Bonjour,
Après quelques semaines de vacances et de manque d'inspiration ... Oui .. Comme envolée .. ;( Je me suis remise à travailler. Je reprends donc mes textes.
J'ai tenu compte de vos avis (et surtout d'un d'entre vous qui se reconnaîtra
) pour apporter une modification à mon texte initial.
Au plaisir de vous lire
Décontenancée
*
L’horizon s’allongeant, Paris dormant, il est tard.
L’instant d’une vie figé. Une soirée bercée par les étoiles enluminées.
Elle se doit de rentrer, par dévotion absolue, à cette histoire qu’elle a construite au fil des jours, des nuits.
Cafardeuse, elle sait. Trop souvent la mort la hante comme une banalité. Omniprésente, elle veille et l’invite sans cesse dans sa danse. Frénétique, endiablée, parfois délirante. Dans un mouvement de grâce, la folie morbide l’amène loin, hors du temps. La vie la jalouse. Cette mort a pris le contrôle.
Tout le monde y pense, lui diriez-vous. Qui n’y a jamais songé ? Qui ne l’a jamais mise en scène dans ses propres songes au goût des larmes salées de l’enfance. Pourtant, pour cette jeune femme, à l’allure si frêle, ce poids la plombe. Elle vit sa propre fin par anticipation pour mieux s’y préparer. Elle s’accorde à s’y laisser enivrée. Le soulagement laissera place à la douleur déjà vécue, une fois l’heure venue.
Mourir, être abandonnée par le soleil et rappelée en tant qu’absente…
Alors pourquoi s’attacher à désirer, aimer, souffrir pour finir seule, dans un cercueil inconfortable au tissu bas de gamme ? Simplissime comme évocation, seriez-vous tentés de lui répondre.
Personne aux alentours, ou si peu, mélancolique, elle vagabonde, d’un pas lourd qui ne demande qu’à se laisser porter par la douce brise de cette chaude journée d’avril. Elle erre, le vague à l’âme, dans les rues étroites et sombres de son quartier. Trop de charme, trop de bistrots, trop de coins exigus, trop de souvenirs la poussent à y trouver de nouveaux enchantements. Elle s’y perd, découvre, se laisse guider par les rires des badauds, fixe la lumière jaune si particulière des réverbères. Piétinée parfois par la foule insensible, salie plus jeune par les démons de minuit, pervertie continuellement par ces magasins qui dégueulent de rue en rue, elle reste profondément attachée à ses racines parisiennes. Elle est née ici et dans un élan de sécurité ne parvient pas en s’en échapper. Paris est en elle.
Fidèle et attachée, c’est une jeune femme honnête, dévouée. En conflit avec elle-même parfois, elle se cache et fait face. Modèle, poupée, soumise seraient, si vous lui demandiez, les mots avec lesquels elle se caractériserait.
Ce reflet dans le miroir lui disconvient comme une image désagréable qu’on souhaite éviter. A-t-elle des choses à se reprocher ? Pourquoi se sent elle si loin d’elle-même ?
Elle aime à mettre en scène son existence. De nature poète, elle se conte une autre vie pour mieux se détacher de la réalité. Comme face à un écran, elle regarde cette évidence banale, la critique mais ne la savoure pas. Elle s’abstient. Se résigne à rester sur sa faim. Tout plaisir est banni. Seuls ses propres fantasmes ont le droit de la transporter dans un état de jouissance.
Elle ne parvient pas à rentrer dans le fil de sa propre histoire. En tout cas pas celle-ci. En recul parfois, les pieds comme détachés de cette terre, elle divague et ne se voit qu’à travers le regard des autres au point de ne plus se reconnaître. Compliqué de s’adapter à chacun. Elle se discrimine alors en se livrant en pâture aux critiques de tous ces spectateurs qui la scrutent, la déshabillent.
Attentionnés parfois, ils cherchent une émotion, une lueur d’espoir dans ses yeux tristes et délavés par l’amertume. D’une beauté certaine mais froide et abattue, elle transpire la morosité, le désespoir d’une vie volée.
Mal aimants, pour d’autres, elle n’est qu’une poupée dansante, articulée selon leurs désirs inassouvis. D’une fragilité certaine, elle se rend manipulable.
Une ambivalence de comportements qui l’amène à ne plus savoir comment faire, à se perdre à l’intérieur d’elle-même.
Ces fameux autres qui la dirigent. Elle se soumet, gentiment, sagement. Docile.
Elle n’a jamais su la raison de sa naissance. En faudrait-il une ? Elle n’a jamais appréhendé ce corps, ce visage, ces yeux. Ils ne semblent pas lui appartenir.
Son désir de réalisation en tant que femme toute puissante et assumée est intense, violent. Véhément, il s’acharne. En vain. Son statut de petite fille timide et incapable de lâcher la main reste ancré en elle, un cordon incassable en lien avec son enfance.
Une seule image parvient à son esprit à la simple évocation de ses jeunes années : Une malheureuse, pleureuse, déchue, rangée dans un coin de la cuisine.
Pourtant, elle se fantasme en Femme-objet, Femme à convoitise, Femme gourmande. Elle vénère ces pulpeuses, ces décidées, ces invocatrices de Femme à statut. Comment peut-elle donner existence à cette illusion en restant en retrait ? Comment se plaire ? En reprenant le dessus, vous seriez tentés de lui répondre ; trop simple car elle demeure murée dans le silence du passé, trop lourd et empreint de dégoût d’elle-même.
Trop de questions la taraudent.
Il fait de plus en plus sombre. La nuit a revêtu sa chape noire et épaisse. Le ciel s’est laissé balayé par le vent, sa profondeur en devient noire, seules quelques étoiles claires viennent de leur ton or guider la belle aux sanglots étouffés. La luminosité se fait de plus en plus absente. Les lampadaires semblent dissouts. L’heure tourne. À sa grande désolation, le temps ne s’arrête pas. Enfin, pas pour elle. Elle ignore sa chance par simplicité, lâcheté. Tentez de la rappeler à l’ordre. Le bonheur peut être sans souffrance. Apprenez-lui !
Elle doit rentrer. Elle est attendue. Seule, au milieu de ce désert urbain, le quotidien la rappelle à l’ordre comme une sentence.
Désenchantée, elle avance. Doucement. Ses pensées divaguent au gré du vent caressant ses cheveux, aussi légers que ces pétales de rose qui accompagnent son trajet, allégrement de leur doux parfum printanier. Paris et ses mystères, Paris et ses ruelles protégées où la nature recommence à prendre ses droits.
Pourquoi lui ? Qu’a-t-il dit ? Qu’a-t-il fait ?
« Pourquoi ai-je succombé ? En pleurs ».
Prenez parti de la connaître et demandez-vous en cet instant comment cette femme droite et fidèle a-t-elle pu se laisser pervertir par l’interdit ? Lequel ? Elle s’est abandonné l’histoire d’un soir. Elle a livré son corps, céder sa morale. Elle n’a personne à qui se confier pour faire taire toutes ces petites voix qui la traquent, chaque jour, toujours un peu plus. Sa morale se dispute ses pulsions.
Une tempête en plein cœur, un chaos complet, son train-train habituel auquel elle était accrochée, tel le fœtus à son cordon, est devenu un océan de doutes. Elle croyait pourtant maîtriser les règles, être disciplinée.
Sagement, cette soirée illicite a pris fin. En admettant ne pas comprendre l’Amour, ce sentiment si rare offert comme un don, cette femme va devoir apprendre à se réconcilier avec sa conscience. Le contrat a été bafoué. Sa vertu s’est envolée l’espace d’un embrasement, d’une caresse, d’un frisson.
De retour à la réalité, elle accélère le pas. Rapidement, elle est invitée par l’oubli à reprendre ce droit chemin dont elle s’est écartée. Sa maisonnée aux murs bien cloisonnés l’attend. La grande horloge de la gare Saint-Lazare carillonne. La permission est consommée. Elle se résigne à prendre le métro et à abandonner ses rêvasseries aux étoiles.
Elle s’engouffre alors dans cette énorme gueule ouverte avaleuse d’humains. Trop éreintés ou trop pressés pour marcher, ils s’en remettent à la facilité. Elle s’octroie ce droit pour une fois. D’habitude, elle marche, sans cesse, se refuse tout repos. Elle s’arrête au guichet, prend un ticket, passe le tourniquet, regarde en sa destinée. Mais il n’est pas là. Elle le sait pourtant. Ils se sont dit au revoir il y a déjà quelques minutes de cela. Pourquoi serait-il là ? Pour lui tout est limpide et consommé. Difficilement, elle avance, traîne les pieds, se retourne comme pour saisir la porte de sortie. Doucement, marche par marche, elle accède au quai. À chaque pas, le vertige se fait de plus en plus pressant. La soirée tournicote, la soirée la paralyse. Obligée, et prise d’une violente nausée, ses jambes vacillent, la lâchent. Le corps cotonneux, le cœur douloureux, l’âme en manque de tendresse, elle s’avachit lamentablement sur le premier récif venu, dans un soupir de soulagement. Le poids des mensonges, la valise des devoirs, le fardeau des interdits l’écrasent.
Après quelques minutes d’apnée, son souffle reprend, tranquille mais saccadé.
Comme à son habitude, ces autres la rassurent. Elle n’est pas seule. Ils sont là à travers leurs regards approbateurs, inquisiteurs. Ils sont là dans leur costume, vêtements salis, robes de soirée, jean troué. Ils l’entourent et finissent par l’oppresser. Elle prend peur à nouveau et proche de la crise d’angoisse inverse les rôles. Nécessité quasi imposée pour fuir la douce folie qui prend forme petit à petit.
La machination cesse alors.
Elle épingle indélicatement de son regard noisette, aux traits de maquillage dégoulinants, ceux qui l’enserrent. Des individualistes qui s’enferment dans leurs pieds pour ne pas se confronter à la misère du métro, des accablés aux orbites creuses, des empathiques qui tentent d’apaiser cette tension palpable par un sourire niais.
Elle ressent comme l’envie de vomir ses pensées oppressantes, de partager avec tous ces oiseaux nocturnes ses inquiétudes et sa colère contre cet homme indécis mais tellement irrésistible. Elle accuse le coup et conserve son secret. Il alimentera toutes ses petites voix affamées. Ses petits anges et démons qui se font constamment la conversation dans sa tête. La Loi, la Pulsion. « Cesse de penser ! » lui disent bien souvent ses proches. Impossible, elle revendique son droit aux songes.
Elle ne veut pas rentrer. C’est un fait qui a tendance à se reproduire très souvent. Cherche-t-elle à fuir le foyer ? Elle a encore trop de choses à éructer, trop de vers à écrire.
Elle hésite à lui envoyer un message, juste un dernier souffle tendre et sensuel, un dernier adieu. Consciente de la stupidité de sa pensée, elle abdique et souffre en silence. Les aigreurs d’estomac, qui la tiraillent, trahissent son agacement envers cet amant qui a bien joué d’elle.
Le devoir conjugal entreprend son retour à la raison et l’incite à se relever pour prendre le prochain métro. La nausée a disparu mais la bile noire et sa mélancolie sous-jacente persistent.
Cramponnée, le train va à vive allure. « Patience ! a-t-elle envie de hurler Cesse de vouloir rattraper le temps. Il est perdu ! »
Il lui faut le geler en s’insinuant, tel un cafard famélique, dans l’inconscient de ces autres. Ils lui parlent comme dans un livre ouvert. Trop expressifs pour certains, trop lâches pour d’autres. Détestable, vous la trouverez. Voyez cela comme une simple protection à ce complot.
« Et ce grand monsieur au crâne dégarni ! Les sourcils mal taillés, le visage disconvenant ! » Elle se l’imagine alors devant son miroir chaque matin désemparé. « S’est-il rendu compte qu’il ne lui restait plus que quelques jours à vivre ? Quel effet cela peut-il bien faire ? Comment arrêter le temps pour survivre à la mort ? » En s’y préparant chaque jour vous répondra-t-elle, définitivement fâchée avec le bonheur du moment présent. Trop facile !
« Tiens, cette jolie blonde d’à peine trente ans au regard turquoise, elle respire le ravissement. Pourquoi semble-t-elle si épanouie ? A-t-elle le droit d’étaler sa fraîcheur en cette nuit ternie par l’odeur nauséabonde de l’en-dessous ? » Non ! criera-t-elle à l’injustice de cette sur-assurance.
Parfois, elle voudrait être une Autre pour se voir. Simplissime.
« Pour quoi faire ? » « Me voir. Idiote ! » « Et ton miroir, il sert à quoi ? » « Je n’y arrive pas ! Ce reflet n’est pas le mien. Je veux voir ce que l’on voit de moi et non ce que je vois ! » « Tu perds la tête » « Je m’aimerais peut-être si je me voyais comme ceux qui me voient, tu comprends ? Et puis sors de ma tête, saleté de petite voix ! ». Elle devient folle, parfois.
Curieuse, démoniaque, elle scrute fixement chaque situation, tous ces signes de vie qui rendent cet enfer moins triste. C’est incessant. Elle aime à ressentir l’intimité de ces invités du métro. Des amants qui s’embrassent, langoureusement, passionnément, avant de s’abandonner à leur famille respective. Trop sexuellement attirés pour être fidèles. Un couple qui se parle de tout et de rien. Trop banal. Des enfants qui pleurent, réclament de s’asseoir. Exténués déjà par leur existence alors qu’ils n’ont encore rien vécu.
Affaiblie par elle-même, sa lourde tête se laisse vulgairement tomber sur les parois de la vitre. Les trains passent, défilent à côté d’elle. Elle est hors du temps. Transparente. Elle tente une escapade pour faire taire ses voix en s’évadant loin de cette existence accablante. Les rideaux tirés, elle se laisse bercer par la lune accrochée au paradis originel. Là-haut !
Soudainement, le téléphone vibre, la ramène ici. Elle sort de sa torpeur et, d’un geste machinal, décroche.
« Tu es où ?
- J’arrive. Je sors du métro. J’ai fini tard. »
Son mari s’inquiète. C’est devenu très fréquent. Sans un signe avant-coureur, la soif malsaine de l’infidélité s’est faite de plus en plus pressante. Elle invoque le travail. Il cherche à la faire rentrer plus tôt. Sans considération pour son aspiration de lointain, il lui rabâche sans cesse son besoin de l’avoir à la maison. Lui aussi est révolté, agacé, jaloux.
Elle persiste toutefois à s’émanciper de l’apnée domestique. Flâner dans les ruelles brunies par la profondeur de l’obscurité, juste légèrement édulcorées de poudre de lumière, l’aide à éclairer ses pensées. Les ténèbres paraissent toujours moins tristes quand l’astre solaire déclinant vers le sommeil vient réchauffer son cœur de son éclat rubis. Clair-obscur.
Bien souvent, ce couple, à l’image parfaite, se rappelle cet engagement qu’ils ont pris. L’un envers l’autre. Cette confiance suffisait jusqu’à maintenant.
« Tu m’appartiens.
- Je suis à toi. »
Elle a appris, sans même le savoir, à respirer pour lui, à en oublier qui elle est parfois. La moindre lueur d’espoir prend alors une tournure dramatique car en manque, elle s’accroche dès qu’elle le peut. Elle se perd dans ses propres fantasmes au point de n’être plus. La réalité s’efface et l’imaginaire la démange, la possède, la tente. Il lui faut une échappatoire dans laquelle s’enfermer et cesser d’être les pieds harnachés à son quotidien qui l’empoisonne.
C’est ainsi qu’un soir, un verre, un baiser, un effleurement, une excitation dans le bas ventre ont eu raison de ses principes. L’ivresse du moment, les prémices de l’été, les peaux légèrement découvertes et rosies, des regards appelant à la rencontre, au partage d’une sensualité enfin retrouvée. Il est charmant, séduisant aux yeux espiègles qui invitent à l’infidélité ou plus exactement à la fidélité de ses propres désirs. Ils se connaissent depuis quelques mois. Personne ne le sait. Ils se sont inventé une histoire secrète pour se préserver de l’orage. Elle taira son nom par peur des représailles. Dans ses propres pensées, elle-même hésite à chuchoter son prénom de crainte de penser à voix haute et de mettre à nu ce jardin intime.
Maintenant, à trop jouer, elle s’est égarée. Assommée, tout résonne, bourdonne, elle est piquée au vif par l’abeille machiavélique de l’envie de tromper.
Elle est en couple depuis neuf ans.
Elle rentre d’un pas rapide et se couche à côté de son mari déjà endormi. Sans un mot, sans un souffle, elle ferme les yeux, et s’imagine cette autre femme, au lit, avec son amant. La nuit la prend alors dans son silence.
