Bonjour, je suis nouveau sur le forum et ce post est le premier que je fais.
Voici une nouvelle sombre et mystérieuse. Bonne lecture. J'ai hâte de recevoir vos avis.
Le baiser de la Mort
C’était une nuit froide et lugubre. Une nuit sans lune, dévorée par les ténèbres. L’hiver avait figé la vie comme une sculpture de pierre blanche. Une épaisse couche de neige avait enseveli les rues où aucune voiture, aucun passant ne se serait risqué à terminer le tacet. De gros flocons dansaient la lente agonie des nuages tombant en fragment cristallisé sur le bitume gelé. Des pieux translucides pendaient des branches et des gouttières, menaçant de s’abattre sur l’imprudent.
Et justement, quelqu’un apparut au tournant de la rue, comme propulsé du monde des vivants vers ces limbes opaques. C’était un homme d’une quarantaine d’années, grand et légèrement enrobé, le pas rapide et mal assuré. Il avait des yeux ronds assombris par d’épais sourcils, et était vêtu d’un manteau terne, rapiécé et usé. Un bonnet mal enfilé laissait apparaitre une oreille rougie par l’effort de sa course.
Il fila à travers la rue, surgissant puis disparaissant au gré des réverbères. Des arbres décharnés se dressaient comme les piliers d’un temple, empêchant le plafond des ténèbres de s’écraser. Sa respiration était haletante. Il retenait des gémissements de douleur et se secouait régulièrement de spasmes. L’allure grossière, il ne vit pas la racine ensevelie que la neige bien aérée ne dessinait qu’à peine à sa surface. Son pied se calla dedans comme pour mieux le faire chuter et il bascula de tout son poids en avant, s’écrasant de son long sur le coussin blanc trop peu rembourré à son gout. Il poussa un grognement effrayant qui se changea presque aussitôt en sanglot. La gueule enfarinée, les traits contractés, il suffoquait de chagrin.
Il ne se releva pas, laissant ses larmes rouler, puis se congeler dans leurs chutes. Peut-être espérait-il que la morsure bleutée du froid eut fini par solidifier son cœur ramolli. Alors il se prit de colère, frappa la neige en soulevant des panaches de poudre blanche et vint s’accoler au tronc moqueur qui l’avait fait tomber.
Le silence revint peu à peu. Ses mains et son nez commencèrent à s’engourdirent, puis ses pieds. Il se frotta les yeux contre ses épaules.
Je devrais rester là, songea-t-il en pleine conscience. Une bourrasque traversa la rue, douloureuse et anesthésiante à la fois. Des bruits de pas se firent entendre. La neige crépitait sous les foulées régulières d’une personne en approche. Une silhouette se dessina, réverbère après réverbère tel un spectre ondulant entre deux mondes. C’était une femme de bel âge à la taille délié. Elle portait une robe noire descendant à mi-jambe et un manteau rouge élégant. Un serpent de laine noire lui enlaçait le cou. Ses cheveux noirs étaient bouclés et coiffés avec goût. Elle était belle, malgré un teint d’une pâleur cadavérique et des lèvres rouges comme le sang. Sa démarche distinguée était d’autant plus surprenante qu’elle portait des talons aiguilles que le sol glacé ne semblait pas gêner.
Lorsqu’elle arriva à sa hauteur, elle s’arrêta. Ses yeux fixaient la nuit avec une expression détachée. Il vit qu’elle faisait glisser entre ses doigts un tube de rouge à lèvres. Elle souffla lentement et un filet de vapeur s’évanouit.
_ Mauvaise soirée, dit-elle sans vraiment poser la question.
L’homme la contempla, se demandant ce qu’une dame de telle allure pouvait attendre de lui.
_ S’il n’y avait que cette soirée, se plaint-il.
_ La neige est douce, mais le seul sommeil qu’elle peut vous offrir est éternel.
Elle ne le regardait toujours pas. Sa voix sonnait d’un timbre mélodieux, rassurant.
_ Vous allez prendre froid, se soucia-t-il. Ne restez pas là. Rentrez chez vous.
Elle se tourna vers lui et plongea ses yeux dans les siens.
_ Vous avez les mots de l’homme bon, mais les yeux du coupable.
Il frissonna et le froid n’y était pour rien.
_ Parce que je le suis.
_ Mon pauvre, monsieur. Quel tourment vous accable tant ?
Elle ne s’exprimait pas comme le commun des gens.
_ Ne compatissez pas à ma peine. Je ne le mérite pas.
_ Qu’en savez-vous ? chuchota-t-elle.
Elle sourit et sa beauté le transcenda.
_ Je suis un horrible lâche qui frappe ceux qu’il aime.
Il attendit, pensant la voir s’éclipser sans rien ajouter, mais ce ne fut pas le cas.
_ Un beau salop, dit-elle.
L’homme l’observa avec attention. Il se demandait si elle se moquait de lui, à quoi ce petit jeu devait-il mener ? Finalement, il haussa les épaules, pas concerné.
_ Ne restez pas là, reprit-elle, vous allez mourir de froid.
_ Serait-ce vraiment une mauvaise chose ? Le monde n’a pas besoin de monstre de mon espèce.
_ N’y a-t-il donc plus rien qui ait de valeur à vos yeux ?
_ Rien n’a jamais eu de valeur à mes yeux. Je m’en rends compte, à présent.
_ Elle vous pardonnera de l’avoir frappé.
_ Oui, elle le fera…encore. Mais le puis-je, moi ? La honte et le remords se nourrissent de mes faiblesses. Je ne suis plus qu’une coquille vide qui n’apporte que douleur et peine.
_ Je vois…je pourrais m’évertuer à vous expliquer qu’il est encore temps de changer, mais quel mensonge je dirais là. Les salops restent des salops.
_ Un homme vous a-t-il déjà rossé ?
_ Non. Je ne fais que dire ce que vous voulez entendre.
_ Comment vous appelez-vous, madame ?
_ Aconite.
_ Jamais entendu.
_ C’est le nom d’une fleur. Elle est bleue et ses pétales contiennent un poison mortel capable de pénétrer la peau par simple contact.
_ Ce n’est pas tendre à porter.
Elle sourit, ouvrit son rouge à lèvres et passa sur sa bouche un rouge plus écarlate encore.
_ Qu’attendez-vous ? demanda-t-elle.
_ Je l’ignore. Que la Mort m’emporte, peut-être.
_ En êtes-vous certain ? Pesez-vous tout le poids d’une telle décision ? Cela a quelque chose d’un peu…radical, vous ne pensez pas ?
Il ricana.
_ Vous êtes une femme sublime. Vous parler est mon dernier instant de bonheur.
_ Vous savez quoi ? Je crois que vous pourriez changer. Il suffirait de vous pardonner. C’est le remords qui vous fige dans ce que vous êtes.
_ Les salops ne changent pas, vous l’avez dit.
_ Exact. Mais je ne crois pas que vous en soyez un.
Il se tut un instant, nageant dans les iris de son regard comme dans le lagon bleu des eaux chaudes du sud.
_ Dans ce cas, je crois que je vais me mettre quelque part au chaud et réfléchir à l’avenir.
Elle lui sourit avec une compassion qu’il ne comprit pas.
_ Qui êtes-vous, Aconite ?
_ Une passante, rien de plus.
À ces mots, elle s’approcha de lui et pencha son visage sur le sien. Ses lèvres se posèrent sur les siennes et y déposèrent un doux baiser. La caresse sembla durer une éternité et lorsqu’elle se releva, il lui trouva un air angélique.
_ Vous ne lèverez plus jamais la main sur elle. Il est temps de vous pardonner. Bon voyage, monsieur.
Elle reprit sa marche, s’éloigna lentement de lui en ondulant entre les réverbères jusqu’à disparaitre au bout de la rue. Il l’observa sans un mot, savourant encore le gout de ses lèvres et lorsqu’il fût entièrement seul, il s’entreprit de se lever, le cœur plus léger. Ce soir, il renaissait de ses cendres tel un Phoenix, ce soir, il faisait table rase du passé et changeait définitivement. Ce soir…Ses lèvres se mirent à picoter. Puis sa bouche entière. La gêne devint douleur. Le feu se répandit dans sa tête, lui brûlant la gorge, le thorax jusqu’à se déverser dans tout ses membres.
« Aconite…un poison mortel…Vous ne lèverez plus jamais la main sur elle ».
La douleur était insoutenable, comme un torrent de lave avait remplacé son sang et le consumait de l’intérieur. Il voulut se lever, mais tomba à genoux, plié en deux. Respirer devint de plus en plus difficile. Ses pensées se perdirent, sa gorge s’assécha. Il cessa de bouger. Ses yeux se fermèrent.
Le lendemain matin, les pompiers arrivèrent « rue de l’armistice » de bonne heure, appelé par un passant encore en état de choc. Ils ne purent que constater le décès et emballer le corps dans un sac mortuaire. Un stagiaire entreprit de remplir le bulletin d’intervention.
_ Regarde, dit le sapeur-pompier. Cette case sert à préciser la cause apparente de la mort.
_ Ok, donc j’écris mort de froid ?
_ C’est quoi cette tête ? Ne prends pas ça à la légère. C’est bien plus que ça. Moi, je vois un pauvre homme désespéré qui s’est laissé mourir comme un chien parce que rien en ce monde ne lui donnait de raison de se relever. Respect le et prie pour que jamais cela ne t’arrive.
Il se tut, claqua la porte arrière de l’ambulance et dit d’un ton pieu :
« La Mort viendra dans sa robe noire, l’instrument funeste dans la main droite, offrant à celui qui l’attend l’unique baiser de la mort. »
_ Alors j’écris quoi ? l’interrompit le stagiaire.
Le sapeur pompier le fusilla du regard. Celui-là, il n’allait pas le louper au compte rendu de stage.
_ Mort de froid !
