Nouvelle de genre fantastique.
Thèmes : vampires, voyage dans le temps et western.
Ils se reconnurent au premier regard. Le Maitre le fit entrer sans un mot.
— Comment m’avez-vous trouvé ? s’enquit-il.
Son visiteur observait l’entrée de la maison. Vraiment banale : portemanteau, commode, petit tableau de paysage. La demeure d’un vieillard ordinaire. En apparence.
— J’ai fait la rencontre d’une des nôtres. Jusque-là, je pensais être un cas unique. Et aussi, je croyais notre espèce immortelle. La rencontre fut à la fois brutale et instructive.
— Pourquoi donc l’avoir tué ? rugit le Maitre. Pourquoi ?!
— Parce que j’avais faim. Je pensais avoir affaire à un humain ordinaire. C’était un accident de la circulation sanguine, en quelque sorte. Comment disent les sangs-chauds ? Coups et morsures ayant entrainé la mort sans l’intention de la donner. De la donner, à un vampire en tout cas.
— Tss… tss… siffla le Maitre entre ses dents. Ne prononcez pas ce mot tabou. Jamais.
— L’accidentée m’a parlé de vous avant de passer l’arme à gauche. Je viens vous voir parce que j’éprouve le besoin de parler avec un autre vam… un pair.
Le Maitre le précéda dans la salle à manger. Là aussi, que du mobilier récent, rien qui puisse attirer l’attention.
— Comment dois-je vous appeler ? demanda-t-il.
Le Maitre, y compris de maison, restait debout au milieu du salon, ne proposant pas de boisson. Il était tendu comme s’il allait bondir sur le visiteur.
— Mon nom actuel est Bruce.
— Avez-vous dévoilé votre particularité à des sangs-chauds ?
— Bien sûr que non, Maitre. Même si de nos jours les minorités sont bien tolérées, il y a des limites.
— Comme vous avez raison ! Les humains ignorent notre existence. Seules circulent des rumeurs et des légendes parce que certains d’entre nous n’ont pas été assez discrets dans le passé. Si les mortels se mettent après nous, c’en est fini de nous. Ils nous extermineront comme ils l’ont fait pour toutes les espèces qu’ils considèrent comme nuisibles. Pour vivre heureux, vivons cachés.
Bruce approuva de la tête. Ça lui faisait du bien de parler à un alter ego. Avec l’autre vampire, la communication avait été d’une vivacité excessive. Justement :
— Pouvez-vous deviner pourquoi votre victime vous a adressé à moi avant d’expirer ? interrogea le Maitre.
— J’étais venu pour poser des questions… soupira Bruce. Pas pour répondre à un interrogatoire.
— Votre patience est limitée, jugea le Maitre.
— Qui n’a pas ses petits travers ? fit Bruce en montrant les dents du haut.
— Répondez à cette dernière question, je vous prie.
— Elle a peut-être pensé que vous la vengeriez.
— Très bien ! s’exclama le Maitre en montrant les dents à son tour.
— Mais vous ne le ferez pas.
— Parce que c’était un accident ?
— Non : parce que j’ai laissé un pli chez un notaire. Si je ne retourne pas le voir, les humains seront mis au courant.
Le Maitre rougit très fort, signe qu’il venait de boire du sang. Il pointa un index accusateur sur Bruce.
— Il faut laisser les sangs-chauds en dehors de nos affaires ! hurla-t-il.
Plus vif qu’un félin, Bruce lui attrapa le doigt et le tordit. L’os craqua et le Maitre tomba à genoux en hurlant de douleur.
— Finalement, le notaire était une précaution inutile, constata Bruce. Dans quelques jours, votre os sera ressoudé. Je suis quand même déçu, je m’attendais à un super coriace. Le titre de Maitre, ça claque. Comme quoi… Bien, maintenant que votre doigt et la glace sont rompus, je prendrais bien un verre.
Le Maitre se releva en grimaçant. Ses traits de vieillard étaient craquelés par la douleur, sa peau encore plus pâle que d’habitude, ses lèvres minimalistes tremblantes. Malgré son âge vénérable, il était bien bâti, contrairement à Bruce, petit et fluet. Chez les vampires, l’apparence est encore plus trompeuse que chez les humains.
— J’ai du sang de mouton, articula-t-il en se massant le doigt.
— Pouah ! De la malboisson ! Je suis un gastronome. Je ne bois que du nectar millésimé. Les meilleurs ont entre vingt et trente ans. Avec une préférence pour les terroirs féminins. Buvons le sang de la jeunesse avant que la décrépitude ne le gâte !
— Vous ne devriez pas. L’abus de sang humain est dangereux pour notre espèce. Vous allez nous faire repérer. Apprenez à vous contenter l’hémoglobine animale. Le goût est fade, c’est vrai, et les nutriments faibles, mais…
— Regardez comme vous êtes mou ! C’est pour ça que je vous ai pris de vitesse. La malboisson nous plombe. Seule la diététique peut nous sauver. Ne consommons que les meilleures bêtes pour notre santé.
Le Maitre secoua la tête comme s’il avait affaire à un cancre fini.
— De nos jours, ce ne sont pas les prouesses physiques qui comptent, Bruce, mais la furtivité.
— Merci pour cette transition, Maitre. J’éprouve de plus en plus de mal à chasser et à faire disparaitre les cadavres, à cause des caméras de surveillance, des patrouilles de flics pléthoriques, toute cette sécurité digne d’une démocratie policière. Les contribuables se retrouvent exsangues, et moi pareil ! Et puis, il y a de plus en plus de gros gibier. Leur sang est plus nourrissant, d’accord, mais ils me refilent leur cholestérol. Où pourrais-je aller, à votre avis ?
— Allez au diable ! rugit le Maitre qui essayait de remettre son index en place.
— Est-ce ainsi qu’on parle à un semblable ? Nous devons nous montrer solidaires dans l’adversité sécuritaire.
— Dit-il après avoir trucidé un des siens…
— Je regrette. Je vous ai menti tout à l’heure. Comprenez-moi, Maitre ! Je suis en permanence obligé de dissimuler. C’est devenu une seconde nature. La mienne était bonne à l’origine. Bref ! La vérité c’est que je voulais goûter un vam… un vous-savez-quoi. Elle m’a supplié de l’épargner en échange d’un secret : vous. J’ai appris son secret et pris sa vie. Enfin sa mort-vie, quoi. Croyez-vous que j’ai un mauvais fond ? Je ne fais que me nourrir après tout, comme les humains qui abattent les animaux de boucherie. Oh, j’ai du vague à l’âme, Maitre. Et si vous ne me consolez pas, je vais vous tordre un autre doigt. Et plus si absence d’affinité…
Le Maitre lâcha à regret son doigt et se concentra sur son interlocuteur :
— Tous les nôtres souffrent de mélancolie. Avec le temps, tout lasse. Vous ne trouverez pas le repos en ce monde, même dans une autre région. Les gens se plaignent, mais le niveau de vie et de sécurité augmente partout.
— Je voudrais devenir tueur légal. Je pourrais gagner ma croûte sanguine ainsi.
— Soldat ? On ne vous laissera pas sucer le sang de l’ennemi. Et vous ne me semblez pas apte à la discipline militaire. Laissez-moi réfléchir… Que diriez-vous de devenir chasseur de primes ?
— Bonne idée, si l’avis de recherche indique mort ou vif. Ça existe encore, chasseur de primes ?
— Aux États-Unis et aux Philippines.
— Je ne parle pas le philippin et l’Amérique est aussi policée que la si vieille Europe.
— Dans le passé, c’était un métier dangereux, mais… juteux.
— Sanglant et juteux ! Parfait, parfait… Mais on ne peut pas voyager dans le passé.
— Les vivants, non. Nous, si. Savez-vous pourquoi on m’appelle le Maitre ?
— Pas pour vos talents pugilistiques en tout cas.
Le Maitre leva les yeux au ciel.
— Je vous ai déjà expliqué que le monde moderne requiert d’autres talents. Je suis le Maitre du Temps. Il y en a un à chaque époque. Pour permettre à certains d’entre nous d’échapper aux humains, par exemple. Je peux vous envoyer au Far West. Mais il faut d’abord vous renseigner sur l’époque et le lieu.
— Je connais la période. J’étais en Angleterre au XIXe siècle. Je vais réviser dans un livre d’histoire. Les grandes plaines américaines du XIXe sont abondamment documentées. Mais qu’est-ce qui me garantit que vous n’allez pas m’envoyer au diable, pour reprendre votre expression ? À l’époque des dinosaures, par exemple…
— La machine dont je dispose ne permet pas de remonter avant le XIXe siècle. Sinon je retournerais volontiers au Moyen-Âge, ma période préférée.
— Comment ça marche ? J’arrive nu ?
— Non. Il vous faut un costume d’époque pour ne pas attirer l’attention. Revenez demain. Et pensez à passer chez votre notaire…
***
Le lendemain, Bruce revint avec une valise à la main. Le Maitre du Temps avait une attelle au doigt et un regard peu aimable.
— Je vais me changer ici, dit Bruce. Pour la discrétion qui vous est chère.
Le Maitre lui répondit d’un haussement d’épaules qui exprimait son impatience de voir Bruce changer d’époque. Le jeune vampire lui remit les clés de sa voiture.
— Elle est garée juste devant la porte. Je n’en ai plus besoin. Ce sera mon paiement pour le passage et les petits tracas digitaux que je vous ai causés. Ah, j’oubliais ! Il y a un cadavre encore chaud dans le coffre. Je ne voulais pas voyager le ventre vide.
Le Maitre se mordit la main pour ne pas hurler de colère. Bruce enfila une chemise en coton beige, un pantalon et une veste de cuir marron, des santiags assorties et un Stetson.
— Il vous manque un accessoire, analysa le Maitre. (Il lui tendit un foulard de soie rouge.) Ça pourrait servir pour dissimuler votre visage. Les autochtones s’en servaient pour se protéger de la poussière.
— Merci. Quelle année et quel lieu ? demanda Bruce en bouclant la ceinture qui portait un Colt dans un étui de hanche.
— Deuxième moitié du XIXe siècle, quelque part dans les grandes plaines de l’Ouest américain.
— C’est pas plus précis que ça ?
— Comme tous les phénomènes paranormaux, le voyage dans le temps n’est pas une science exacte.
— Indiquez-moi un Maitre local si je veux revenir.
— Négatif. Vous reviendrez naturellement dans cent cinquante ans. Vous êtes trop rude pour fréquenter mes confrères. Suivez-moi.
D’un pas énervé, il alla dans la salle de bain.
— Voilà, j’ai réglé les robinets : le chaud pour la date et le froid pour le lieu. Entrez dans la baignoire et faites-vous couler le fluide sur la tête.
— Une dernière question, Maitre.
— Vite, alors… Je dois aller enterrer votre déchet alimentaire en forêt avant qu’il ne sente : le soleil darde ses rayons sur le coffre.
— D’où venons-nous, Maitre ?
— Et arrêtez de me donner du Maitre à tout-va, alors que vous ne respectez pas mon intégrité physique ! (Il se massa le doigt, boudeur.) Nous venons d’une mutation. Rarement, chez un individu, un gène se modifie.
— Comme les albinos, les souris sans queue, les moutons-loutres ?
— Oui. Nous, c’est le processus de vieillissement qui se bloque. Avec pas mal de conséquences, dont la régénération rapide sur laquelle je compte pour mon doigt… Nous restons suspendus entre les vivants et le néant. Assez jacassé ! J’ai pas toute la vie… Enfin… Façon de parler.
