Il existe un endroit où les arbres pleurent leurs dernières feuilles.
Ils festoient en mutilant leurs branches au goût de chair humaine, rouges comme des carcasses d'oiseaux pendus. Douleur, hurlent-ils, lacère nos crimes de tes caresses. Et Douleur apparait, colosse difforme au visage de nouveau-né. Il répond d'un gémissement sourd, sa gorge est infestée d'espoir putréfié. Douleur, douleur ! Susurre-nous tes mots à l'oreille ! Et le voilà qu'il cherche aveuglement son chemin, les paupières suturées de barbelées. Croix gammée dans l'une, étoile dans l'autre, il hume le sperme qui se dégage des arbres. Les mamelles de leur écorce frissonnent d'excitation, puis le monstre empoigne sa hache. Un coup, le liquide blanc devient rose. Un coup, le rose devient rouge.
La pleine lune, fantomatique, lorgne l'habituel massacre d'un regard las. On bucheronne les déviances à coup de mensonge, souffle-t-elle, ces fontaines vermillon ne sont qu'un leurre. Et la vérité sort de la bouche des enfants, alors les oiseaux dégueulent leur foetus à la peau fripée. Ils rampent dans une plaine de souvenirs, tranchant comme des miroirs brisés. Les hurlements d'extase se mêlent aux cris d'agonie, tandis que le sol se gorge d'un sang coagulé, reflet d'un passé décomposé.
Et la nuit perdure, glisse le personnage oublié, longue et sombre, elle étend son emprise.
