Bonjour
Première partie d'une nouvelle beaucoup plus longue. Merci d'apporter vos sentiments et appréciations.
Il fallait que je m'arrête.
Les kilomètres défilaient depuis trop longtemps. Sur ma gauche, la ligne discontinue se floutait de plus en plus. Le vrombissement commensal de mon engin était désormais quasi inaudible tant la lassitude avait pris le dessus. Aussi, je devais tenter de contenir cette fuite incessante, ranger ma machine infernale sur le bord de la route, m'asseoir sur l'herbe sauvage garnissant les bas-côtés et pleurer de tout mon saoul.
Insensiblement, la chaussée s’étrécissait et montait tout à la fois. La conduite devenait scabreuse et les virages périlleux. Et je ne parvenais pas à stopper cette chevauchée harassante. Cent, deux cents, trois cents kilomètres ? Peut-être...
Je n'avais qu'un plan bien imprécis en tête pour atteindre mon but. Qu'importe, il était absolument nécessaire que je parvienne à destination.
Perdue dans mon spleen intense, je passai résolument devant le panneau indiquant une bifurcation pour Florimelle, dernière étape avant ma destination finale. Dédaignant les risques, je freinai brutalement et ma machine fit une embardée. Par miracle, j'en gardai néanmoins son contrôle non sans y laisser quelques traînées de gomme et surtout le reste de ma semi-inconscience.
Toute tremblante, je descendis de mon engin. J'ôtai alors mon casque et regardai troublée autour de moi. Du mieux que je pus d'ailleurs, mes yeux étant embués de larmes compulsives. Vacillante, je trouvai cependant la force de relever la béquille de mon scooter pour le garer à flanc de coteau, le plus loin possible de la route. J'avais fait au plus quatre cents mètres au-delà de la petite voie sur la droite, où était fiché assez discrètement un panneau qui indiquait en grand la direction de Florimelle, et en beaucoup plus étriqué, le hameau de Bizot de Charmois.
Me voici donc non loin du terme de mon voyage. Un voyage presque contraint, dont le but est de retrouver un personnage bien proche, et en fait si éloigné de mon existence présente.
Pour le moment, une grande lassitude m'envahit et je m'assois dans l'instant, sur une pierre non loin de mon scooter. Je m'aperçois alors que je suis totalement fourbue, tous les membres me font mal, et je n'ai guère le courage de reprendre ma route. La chaleur et le port du casque ont rendu mes cheveux poisseux et ils adhèrent le long de mon cou ainsi que sur mes joues. Je sors un petit miroir d'une poche intérieure de mon blouson afin d'y contempler mon reflet. Et ce que j'y vois ne me plaît guère. Comme beaucoup d'autres, j'éprouve souvent de la difficulté à admirer mon image. Il y a sans aucun doute de bonnes raisons, c'est tout au moins, en moi, une conception fermement ancrée. Un visage oblong, je l'aurais voulu plus rond, plus replet. De grands yeux, bleus, métalliques et froids. Une bouche pulpeuse, épaisse et sans grâce affichant d'ordinaire une moue tout à la fois boudeuse et renfrognée. De chaque côté de cette mine ingrate, pend une lourde tignasse presque noire, d'autant plus laide que collée en touffes disgracieuses par la transpiration causée, tant par la chaleur de ce début d'été, que par la claustration du casque intégral. De plus, le peu de maquillage que je me dispensai avait coulé en traînées irrégulières. Sur le champ, je jetai avec désinvolture le petit miroir en prenant soin cependant qu'il atterrit dans l'herbe drue et ne se casse pas. Quelques voitures passèrent alors devant moi sans prêter plus d'attention à mon sort, l'une d'elles ralentit néanmoins, mais repartit de plus belle au moment où je levai la tête pour l'observer. Quelques minutes s'écoulèrent ainsi, plus peut-être... sans que je ne sache que faire.
J'avais assurément fait une sottise voire une bourde. Les motifs futiles de tension s'accumulant, ma mère m'était devenue insupportable. Il fallait que je claque la porte, je devais par ce biais m'affirmer.
Je ne suis pas une fugueuse en germe, mon confort m'importe trop. Même si je pousse des cris et prends souvent l'habit de la révolte, je suis assez '' pantouflarde''. En vérité, je ne connais plus la raison réelle de cette querelle... Des dessous sales non descendus dans la lingerie je crois, sans en être certaine.
Quelle fausseté que tout cela !
Un peu remise de mes émois, je pris une grande inspiration et me relevai. Devais-je retourner chez moi, faire abstraction de mon orgueil et confesser toute ma frivolité ?
Certainement pas ! Il me faudrait alors entrer dans les autres raisons de ma fugue et plus j'y songe, moins ils me semblent avouables.
De plus, abandonner ma mère pour m'enfuir chez lui... Chez lui n'est sans doute pas le bon terme. Il s'agit de mon géniteur malgré tout, bien qu'il ne m'ait quasiment qu'ignorée depuis ma naissance, un lien de sang inaltérable nous unit.
Je relevai la béquille de ma machine et actionnai le démarreur. En longeant au plus près le bas-côté, je parcourus à allure réduite le peu de chemin nécessaire pour arriver à la bifurcation. Autant la départementale était entretenue de manière correcte, autant la route qui menait à Florimelle laissait à désirer. Il s'agissait d'un passage curieux entre deux massifs rocheux, je ne parvenais à comprendre sa nature, soit une ouverture naturelle ou alors un ouvrage de la main de l'homme, assez considérable dans ce cas. J'avançai donc à allure réduite, évitant aussi bien les ornières que les parcelles mal gravillonnées. Toute la route jusqu'à Florimelle se résumait en un étroit défilé entre ces deux parois de pierres de plusieurs dizaines de mètres. Des arbres malingres coiffaient leurs sommets bien inaccessibles au premier abord. Malgré le soleil et le temps chaud et sec, l'étroitesse de ce lieu et cette végétation fantomatique enracinée sur les cimes me donnèrent quelques frissons. Toujours à allure réduite, j'arrivai enfin à Florimelle.
Il s'agit d'un petit village de montagne assoupi au bord d'un pont le long du parcours d'un torrent bleuté. L'été, c'est-à-dire plus après dans l'année, ce lieu doit s'animer quelque peu. A vrai dire, en franchissant cet ouvrage de pierres sombres, je peine à croire que, quelle que soit la saison, cet endroit peut s'aviver davantage. Rangées le long d'une falaise menaçante, une douzaine de maisons font face au cours d'eau impétueux. Une large place pavée de dalles grisâtres, arrachées sans doute des roches voisines, sépare cet alignement du rebord du cours d'eau. Il y a sur cet espace un mobilier urbain classique, des bancs, des éclairages et quelques vasques remplies de plantations assez ordinaires, quoique colorées.
Je ne peux arriver chez mon père de but en blanc. Bien que cela, à mon corps défendant, en prenne l'exact chemin. Il est si doux et si facile de s'octroyer l'habit de l'opprimé alors que l'on s'est soi-même dérouté du chemin de la raison. Aussi, je pense trouver en ce lieu une boutique quelconque où un touriste ordinaire trouverait un article un peu original à emporter pour ses proches.
Et mon père ne se doute absolument de ma venue.
Que je vienne de but en blanc, peut-être... Les mains vides : non... Je longe alors à allure réduite, les maisons à colombages nichées au creux de ces falaises grises. Environ au milieu de cette rangée de bâtisses se tient un petit troquet à l'allure authentique. Cette buvette est devancée par une minuscule terrasse nantie de deux tables en métal peintes en vert sombre ainsi que de chaises de même nature. La perspective d'une boisson fraîche me fait ranger mon scooter sur le trottoir, juste à côté de cet établissement. Je m'assois donc sur un de ces sièges sommaires, prenant soin de choisir l'endroit le plus ombragé.
Puis un serveur assez sec à l'allure bien traditionnelle vient prendre ma commande. Je lui demande une menthe à l'eau.
Dans la semi-pénombre, je distingue à l'intérieur de ce bistrot, quelques personnes accoudées au comptoir. Rien que de bien ordinaire. Rapidement, on m'apporte ma boisson. Je m'étends un peu plus sur la chaise inconfortable afin de déguster au mieux ce rafraîchissement. A part le bruit cristallin du torrent non loin, il règne un silence étrange sur cette place. Depuis que j'ai bifurqué vers Florimelle, en empruntant cette petite route étroite ceinte de falaises abruptes, je ne crois pas avoir aperçu de véhicules. Un peu comme si je m'étais engagée sur une route de traverse indéfinie et curieusement en impasse. L'indication de direction en tout début de voie peut paraître ainsi superflue dans mon esprit soudainement chamboulé ; qui éprouverait l'envie de visiter ce patelin oublié ?
Curieusement, en obliquant vers ce hameau, mes soucis se sont presque effacés. Comme si une frontière invisible marquait l'entrée de ce défilé menant à cette petite bourgade. Non que ma mélancolie ait disparu, mais plus sûrement ensevelie sous d'autres sensations à la fois sourdes et prégnantes. Je pensais alors que je ne m'étais pas inquiétée de la suite de mon chemin. Il me faut cependant parvenir à Bizot de Charmois. D'après le peu d'informations que j'ai pu soutirer à ma mère, Bizot de Charmois est un lieu-dit. Une authentique chartreuse paraît-il, avec chapelle, communs et cellules ; le tout déserté par les moines depuis bien longtemps. C'est surtout un ensemble de bâtiments anciens, décrépis, secs l'été et glacials l'hiver. Peut-être... Cependant, elle n'y est jamais allée ; sa rancœur travestit sans nul doute la réalité. Aussi, je n'en sais pas davantage, une volonté vivace de m'éloigner de ce géniteur bohème et peu investi dans ses obligations paternelles a gouverné toute mon enfance.
Le serveur revient avec le ticket de ma consommation. Ainsi, abruptement, je sors de mes spéculations. J'extirpe de mes poches les quelques pièces nécessaires au règlement et lui demande s'il connaît le chemin pour accéder à Bizot de Charmois. Il me lance un regard inquiet, mais très fugace, suffisamment pour que je doute de mes sens. Il me désigne plus en amont du torrent, une petite passe incluse, presque fortuite, au cœur de la falaise jouxtant les maisons. Je comprends dans ces demi-mots à peine ânonnés quelle direction je dois prendre. Le serveur encaisse son dû et dessert avec célérité. Puis, il s'engouffre prestement dans le troquet en ébauchant à peine un sourire en guise d'au revoir.
Étrange comportement ! L'isolement pèse sans doute beaucoup sur cette communauté resserrée. Rapidement néanmoins, j'efface de ma mémoire cet événement, j'enfourche mon scooter et, toujours à allure réduite, me dirige vers l'endroit pointé par le bistrotier. Rendue sur place, je constate qu'il s'agit d'une petite sente empierrée encadrée par l’ultime maison du hameau et le premier monticule d'un ensemble rocheux et forestier annonçant la fin de la présence humaine en ces lieux et le règne de la nature au-delà. Une énième fois j'hésite sur le bien-fondé de mon entreprise, il est encore tant de faire demi-tour et de repartir chez moi, loin d'ici.
Non ! … Avec la fougue et l'inconscience de mon jeune âge, j'engage mes roues sur ce mauvais sentier et entame cette dernière montée.
