Bonjour, je m'essaie pour la première fois à un exercice d'écriture. Le texte présent ci-dessous n'est qu'un premier jet qui s'inscrit dans un projet de texte plus long. Je l'expose ici à votre critique car je n'ai aucune idée de la qualité de mon écriture ni de ses lacunes. Je suis plutôt versé dans les descriptions détaillées (je lis majoritairement des écrivains du XIXème). Soyez constructifs et sans pitié!
Le gaz émousse la couleur : Il la réduit à une étroite palette de teintes brunes orangées. Il emplit l’espace, l’étouffe, semblable à un nuage de poussière révélé par les rayons du soleil filtrants entre les pales d’un volet. A deux mètres, il avale les formes et les noie dans le néant. Ici, il est si dense que je distingue difficilement mes pieds. Chacun à leur tour, ils s’enfoncent dans cette brume orangée, cherchant la rencontre du sol. Plusieurs fois je manque de trébucher sur les gravats qui jonchent le béton, ou le dallage, que sais-je, qui se trouve sous mes pieds. Les choses apparaissent et disparaissent de ma vue au fur et à mesure de mon avancée. Je n’ai pas eu, en trois jours, l’occasion de retirer mon masque. Je transpire, et, à chaque mouvement de tête, je sens le cuir s’arracher de la peau irritée de mes joues et de mon cou, pour s’y raccrocher peu après. Je dois réprimer des gémissements de doleur. Il m’est difficile de voir : au voile du gaz s’ajoute la vision limitée offerte par les deux œillets du masque, deux disques de verre épais trop étroits pour me permettre de voir une unique image. Mes épais vêtements ne peuvent relâcher la chaleur de mon corps. Ma peau est sèche, je la sens friable comme de la terre brûlée au soleil, mais je ne peux boire assez pour me soulager : j’ai passé trois jours sans ôter mon masque, mais aussi trois jours sans remplir ma poche d’eau. Elle se fait maintenant légère, et j’ai peur, à chaque fois que j’aspire une fine gorgée, de ne rien sentir monter. Toute cette peine serait encore endurable sans l’épuisement que me donne le moindre mouvement. Ce gaz est si mal aisé à filtrer que le filtre à air doit être très épais pour être efficace. Il en résulte qu’il est impossible de respirer normalement : chaque bouffée doit être arrachée avec difficulté du respirateur, et ne donne qu’assez d’air pour tenir jusqu’à l’inspiration suivante. Je dois m’arrêter tous les huit pas pour reprendre mon souffle, et il me faudrait, après l’effort qu’est la marche, deux minutes au moins pour reprendre une respiration normale. Le masque couvre mes oreilles, et le bruit de ma respiration, semblable au râle d’un mourant, supplante tout autre son lorsque je ne suis pas au repos. J’avance, pas à pas, déchiffrant de mon mieux les lignes rongées des obstacles qui se dressent contre ma progression. Ici, une étagère défoncée, là, un matelas jeté en travers du couloir. La colère que j’éprouvais il y a quelques heures envers moi-même, pour avoir eu l’idée de me plonger dans ce dédale sombre – un de ces complexes hermétiques construits pour abriter temporairement les populations civiles – dans l’espoir d’y trouver quelque butin oublié – laissait maintenant place à la peur, qui inséminait lentement mon esprit. Ma volonté avait de plus en plus de mal à réprimer le chaos qui tentait de forcer mes pensées. Le risque était devenu réel, j’avais des chances de ne pas sortir d’ici. Quel sot j’avais été de m’enfoncer plus profondément dans la terre, alors que l’air s’assombrissait! J’avais cessé mes prospections et ne cherchait plus qu’à sortir de cette poche de gaz stagnant dans laquelle je m’étais volontairement jeté.
Soudainement une sensation étrange me saisit, dispersant toute autre pensée. Je m'arrête de marcher, je m'arrête de penser, je ne fais que ressentir. C’est une forme de peur que je ne connais que trop bien. Elle est étrange, presque irréelle : elle est aux sentiments ce qu’un bruit sourd est à l’ouïe. Instinctivement je retiens ma respiration pour pouvoir écouter ce qui se trouve autour de moi. Après un court instant de profond silence, un pied racle le sol, à une dizaine de mètres derrière moi. D’un même mouvement, je me retourne, arme et épaule mon Lebel. Aussi incroyable que cela puisse paraître, le bougre ne m’a probablement pas entendu. Mes mains enserrent mon fusil, mon visage se crispe, tout mon corps se tend tandis qu’il se fraye un chemin dans le couloir jusqu’à moi. Cela me semble durer une éternité. Et soudainement je peux le voir, à trois pas de moi. L’inconnu enjambe un banc jeté en travers du couloir en s’appuyant de ses mains sur la paroi. Il porte une arme de poing. Il relève enfin la tête et m’aperçoit. Alors qu’il se fige, mon doigt presse la détente. Il s’écroule dans un bruit sourd, puis l’écho de la détonation se dissipe et le monde replonge dans le silence.
