Symphonie
*
Allongée sur le banc de bois, les yeux clos mais imprégnés de lumière, aveuglée par ce soleil éclatant, Adèle se déleste petit bout par petit bout de son fardeau. Seules les tiges des herbes folles, voltigeant au gré du vent viennent apporter un peu d’ombre à cet éblouissement.
En cet instant bruyant au milieu de tous ces cris d’enfants, elle fond à l’intérieur d’elle-même et pour fuir cette sensation de vertige, elle revêt son habit de scène.
Esclave de sa propre vie, elle s’en est créé une autre pour l’écrire et y donner le ton. Le jeu en sera à son image, les situations choisies et non subies. Elle fera les dialogues et se conformera à ses désirs d’évasion.
Elle s’apprête à devenir Violette. De nouveau, elle éprouve le besoin de la faire apparaitre dans son halot de félicité.
Le vide prend place doucement.
En coulisse, Adèle s’efface, ses bras, dans un geste machinal d’échauffement, se transforment alors en de grandes ailes légères d’une couleur indéfinissable.
Les chœurs se mettent en place, la musique vient bientôt pouvoir commencer. L’exaltation est à son comble, et d’un geste fort elle déploie sa voilure. Le rideau se lève. Les trois coups se font doux et synonymes de nouvelle scène. Quel changement ! La symphonie de ses envies résonne alors et dans un applaudissement retentissant Violette occupe désormais l’espace par la magnificence de sa grâce. Des cristaux dorés se mettent à voleter, perles de perlimpinpin soporifiques, pour venir endormir tous ces spectateurs bien trop envahissants à son gout. En maitresse de cérémonie elle se joue de leur existence et desideratas à son égard. Tout devient sien. Les spots lights sont réglés à leur intensité maximale, elle doit veiller à ne pas brûler sa parure. Le risque de fin est trop importante, elle ne pourrait plus devenir ce papillon des milles et une nuit et redeviendrait poussière d’hiver. Violette se délecte de cette désolation d’âmes endormies, et contemple la magie du sommeil. Seul le son de la mélodie de fond se fait entendre et dans un bruissement d’ailes, elle accompagne d’un air malin ce remarquable scénario.
Toutefois les cris des petits chérubins de l’en-dessous persistent. Leur force de vie a défié la poudre aux étoiles. Sacripants. D’un coup de baguette magique, les voilà devenus anges. Ils s’amusent alors à courir autour de ces corps allongés comme paralysés contre leur volonté. Que de cachettes inhabituelles pour ces petits bienheureux ramenés de la terre.
Violette, tel un vengeur masqué, vient alors les chatouiller en se posant sur le bout de leur nez. Elle s’emmêle dans leurs cheveux d’un blond couleur des blés, se distrait par leur sourire béat, se plait à s’aventurer avec eux, à se dissimuler sous les jupes des belles endormies, à se piquer aux barbes, à exhiber sa liberté de choisir.
Désormais Adèle n’est plus que l’ombre d’elle-même. De sa sieste est née Violette. Evadée de l’espace-temps réel, Violette est la beauté de l’intemporel. Ni loi, ni contraintes, sans aucune mesure raisonnable, elle arbore dorénavant un visage serein, ouvert au monde et aux esprits en mal de discours.
En état d’ivresse, épuisée à jouer à cache-cache, elle laisse à leurs bons jeux ces bambins. Prise d’une envie insatiable de rédiger le dialogue, elle s’approche de ces restes de vie qui ne désemplissent pas le ciel. Univers inconnu au commun des mortels, vaste étendue sans retenue, elle doit en savoir plus.
Délicatement, elle se laisse bercer par la douceur des nuages et les perles de soleil. Du haut de son royaume des cieux, elle domine les assoupis.
« Je te reconnais Adèle, ne fais pas semblant.
- Pourquoi ne me vois-tu pas comme cette fleur aux délicats effluves ni trop sucrés ni trop enivrants ? Ou ce papillon auquel je donne vie. Ne me vois plus comme avant mais comme maintenant, mon doux, mon tendre.
- Quelle idée ! Un papillon prénommé Violette… Adèle … Reprends pieds, sors de ta torpeur. Regarde notre fille. En bas, elle t’attend. Et oui, commun des mortels, mais elle est en vie, ma belle. Ressaisis-toi. Pour moi, elle n’est plus. Je ne peux plus la toucher, la bercer, la dorloter.
- Oui. Elle est aussi rêveuse que sa maman. Elle sait aussi s’évader, tu sais. Dans ces dessins, sa manière d’écrire, elle laisse transpirer sa créativité.
- Pourquoi ne fais-tu pas comme elle plutôt que de t’embarquer dans cette machination ?
- Je ne sais plus faire. J’ai besoin d’air.
- Ce papillon, comme celui que tu as sur le bras.
- Oui, ainsi je voltige au gré de mes envies et me libère de ma cage dorée. Plains-toi, je viens te faire un brin de causette.
- …
- Je me suis toujours demandé ce que pouvaient être ces petites clochettes que tu portes comme des grelots sans son.
- Ce ne sont pas des clochettes comme tu aimes à les qualifier, ma petite poétesse, mais notre ancienne vie enfermée par séquences dans des petits sacs noués d’un ruban de soie. Ils sont sacrément lourds et impossible à ouvrir. Ici les choses sont différentes.
- Et si je venais t’aider tu ouvrirais laquelle ?
- Quelle idée !
- Tu n’as donc jamais cherché à t’affranchir de cette consigne. Que portes-tu ainsi comme un lourd fardeau ?
- Je ne peux pas les ouvrir. C’est interdit car ce sont le reflet de notre vie sur terre, nos souvenirs d’avant, beaux et moins glorieux, nos angoisses, enfin tout ! Quand on arrive ici on doit accepter le passé et ne plus y retourner. Tu es libre !
- Je ne vois pas comment tu peux te dire libre privé de tout !
- C’est mieux ainsi.»
D’un mouvement d’ailes, elle tournoie telle une feuille d’automne détachée de sa sève et s’adonne à l’enchantement de s’émanciper de ces règles qui ne la concernent pas. De ses yeux mutins, de sa grâce naturelle, de son charme indiscutable, elle tente une approche pour venir effleurer cet amant déserteur. Traite ! Il a déguerpi comme un lâche en se remettant au ciel ! Quelles belles idioties ces lois des morts !
Encore et encore, elle ne perd pas l’espoir de le faire ouvrir une de ses sacoches à souvenir.
Rebelle est notre Violette.
Elle profite qu’un ange passe, pour se poser sur un de ces brins de muguet.
Fée clochette est notre Violette.
De sa bouche fine, elle vient lécher le ruban de soie qui n’est autre que du sucre aromatisé barbe à papa. De plus en plus goulument, elle se régale. Que c’est divin de venir se frotter à l’interdit.
Affamée telle la famélique elle dévore le lien qui va lui ouvrir la porte de l’inconscient enfermé de son bel amour angélique. Elle saura tout. Malicieuse ; Vicieuse. Elle prend un plaisir inouï.
« Je te vois.
- Tu n’aimes pas ? Laisse toi faire. Je sais que tu apprécies me voir ici goûter à tes secrets.
- Je ne sais plus qui tu es. Tu me perturbes. Est-ce toi, ce corps si frêle et volage ? Est-ce tes yeux, ta bouche … ?
- Ne pense pas. Emmure tes angoisses en cet instant. »
Quelques gouttes de sucre cristallisent et dans leur retombée touchent les nuages pour venir se transformer en une pluie certaine. En sursaut, Adèle reprend vie, surprise par l’orage. Le ciel s’est obscurci et a signalé sa colère de la voir venir défier les règles.
