[Mamzelle_Sarah]

Salut salut !

Passage oblige alors me voici.  J'ai 25 ans, jeune diplômée du domaine le plus assassin de la créativité qui soit, j'éprouve parfois une bouffée de nostalgie pour ces temps anciens où j'avais véritablement le temps d'écrire et de me laisser porter par les mots, leur musique, leurs émotions...

Dévoreuse de bouquins depuis que je sais lire, j'ai toujours eu un faible pour la littérature policière, fantastique, la fantasy, la SF et puis parce que je suis une fille un brin niaise sur les bords, les romans d'amour.

Si je devais citer des auteurs en pagaille, je dirais : Agatha Christie, Mary Higgins Clark, Pierre Bottero, les soeurs Bronte,  Jane Austen, Anne Robillard, Philip K. Dick,  Robin Cook, Stephen King, Bernard Werber et tout une tripotée d'autres dont j'ai oublié le nom. Peu de classiques, vous l'aurez remarqué. Mais j'essaie de m'y mettre. Mieux vaut tard que jamais !

J'aime un tas de petites choses simples. M'installer dans un parc, sur l'herbe, un livre à la main. Faire mes cadeaux moi-même. Sourire à des inconnus. Débattre de tout et de rien.

S'agissant de l'écriture, poésie exclue, je touche à un peu à tous les styles, du moins j'essaye. Essentiellement sous forme de nouvelles. Parce que je ne suis jamais pleinement satisfaite de ce que j'écris, que je me lasse vite et que l'inspiration disparaît aussi vite qu'elle est apparue.

[Nabokov]

Il y a beaucoup de femmes dans ta liste d'auteurs dis-moi, si tu pouvais y rajouter Virgina Woolf, ça serait Excellentissime 

"J'aime un tas de petites choses simples. M'installer dans un parc, sur l'herbe, un livre à la main. Faire mes cadeaux moi-même. Sourire à des inconnus. Débattre de tout et de rien.", ces gracieux qui font que la vie est belle dans sa simplicité même 

Bon maintenant passons aux questions !

Quel auteur classique comptes-tu lire ?
Tu es plutôt chocolat noir ou chocolat au lait ?
Quel parfum ont les fleurs du mâle ?
Comment peut-on débattre sur rien ?

Voilà au plaisir de te lire.

[Mamzelle_Sarah]

Il y a beaucoup de femmes dans ta liste d'auteurs dis-moi, si tu pouvais y rajouter Virgina Woolf, ça serait Excellentissime 

Inconnue au bataillon mais Wikipédia m'a renseignée. Tu m'en conseilles un en particulier ?

Quel auteur classique comptes-tu lire ?

J'ai ressorti Baudelaire, Zola, Hugo (plus jeune, je n'ai jamais achevé les misérables et je compte réparer ça), Poe, Balzac, Rostand, Proust et Maupassant. Peut être Wilde aussi. J'avais été retournée par le portrait de Dorian Gray dans ma prime jeunesse.

Tu es plutôt chocolat noir ou chocolat au lait ?

Au lait avec amandes ou noisettes sinon rien !

Quel parfum ont les fleurs du mâle ?

Ca dépend du temps que le mâle a passé sous la douche avant 

Comment peut-on débattre sur rien ?

Comme ça :

[Nabokov]

Bien sûr pardi ! Un extrait est bien plus éloquent que de vaines paroles laudatives :

"C’est curieux de voir hésiter les gens à la porte de l’ascenseur. Passeront-ils ici, ou là ? Leur individualité s’affirme par le choix : ils sortent. Une nécessité les pousse, l’obligation misérable d’aller à un rendez-vous, d’acheter un chapeau, sépare ces beaux êtres humains si parfaitement unis tout à l’heure. Quant à moi, je n’ai pas de but, je n’ai pas d’ambition. Je me laisse porter par le courant. La surface de mon esprit glisse comme un pâle ruisseau reflétant les objets qui passent. Je suis incapable de me rappeler mon passé, la forme de mon nez ou la couleur de mes yeux, ni quelle est l’opinion que j’ai généra-lement de moi-même. Ce n’est qu’aux moments critiques, en traversant une rue, sur le rebord d’un trottoir, que mon instinct de conservation se saisit de moi, et m’arrête devant un autobus. Décidément, nous tenons tout à vivre. Puis, de nouveau, l’indifférence m’envahit. Le vacarme des voitures, le passage de figures pareilles qui se dirigent tantôt ici, tantôt là, me transportent dans un rêve d’intoxiqué, et les traits s’effacent des visages. Les gens pourraient tout aussi bien passer à travers moi. Et qu’est-ce moment du temps, ce jour entre les jours où je me trouve pris ? Le grondement de la circulation pourrait être tout aussi bien le vaste murmure des forêts ou le rugissement des fauves. La roue du temps a reculé d’un tour : nos progrès si récents sont anéantis. En vérité, nos corps sont nus. Nous ne sommes que légèrement recouverts de tissus soigneusement boutonnés, et sous ces trottoirs se cachent des coquillages, des ossements, et du silence."

Les Vagues de Virginia Woolf.


Mon amour pour le soleil, le flux et reflux des vagues n'a pas su résister à la plume de Woolf