Bonjour, je tiens juste à signaler que ce texte n'est pas du tout un témoignage vécu, dans l'eau je suis à l'aise comme un poisson. L'utilisation de la première personne n'est qu'un effet de style.
Bonne lecture.
Debout sur le pont, je retiens de mon mieux mon envie furieuse de me précipiter dans ma cabine et de m’y enfermer pour tout le reste du voyage. Et dire que la croisière doit encore durer une semaine !
Ma peur de l’eau est terrible. Une véritable phobie que je n’ai jamais réussi à dompter. Mes parents ont pourtant tout fait pour que je prenne le dessus sur cette peur. J’ai suivi tous les cours possibles et imaginables, mais chaque tentative s’est soldée d’un échec, ne parvenant qu’à augmenter ma terreur.
Lorsque mes parents m’ont exposé leur projet de croisière, j’ai cru m’évanouir. Ils m’ont expliqué que ce serait le meilleur moyen de vaincre ma peur, en m’y confrontant, et que je ne craindrai rien puisque je ne toucherai même pas l’eau. À vrai dire, ils ne m’ont pas réellement laissé le choix.
Depuis le départ du bateau, je regarde avec effroi la barrière qui fait le tour du pont. Et je la trouve bien trop basse. J’ai l’impression que je pourrais tomber à tout moment.
La peur qui me pétrifie devient comme une fièvre qui me fait tourner la tête. Je tangue au mouvement des vagues, je plie sous la force du vent. Soudain, une secousse un peu plus forte que les autres me pousse en avant. Je perds l’équilibre, me retrouve contre la rambarde, cette toute petite rambarde, comme si la mer cherchait à m’engloutir, à m’aspirer. Une nouvelle vague et je penche, je tremble, je perds le contrôle. Je me sens basculer par-dessus la barrière de sécurité, comme poussé par le vent.
Puis, l’eau m’aspire, pénètre mes vêtements, envahit ma bouche, mon nez, mes oreilles. Le sel me pique la langue et les yeux. Tout est noir, je ne vois plus rien, et cède à la panique. L’air me manque, je voudrais crier mais je ne parviens qu’à aspirer de grosses gorgées d’eau. Mes membres s’agitent en tous sens, et je m’enfonce de plus en plus.
Que me disait mon maître-nageur, déjà ? Ses mots me reviennent lentement. Je me rappelle, lorsque je sombrais pendant les cours, en proie à une panique semblable à celle qui m’anime à présent. « Calme-toi, concentre-toi, tu peux y arriver… » Essayer de remonter, faire la planche, respirer… Mes bras et mes jambes remuent, tentant de former les mouvements tant de fois répétés. Soudain, mes poumons s’emplissent d’oxygène. J’ouvre les yeux. C’est un miracle que j’ai réussi à gagner la surface.
Mais mon calvaire n’est pas fini. Une vague me repousse et me plonge de nouveau la tête sous l’eau. Faire la planche… m’allonger, me détendre… Je m’étends sur le dos, emplis mes poumons, essaie de me calmer. J’entends les battements de mon cœur qui ralentissent un peu. Puis je perçois au loin des voix qui m’appellent, qui crient mon nom. Je n’ouvre pas les yeux. Je finis même par apprécier le goût salé sur mes lèvres quand je sens deux mains fortes qui m’empoignent par les bras et me tirent hors de l’eau.
