Quelqu'un de nouveau dans ce forum qui parle de Malzieu, du coup j'ai ré-ouvert ma boîte à biscuits impérissables.
Bon appétit, j'espère !
(je m'excuse pour les diabétiques)
Moi ? (à lire avec un grand moi, toute diphtongue déployée, genre violoncelle bailleur-imitateur professionnel de miaou masculin. Démonstration en lettres: moOOiii.)
Quand je tends à l'être, c'est la métamorphose..
Des moi, j'en ai plein le placard... un placard de femme.
Plusieurs fois sac à mains douces ou escarpins pour pieds capricieux, ou encore châle pour épaules nues ou pour jolie frimousse. J'étais en quelque sorte garde-robe. Garantie saisonnière.
Un hiver, j'ai rencontré une fille en chocolat blanc. Une neige ambulante à vapeur croquante. Pour elle, j'étais.. gourmand. Et très vite gourmet. Des fondants, des brownies, des forêts blanches, il me fallait la cuisiner pour en caresser l'arôme. Un palais de délices et de buée décoré de baisers-pépites prâlinés. C'était extra.
J'ai fini cramé sur une plaque de cuisson. Le coeur claqué et tous mes os calcinés. Je crois qu'elle n'avait pas apprécié le coup de la dinde. La farce de trop.
La fois d'après, je me faisais pompier pour chat improviste. Par mesure de sécurité. Plutôt maladroit -ou bien gauche- c'est moi qui suis tombé .. sur les pattes sablées d'une autre siamoiselle. de velours, hélas ! La chute aurait été plus tendre d'atterrir dans de trop mûres orties de griffes acérées..
Mes oscars de plaquages féminins.
Abonné cependant à leur presse électrique, je m'adonnais encore aux bleus-cordons de ces rubywomen qui s'avancent à petits pas d'épices ; colorées de rouge ou rose amoureuse, de blanche vanille et d'orange sanguine. Un feu tricolore plus ou moins bien assaisonné et inversement proportionnel à l'équilibre.. Combien de fois, mes neurotransmetteurs alors gorgés de leur pollen, tout bourdonnant d'envie et d'impatience nerveuse, j'ai grillé le rouge-coulis ? Si je compte bien: exactement le nombre d'espoirs au beurre noir que je recevais ensuite - encore tout flashé par leur radar à sirènes. Des pains grillés qui m'ont un peu perdu.
Des moi, je ne sais plus lequel choisir maintenant. Et je commence à croire qu'il y a derrière tout ça une femme qui me raconte des histoires culinaires - et culottées - et qu'à chaque rêve monté en neige, je me réinvente un personnage qui saurait être le prince gourmand de ses religieuses apparitions.
Quelle aventure sucrée me fait maintenant venir miauler ici, à mon moi ?
Peut-être suis-je suspendu à un saule schtroumpf, qui ne sait quoi épit-être pour se marbrer ? ou un genre de baobab balbutiant des symphonies en babybelles majeures pour une tête de chou, effet bégayant compris, qui les ferai grimper de rire ? un séquoïa ? pour questions affemmées ?
La fille culinariste doit bien se pâtisserire de moi.
En attendant, j'ai des idées zarb' et des ecchymoses pleins les contes de fée. Ma tête de chat photo-tigré en négatif me débabine les clichés de mes nuits de gouttière.
Je m'engouffre dans une nouvelle et tout fourré dans un croissant de lune je me dis que les souris pourront encore danser.
Une fois de plus, je me débine le prince d'une Lu que j'aurais dû être.
