aime bien la narration, je la trouve naturelle, il y a juste des passages où j’ai décroché, genre le paragraphe du rêve, mais en même temps tu n’as pas de chance, j’ai commencé à lire déconcentrée et j’ai mis longtemps avant de rentrer dedans  .

Je n’ai pas compris la fin. Il est en voiture et pim poum patatra on a les men in black indiens qui lui font tout avouer alors qu’ils savaient et puis finalement il se passe rien… je me suis retrouvée à voir que c’était la fin du texte la bouche ouverte, à me dire que t’avais les nouilles de prêtes alors t’es parti en me laissant là  .

Donc certainement que le tout fait un peu précipité (manque de descriptions, de recul sur le narrateur etc.) mais comme j’ai bien aimé la façon de parler du bonhomme, j’ai passé un bon moment  . Il y a juste que cette fin, non 

Merci pour ce texte

[Mout]

Merci pour les commentaires.
J'ai corrigé les fautes.
Milora est dans le vrai: avec 3000 mots, planter un univers riche est compliqué, même en sténo.
Tomoyo, la fin n'est pas précipitée. C'est seulement qu'il n'y a pas de révolution bolchévique sur Mars, une planète où le Far-West tente vainement de reprendre du sens à l'époque de la conquête spatiale.

[Vivi]

De l'autre, il y a les Indiens, d'éternels naïfs contents de sculpter des figurines de bois, de danser autour de totems et de vendre des stupéfiants déguisés en chamanisme.

Ce serait pas "déguisés en chamans" plutôt ?
Ou "de vendre des stupéfiants en guise de chamanisme." 
En tout cas, on est pas déguisé en "Ensemble de croyances"

du tire-bouchons japonais

tire-bouchon au singulier
Concernant cette pratique... 聞いてみます



Encore un très bon texte qui prend cher avec la limite de mots et une fin précipitée (que j'ai pas trop aimée finalement ).
De belles perles, un grand délire, un univers riche, personnages hauts en couleur, excellent quoi
Je trouve que la fin tombe à plat, c'est dommage que ça se termine aussi ternement (ah ben, non, c'est le thème lol) parce que en continuant sur ta lancée, y'a moins de faire un excellent roman (mais avec une fin délirante et qui pète tout )

Grand Merci pour ce super délire

[Georges Cloné]

Une faute, une !
que tu les vois, c'est comme à la SNCF, voies.

Che Guevara (un seul r).

Oui, c'est très chouette, mais la limite à 3000 mots gâche le plaisir. Et pourtant tout se tient bien, les personnages sont attachants, c'est rythmé, certes la chute est molle du genou.

[gage]

Aah, moi aussi, j'ai trouvé une faute, pas facile après les spécialistes qui précèdent :
"je ne faisais pas trop tâche. "
c'est tache, ( la tâche c'est le boulot... ).

Le texte est très chouette.
Tu gardes le même ton du début à la fin ce qui n'est pas toujours forcément évident.
Du coup, c'est Nestor Burma du début à la fin, toujours très désabusé et un poil cynique.
Quant à situer l'action sur  Mars, c'est pas accidentel j'imagine, vu le thème. Je n'avais jamais vu la "planète rouge" sous cet angle crypto-communiste.
Tu nous racontes ça avec un naturel si désarmant qu'on y croit sans aucune peine.
Bravo pour le texte, cher Mout.

[Kailiana]

Je ne vais pas te raconter ma vie Magda mais sache que je suis parti très jeune à New-York.

moins naturel que le reste


Hum, je sais pas trop quoi dire. J'ai trouvé le début du texte (tout avant la fin et le taxi chinois) assez sympa mais confus dans les descriptions. Par contre, j'ai vraiment pas accroché à la fin  Je me demandais où tu voulais en venir, puis finalement... j'ai l'impression de ne pas avoir grand chose à me mettre sous la dent. Mon avis rejoint pas mal celui de Tomoyo, en fait : j'aime bien la voix du narrateur, malgré les quelques passages un peu confus, mais la fin passe pas.

En fait le soucis, c'est que tu dis bien plus tôt qu'en fait, il se apsse rien sur cette planète, y'a pas de révolution qui se prépare. Donc quand y'a le Chinois avec le taxi, moi lecteur, je me dis, ah tiens, il va y avoir une autre chute. Sauf qu'en fait... non. D'où l'impression d'avoir ouvert la bouche parce que tu promettais un bon plat, mais en fait y'a rien à manger. Ca manque d'une fin plus marquante. C'est dommage car le reste se tient.

[Aphone]

J'arrive pas à savoir si j'ai aimé, en fait.

L'ambiance est bien plantée, bien que je ne sois pas fan du gars emprisonné qu'on vient chercher pour une mission d'espionnage. C'est pas franchement nouveau. Mais tu as l'art et la manière de planter le décor, de faire ressentir le côté déprimant de Mars. Ton style est fluide et colle bien au caractère du personnage.

Mais au niveau de l'histoire en elle-même, c'est assez plat. On comprend rapidement que la vision des bureaucrates paranoïaques de l'agence est en totale contradiction avec les autochtones et donc justement, on attend un retournement, une chute, quelque chose qui nous retourne le cerveau.

J'ai été pas mal gêné par le nombre élevé de références. Quelques-unes, c'est bien. Mais là, ça fait énumération voyez-comme-je-suis-cultivé.

Merci pour ce texte 

[Baptiste]

Yop

Comme tomoyo, j'ai trouvé que ça faisait très ambiance film noir, mais plutot bien rendu.
et comme beaucoup d'autres je trouve la fin un peu décevante. Parce qu'avec le coup du rêve, je m'attendait plutôt à un twist final mais là, je sais pas, je suis resté sur ma fin.(Parce que du coup, le rêve sert pas à grand chose non ? A part lui faire dire à la fin qu'il veut se barrer de là)

L'univers et effectivement sympa, le style et fluide, et y a pas mal de choses qui m'ont fait sourire, que je trouvais sympa mais disons que je rejoins milo sur le fait qu'il y a beaucoup de choses qui vont vite à cause de la contrainte de 3000 signes sans doute
Voilà, j'ai trouvé ça sympa dans l'idée mais un peu abrupte. Ca mériterai d'être développé je pense

Au plaisir

[Mout]

Merci à toutes et à tous de vos commentaires.
J'ai corrigé les fautes et autres scories.
A bientôt,

[Zacharielle]

Salut Mout !

Au fil du texte

La porte de ma cellule s'ouvrit, laissant apparaître le gras du bide de service

haha pas mal, sauf qu'avec cette expression au début j'ai littéralement vu le gras d'un bide, ce qui est assez perturbant.

— Je n'en sais rien mais ça a l'air sérieux.

pas plutôt "J'en sais rien" ?

Au royaume des bas du front, Reagan était le vassal, l'apparatchik aux dents blanches chargé de martyriser les réfractaires au système libéral imposé dans la galaxie.

ah ah j'aime bien le cocktail guerre froide

un grand chef à plumes avait besoin de moi

haha je kiffe mais j'espère que ce ne sera pas littéral

— Vous êtes incarcéré ici parce que, sous votre alias de Magic Bob

MAGIC BOB xD

— La question essentielle, pérora le jeune

c'est vraiment laid pérorer, tu trouves pas ?

— Un plan B ne serait pas de refus, je vous l'avoue.

bohé il cède si facilement à la tentation de faire quelque chose de plus intéressant ?

Ils avaient même ramené les Indiens avec eux, sous le prétexte fallacieux que la conquête de l'Ouest perdait beaucoup de son symbolisme sans une tripotée de Peaux-Rouges.

ahahaha excellent 

Ma nouvelle identité avait été soignée aux petits oignons

hum la proximité phonique est intéressante mais ça n'apporte rien

Ma couverture supposait que le bureau de placement local me trouve un job en pleines terres agricoles, là où de pauvres peigne-culs mâcheurs de chique étaient soupçonnés de fomenter une révolution bolchevique pour déclarer la naissance de la République Communiste de Mars et planter au bout d'une pique des têtes capitalistes.

YEAH j'adore le ton adopté.

et des bouffeurs de tacos.

je sais pas pourquoi mais ce cliché-là il me parait de trop

Arrivé à Plouc-Land

ça aussi, parce qu'au bout d'un moment, on a quand même compris le truc

— Demain commence le week-end. Quelles sont les attractions locales ?

mais qui parle comme ça ? xD

L'espoir n'était pas de mise dans ce monde rouge et pourtant si gris.

le rappel au thème me semble pas super utile

— Où sommes-nous ?
— La véritable question est : où suis-je ?
— La grammaire a changé depuis hier ?

pas mal !

Avis général
Je n'ai pas réussi à m'accorder avec le rythme soutenu tout du long : au début ça me plaisait bien, cette espèce de frénésie, mais quand je me suis rendue compte que c'était pour dire dix fois la même chose (ie finalement y'a pas de révolution sur cette planète) ça m'a semblé long, avec une débauche inutile de clichés, plus ou moins bien détournés (la plupart bien, hein, entendons-nous !). La verve et le verbe sont vraiment pas mal, y'a plein de choses que j'ai bien aimé dans la façon de raconter l'histoire, mais ce qu'il y a derrière me parait un poil trop léger et surtout : la fin. On a vraiment l'impression de s'être fait avoir. Elle n'est pas inattendue ou percutante ; elle n'a pas le goût du finish quoi, c'est bien dommage. Enfin, quoi qu'il en soit, merci quand même pour ce texte !

[Rémi]

Salut Mout' !
Un bon moment de lecture, j'ai bien aimé le jeu des couleurs.

— Parce que tout indique le contraire. Il n'y a pas d'injustice flagrante, d'inégalités manifestes entre les autochtones, de spoliation ou de passe-droits. Les nantis ne viennent presque jamais frimer sur Mars. Ils se contentent de ramasser les dividendes. Le peuple martien, en particulier celui des régions rurales, se contente de ce que la planète peut lui offrir. Ce n'est certes pas folichon mais il vit avec.
— Pourtant, vous les qualifiez de déprimés.
— Parce que des gusses comme Magda, Bart ou Gordon m'ont dressé un tableau pessimiste. En fait, je m'aperçois que j'en ai plus appris au marché indien.
— Exactement !

Non seulement, nous avons une non-chute, mais c'est le perso principale qui l'explique.
Là, on change de point de vue assez radicalement et je ne comprends pas l'intervention des deux indiens.
Tu nous dis ensuite que c'est un monde zen mais je ne l'ai pas perçu ainsi avant.

Bref, j'aimais bien l'ambiance, le style dynamique, enjoué et puis la fin m'a déçu.

Rémi

[Loïc]

Salut salut !

— Tu t'amuses comment, Magda ?
— Je baise, je bois, je vomis.

L'espoir n'était pas de mise dans ce monde rouge et pourtant si gris.

Ca ça fait un peu artificiel.

Hum, encore une fois dans cet AT, je suis partagé.
J'ai plutôt bien aimé. Ca vit, le thème me parle, c'est vraiment intéressant.
Après ce n'est pas non plus un coup de coeur, je ne suis pas sûr que ça me fasse voter pour.

Merci pour ce texte.

[MillaNox]

Salut Mout',

je vais faire bref car beaucoup de choses ont déjà été dites et je rejoins les avis précédents.
J'ai apprécié la qualité de ton écriture mais le scénario m'a déçue. On s'attend à un rebondissement et puis non. alors le côté terne est là, mais je crois que c'est pas le mieux de l'utiliser sur la chute si c'est ça que tu as voulu faire... 
merci pour ce texte

Milla