Je crois que j’aimais cette grande femme nonchalante. Elle n’était pas belle, beaucoup dirait même qu’elle était laide. Premièrement vous n’avez jamais vue une coupe de cheveux pareille, courte mais pas trop, colorée avec un mélange de châtain, de rouge et de brun et avec une frange ridicule sur le front. Elle avait des yeux immenses, globuleux en fait et toujours un air surprit, comme si elle voyait les choses pour la première fois. Vous n’avez jamais vue un style vestimentaire pareil non plus. Elle portait chaque jour et invariablement des couleurs très fades, jamais claires et jamais foncées, jamais quelque chose de voyant. Et on aurait dit que chacun de ces vêtements avait quarante ans. Vous connaissez surement une personne qui dit se mettre les premiers vêtements qui lui tombent sous la main. Et la plupart du temps c’est faux. Mais elle, c’était vraie, j’en suis sure. Elle avait tout simplement l’air de s’en foutre, de tout. Pas de maquillage, pas de bijoux, pas de vêtements neufs. Elle n’était jamais en colère, ou excité, ou dans une quelconque forme d’émotion. Elle me souriait quand elle me voyait. Rien que d’y penser, je suis content. Parfois elle faisait preuve d’humour sarcastique, bien piquant. Elle était intelligente. Mais vous savez ce que j’aimais le plus chez elle ? Sa démarche. Elle marchait toujours très lentement, en se balançant de gauche à droite, presque sans bouger ses longs bras. Même quand elle marchait, elle s’en foutait. On aurait dit qu’elle se baladait dans un parc, avec une veste jetée sur une épaule. Elle regardait nonchalamment les alentours, les mains dans les poches. Elle contemplait parfois le sol en marchant, comme si elle comptait ses pas et faisait des mesures. Et puis elle regardait à gauche, et puis à droite. Dans l’ébullition de ce monde où tout le monde courre partout, elle, elle était en pause. Consciencieusement en pause. Comme si elle était immortelle, comme si son seul but était d’observer ce monde courir sans y prendre part.
