Je m’approche. Il y a de fins flocons qui tombent du ciel. Je m’approche. J’ai enfoui déjà une main dans sa poche révolver. Le pinson grelotte perché sur la barrière. C’est un slow. Il me serre. Les flaques sont gelées dans la cour du pensionnat.
Il me serre. Sa chemise toute ouverte. Les gamins font des glissades. Dans le faisceau des spots qui balaient la piste je ne dis rien. Les silhouettes des arbres disparaissent dans la tempête. Lui aussi ne dit rien. Je me tiens un peu à distance. J’essaie. La vieille femme marche péniblement à petits pas prudents. Un cabriolet Mazda patine, ses pneus fumant. C’est lui qui est venu me chercher d’abord. La campagne est blême. A moins que ça soit moi. Oui je te raconte ça. Sur un banc un étranger tente d’ouvrir une bouteille thermos. On entend des raclements de pelle sur le trottoir. Son odeur, oui son odeur. Des bouches, sort la fumée des haleines. Les courbes de la neige sont lisses, voluptueuses et vierges de tout homme. Sous mes mains, lui. Dans sa chemise, une broussaille grise. On danse le slow. Sous la neige, la hauteur des maison diminue rapidement. Un enfant pédale sur son vélo sans avancer. Le pinson sur la barrière ne bouge plus. Va-t-il enfin me dire quelque chose ? Ouf ! la lourdeur de son cul. Il me serre. Le transport des bus est interrompu. Un chien court dans tous les sens. Le ciel se confond avec la forêt. Mais bien sûr que je pense à toi toujours tendrement. On ne nous regarde pas. Une affiche sur l’abris-bus fait la promotion des croisières sur le Nil. Je m’approche encore. J’aime ce moment de l’approche. Autour d’une barre chromée, sur la scène, un couple de filles se contorsionne. Les flocons s’épaississent, les tourbillons sont de plus en plus violents. Dans sa poche révolver mes deux mains. L’épaisseur de mon partenaire. Dans la tourmente les lumières vacillent derrière les fenêtres. Il me serre. Les visages ne m’intéressent pas. On danse. Une grosse femme en bonnet violet et anorak rose se précipite sous un porche. Muflerie du gars. Son ceinturon. La boucle qui me rentre dans le ventre. Les arbres sous la neige parfois ressemblent à des pieuvres. Le patron prépare des cocktails délicieux. Le pinson est tombé de sa barrière. Une tache rouge dans la neige. Le tissu fin de ma robe est trop fin. Le crooner chante. Quelqu’un arrivant annonce « Il neige comme jamais il a neigé ». La sueur c’est mon parfum préféré. Sur la scène, le couple de filles se touche.
Il n’y plus d’autobus pour revenir à Eymontiers. La neige éclaire fortement la nuit. Je voudrais mourir, je ne peux plus rentrer chez moi. Dans les bras hirsutes d’un partenaire. Je te raconte tout cela, toi, dans notre maison où je ne reviendrai plus. Lui, dont les santiags m’écrasent, son jean m’échauffe, son ceinturon me blesse. Il me murmure « Je suis séropositif ». Des gerbes de neige s’envolent. Le chien pleure. Des garçons braillent, titubent, ils ont trop bu, mangent de la neige. Je me faufile entre des rideaux. Qu’est-ce qu’il va me fait ? L’ours aux santiags me lèche. Le ventilateur ronronne dans un coin. Le distributeur Durex est vide.
Le cabriolet Mazda arrive sur la place. Toutes la fenêtre sont éteintes. Une pelle a été abandonnée sur la route. La nuit est noire subitement. Les cendriers débordent sur les tables. Tu pénètres dans le sas d’entrée du club. J’ai enlevé à l’ours son jean. Un déferlement ensemble entre les rideaux. « Vous connaissez mademoiselle Andréa Courgeot ? » tu demandes alors au patron. Autour de la barre chromée, un éphèbe en slip de cuir évolue. Les congères atteignent la hauteur des carreaux. Un inconnu pisse sur la neige. « – Qui êtes-vous ? – Son père ! ». Le patron lui montre les rideaux. Sur la piste, les danseurs sont rares. Un bout de lune surgit. Il fait très froid. Aux branches pendent des dentelles de glace. Un volet mal fermé grince. La peau est douce, dégage ses arômes. Tu t’es fait passé pour mon père. Lui, le séropositif passe pour ce qu’il est. C’est une nuit pure maintenant et glaciale. Un avion clignote. Un veau s’est égaré dans le village. Des pans de neige dégringolent des gouttières. L’éphèbe en slip cesse son numéro. Entre les rideaux on s’appelle toutes Andréa Courgeot. Tu repars. Lui aussi, son jean déchiré, griffé de mes ongles. La musique continue dans le bar. Une moto pétarade. Le cabriolet doucement démarre. Vous vous êtes croisés sans savoir. Je suis toute pleine de lui. Le jour va se lever. La tache du pinson a blanchi. L’agriculteur court à son étable. Au-milieu de la rivière flotte un veau, les pattes gelées. La cour du pensionnat est silencieuse, immaculée. Je suis nue sous ma robe marchant dans la neige. La grosse femme en bonnet violet et anorak se déshabille. Elle ouvre les fenêtres, elle commence le ménage dans le club. L’odeur rance des cigarettes et des corps partout.
