Est-ce que l'amour survit à la mort ?
A vrai dire, Edouard Vandergun ne savait pas vraiment ce qu’il faisait là. Les mains à plat sur le minuscule guéridon, il jetait des regards furtifs vers ses voisins. Dans la pénombre, il constata que la veuve Macraven arrivait à être calme et concentrée dans une telle situation alors que l’homme à sa droite, dont le nom lui échappait semblait éprouver une inquiétude, des gouttes de sueurs lui perlant le front. Celui-ci se disait médium. Honnêtement, Edouard n’avait jamais approuvé les individus de la sorte, les classant dans le même rang que les charlatans et autre bonimenteurs. Etant journaliste, Edouard avait rencontré la veuve dans une exposition de photographies spirites particulièrement ridicule. Celle-ci avait hurlé dans la salle, en brandissant une photographie qu’elle avait prise récemment, que son mari se trouvait en image sur le papier glacé. Le cas aurait été beaucoup moins intéressant si l’homme en question ne reposait pas au cimetière depuis presque un an, ayant ainsi laissé une femme seule et désespérée. Le jeune homme, septique né, sauta sur l’affaire, prêt à en faire un article. Malheureusement, il n’avait pas prévu que la femme tiendrait à lui apporter une preuve de l’existence du spectre de son mari et c’est ainsi qu’Edouard se retrouva autour d’une petite table ronde, accompagné d’une vieille femme sénile et d’un médium aux capacités douteuses. Fixant le cadran de la pendule, Edouard écoutait donc d’une oreille distraite les recommandations du voyant. Il sursauta quand Macraven lui secoua la main, enjouée :
« - C’est la chose la plus excitante que j’ai connue depuis la mort d’Ernest ! »
Le jeune homme lui sourit alors que l’imposant homme commençait à réciter une incantation sous le regard impatient de la vieille femme.
Edouard Vandergun profita de la prestation du spirite pour inspecter la pièce dans laquelle ils se trouvaient. La lumière que produisait la lampe à gaz était certes faible mais le journaliste pouvait tout de même distinguer ce qui l’entourait. L’on pouvait remarquer que l’héritage laissé à la veuve n’était pas des moindre. Au dessus d’une immense cheminée sur laquelle trônait un bouquet de fleur des champs fané, se dressait un grand miroir mystérieusement recouvert d’un drap blanc sale. Dans le coin de la pièce, une imposante pendule jetait monotonement ses tic-tac qui semblaient rivaliser avec le lourd silence, que la faible voix du médium peinait à combler. Edouard leva les yeux sur le mur qui se tenait devant lui et inspecta le grand portrait accroché sur le papier-peint. Celui-ci représentait le couple Macraven, souriant, probablement heureux. Peut-être bien que le journaliste les enviait de ce bonheur niai mais il ne pouvait cependant pas détacher ses yeux du regard brillant de la femme dont le prénom lui était encore inconnu. Assis tous deux à côté d’un grand piano, Ernest Macraven exhibait une fine moustache au-dessus d’une bouche qui, avec un peu d’imagination, semblait susurrer quelques mots doux à sa femme, comblée. Celle-ci tenait dans sa main un bouquet de coquelicots alors que l’autre reposait doucement sur la cuisse de son mari. Le bonheur ainsi exprimé sur leurs visages attendrit quelque peu Edouard. Ce tableau lui donnait une soudaine envie de leur ressembler, d’avoir la même étincelle, le même regard plein de vie. Alors que l’émotion commençait à prendre le journaliste à la gorge, quelque chose l’arracha de ses pensées. Un son qui semblait venir des fin-fonds de la maison, de l’intérieur des murs mais aussi des combles. Un bruit qui se répétait, des notes de musique, une mélodie jouée au piano… La veuve écarquilla les yeux :
« - Il est là ! »
Edouard lança des regards craintifs dans toutes les directions. Il croisa les yeux du charlatan qui ne semblait pas s’attendre à un tel événement. La vieille femme appela :
« - Ernest ? Mon chéri ? Tu es là ? »
Pas de réponse, rien que le silence. Pendant un long moment, le trio resta ainsi, sur ses gardes. Edouard scrutait chaque recoin de la pièce, s’imaginant des ombres là où il n’y en avait pas, comme il le faisait enfant avant de faire d’horribles cauchemars. Mais soudain, le cœur du jeune homme s’accéléra. Il retint son souffle quand une figure pale se dessina dans les ténèbres, derrière la femme. Doucement, une silhouette se forma et une main apparut sur l’épaule de la veuve. Celle-ci sourit tendrement :
« - Oh, Ernest, mon cher Ernest… C’est toi mon cœur… »
Deux yeux scintillants brillèrent dans l’obscurité et une bouche souriante apparut, sous le regard à la fois craintif et fasciné d’Edouard. Alors que le visage de la veuve Macraven se déridait, une moustache se dessina sur le spectre qui se tenait maintenant en entier derrière la vieille femme. Celle-ci déclara alors que des larmes commençaient à perler ses joues :
« - Tu ne peux pas savoir à quel point tu m’as manqué… Le seul souvenir que j’ai de toi est ce vieux portrait écaillé. »
La main du fantôme sembla se déplacer pour caresser la joue de sa femme. Une larme s’écrasa sur le guéridon :
« - Mais il faut que tu t’en ailles, nos mondes sont différents à présent… »
Captivé, le jeune homme fixa le spectre qui eut un étrange mouvement de recul. La femme sanglota, essayant de prendre une voix rassurante :
« - Mais ne t’inquiètes pas Ernest, tu resteras à jamais dans mon cœur… Adieu mon bel ami, adieu mon amour, adieu Ernest… »
Alors, le revenant commença à s’effacer pendant que le spirite, paniqué, augmentait la puissance de la lampe à gaz. Enfin, le spectre disparu complétement, laissant le journaliste ébahi. Son regard, alliant la peur à l’émerveillement, se balada dans la pièce avant de se poser sur le portrait. Edouard fronça les sourcils. Maintenant, la femme se tenait seule dans le cadre, le bouquet de coquelicot dans la main. Cependant, les fleurs des champs se dressant sur la cheminée avaient retrouvé toute leur splendeur, animées d’une étrange étincelle de vie.
