Les heures passent sur mes souvenirs.
Mon corps nu, fracas sur les rochers des attentes déçues.
Je me repens de mes péchés. Peur de personne sauf de moi-même.
De mes angoisses, de mes névroses.
De courir sans cesse à perdre haleine à la recherche du temps perdu.
Seule dans le tumulte des paroles étouffantes.
Où trouver la paix de l’âme ?
La route vers le salut mortel passe par le purgatoire de la vie.
Je cherchais désespérément cet homme sans visage qui illuminerait mon chemin.
Mais ce trou dans mon cœur n’a pas été créé par les éclats de mine de mes amours brisées.
Il était là au commencement de mon histoire.
Je traque celui qui saura voir clair dans mon jeu.
Qui brisera la coque de plomb qui encercle mon esprit et protège mes démons.
Je suis seule à me haïr. Seule à me souffrir.
À confondre le jour et la nuit.
J’ai peur de la belle en robe couleur de lune.
J’ai peur des ombres tapies dans les recoins de l’Enfer.
J’ai trouvé celle qui me voit enfin.
Mais je n’y crois plus déjà depuis longtemps.
Poupée disloquée.
J’avance en rêvant mon futur, en ressassant mon passé et en supportant mon présent.
Je veux m’élever vers les paradis artificiels, vers l’extase imaginaire, vers l’inconscience de mon être.
L’insoutenable légèreté de vivre.
Survivre.
Je veux tout posséder.
M’oublier dans le bruit de mes émotions et m’assourdir dans le chaos.
J’ai dix ans, j’ai vingt ans, j’ai soixante ans.
J’ai l’air d’étouffer ? Je me noie.
Tu veux me sauver de ce qui ne se voit pas.
Tu n’as toujours pas compris ?
J’étais mourante dès ma naissance.
Mon berceau, ma tombe.
Maudite par la fée de ces contes d’antan.
Je fais semblant d’avoir compris.
Le sens de la vie est aussi absurde que ma souffrance.
Et la mort aussi illusoire que ma délivrance.
