[EloiR]

C'est un premier texte inspiré d'un achat récent : l'oeuvre "Les mains du violoncelliste" d'Ernest Pignon Ernest (que je vous invite à aller découvrir, évidemment).

Les mains du violoncelliste.

En attendant j'écoute la grande maison moi. Elle est vide, toujours. Elle a des murs bleus c'est du ciel tombé tout autour de nous pour pas qu'on crève. Ça vous fatigue les yeux du ciel debout comme ça, pas droit comme il faut. Pour qu’on s’endorme juste. Et puis dehors les violoncelles frappent, fallait voir leurs mains tordues et les archets avec. Un bruit de nuit crue de tempête un peu pâle tout au fond des lampadaires. C’est un incendie perdu dans le noir les violoncelles. Ça laisse traîner des ombres humides et lourdes qui n’arrivent pas à suivre.

Allons nous en dans la rue hors du ciel je ne sais pas peut-être alors, pour les entendre. Pas dormir. Crever, juste ; un bout de lueur dans nos yeux creux d’aujourd’hui.

[Thalie]

Je ne connais pas l’œuvre qui t'a inspiré. Je vais réparer cette lacune.
Mais en l'état, j'ai trouvé ton texte suffisamment intrigant et surréaliste pour qu'il attire mon attention, et pour tout dire, me séduise.
Il y a de belles images très poétiques.

[Thalie]

Je n'ai pas trouvé l’œuvre, mais déjà, j'ai découvert l'artiste que je ne connaissais pas.

Un petit lien, peut-être, pour aider les incultes comme moi ? Merci !

[Julie]

J'ai bien aimé ce texte assez poétique et imagé.

En attendant j'écoute la grande maison moi.

Pourquoi mettre ce "moi", à la fin ?  Ou alors il faudrait le séparer du reste par une virgule, je pense.

Pour qu’on s’endorme juste.

J'aurais plutôt mis "Juste pour qu'on s'endorme."

Un bruit de nuit crue de tempête un peu pâle tout au fond des lampadaires. C’est un incendie perdu dans le noir les violoncelles.

Très joli, ça !