Dans ce ventre étiré aux eaux
Perdues, subir le prime sort
De croître, courbé dans l’étau,
De croire aux doux rêves morts.
Dimanche quand sonnent les cloches,
Voir s’en aller cet été froid
De l’enfant né aux cris voisins
Qui a tété avec effroi
Les vers lactés, sang noir raisin.
Après l’hymen, parois nouvelles,
Douces, sombres, brisées demain,
Et sur le toit, jeune nacelle
Jouit et s’écrie au lendemain.
Dimanche quand sonnent les cloches,
Soir et sirènes, charmes lasses,
Vêpres vibrantes qui résonnent,
Longues alarmes, joie fugace.
A l’infini pays des âges,
Le corps étroit bordé dans l’ouate,
Ames libres et paysages
Tendent, s’étendent dans la boîte.
Dimanche quand sonnent les cloches,
Creuser la terre, hors du cercueil
Et dans le pré, recommencer
Le ciel trop haut, trouver la feuille
Pour s’élancer et enlacer
Flux englouti à boire encore,
Ce vœu sacré à renoncer
Par l’immuable passager
D’une vie close au traître corps.
Au son dimanche, ne plus rêver,
Tu vivras là ou bien crever.
