J’ai épousé le vagin dément du réel
lui ; violé.
J’étais un enfant rendu fiévreux de soleils et d’insomnies
bien avant la fin de vos cauchemars à l’instant où la salive enfin dévore vos yeux-miroirs pour encore un peu y rejeter de l’ombre à l’ombre et c’est là votre nuit recommencée. Je suis de ces migraines arrachées à la poussière des livres autrefois trempés au front de maladies mentales, et aujourd’hui cachés dans des chimies mille fois entendues. Ô toute petite il y a longtemps j’ai forcé ta maison alors je connais tes méthodes à toi aussi de botaniste ancienne là où les pleurs des filles normalement ont fanés les reflets d’orages et de plantes mêlés les espèces inconnues germées contre ta lèvre.
Nous sommes des enfants religieux n’est-ce pas, il y a chez nous ces manières scrupuleuses de prier lorsque partout le monde s’essouffle, chez nous ces psaumes et ces genoux à terre et ces croix brisés sur l’autel et cette haine construite immense en pierre ; nos poésies cathédrales. « Ce qu’il nous faut, c’est la haine. D’elle naîtront nos idées. » Ainsi nous sommes les prières carcérales de Genet. J’ai vu dedans tes littératures épuisées tes cernes ton café froid le matin les éclats verts et bruns de vitraux jetés au ciel ah tu as comme moi un atelier ancestrale de fleurs brûlées et de parfums mystiques ;
derrière ton maquillage une peau disloquée de croyante
alors nous pouvons être tous deux martyres.
J’entends lorsque le monde échoue un peu plus loin dans la nuit les incendies frapper la mer et toutes ces demeures craquer sur les falaises et ta poésie qu’on enflamme sur la côte et les églises allumées dans les vagues. Dedans mes rêves tu sens l’architecture échouée.
Tu me rappelleras toujours les mains étranges les ongles cassés les cheveux humides les dents fendues les lèvres gercées les peaux déchirées les sexes épuisés les cerveaux malades
parce qu’il me fallait te parler de mes haines pour t’emmener murmurer dans mon lit. Le lendemain matin il n’y a jamais plus d’amour ni de religion, il y a nos voyages tus dans les marées.
Tu es endormie encore sur l’eau croupie de tes yeux bleus,
ton 06 et je m’en vais prier une autre.
