(vers libres)....
Le cyclone de Santiago de Cuba
(après le passage de Dean en 2007…)
Le cyclone de Santiago
Dispense sa traîne
sur les faubourgs de La Havane.
Sa grisaille recouvre comme un linceul
les barrios aux toits plats
effaçant les sourires
dissimulés sous les plastiques.
Capuches éphémères
ballotées par les vents,
en de grandes goulées
le goudron assoiffé
se nettoie de sa crasse.
Dans les rues fumantes de chaleur
les habitants s’acheminent
insouciants à la pluie,
baignés dans la moiteur
de l’ultime tourmente.
Des cris d’enfants apeurés
meublent les rares moments de silence.
Entre deux hurlements d’ouragan
les prières des vieux mêlent Jésus, Yemaya
et Fidel, tous aussi impuissants
devant le déchainement
des élèments naturels.
Sur les corps de mulâtres
les rigoles de sueurs
pactisent avec les ondées étouffantes.
Partout ce n’est que tôles
qui volent, arbres arrachés,
canalisations qui pètent sous
le trop plein d’eau, l’apocalypse
parcourt ses gammes sous les cieux caraïbes.
Enfin,
le soleil triomphant, bannit tout souvenir
du défunt évènement,
seuls les dégâts attestent de cette plaie céleste
alors que dans un ultime élan la solidarité
s’ébranle pour panser ces plaies…
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Pigalle story
Place Pigalle, un après midi d’hiver.
Dans la rue, montant et descendant des hôtels de passe, suivies par leurs clients, de splendides créatures font preuve de rivalité dans leur féminité, désireuses d’oublier que la nature les a faites autrement.
La voiture de sport fonçait en direction de l’Etoile. A son bord, échevelée, couverte de sang, yeux hagards il conduisait pour ne pas perdre sa liberté.
Un feu passé au rouge, puis deux, puis trois.
Accélérer !
Le bolide se frottait aux passants, ébahis de voir une femme au volant conduire à cette vitesse en direction de l’Etoile.
A Pigalle dans un bar, le corps d’un travesti Brésilien baignait dans son sang, trois cartouches de 22 Lr dans le corps lui avaient arraché un bras, broyé la face et défoncé le thorax, mettant en bouillie sa belle robe noire. Du sang, avec des restes de viscères étaient répandus sur le carrelage parmi les débris de tessons de bouteilles…
La patronne du bar, allongée sur une chaise, semblait dormir, l’arrière du crâne défoncé par une décharge, sa serveuse affalée sous le comptoir. Edmond, le flic du coin pataugeait dans la cervelle pour établir son rapport. Une embrouille au sujet de piqûres d’hormones, concurrence pour conserver le monopole dans la faune des travestis latinos.
Et les badauds qui mataient le spectacle, s’en mettaient plein les mirettes, révisaient Maigret à la sauce macabre.
Avenue des Ternes, un barrage, fin de l’aventure. Perchée sur ses talons aiguilles, Mario le conducteur du bolide monta dans le car, montrant ses bas résilles à un Pinot local.
Sur l’Avenue, un panneau publicitaire présentait la Deneuve habillée par un grand couturier, le travesti n’y jeta même pas un regard.
