[Ollin]

Une série de trois textes sur des thèmes qui s'entrecoupent, d'où parfois certaines redondances entre eux, mais c'est précisément pourquoi, je pense, qu'il est intéressant de les balancer ensemble. 
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L'épiderme de la folie

Chaque fois qu'un esprit pense, qu'il tourne son regard en soi, rien ne l'élève au-delà des cimes du monde, rien ne se tient dans cette posture supérieure et aérienne exclusive à l'illusion du divin, mais s'échoue plutôt dans ses propres entrailles, creuse le sol de ses principes, et tente, coûte que coûte, d'extraire une image encore vive de son origine – comme une ligne s'enroulant sur elle-même jusqu'à former un cercle ; car, cette vue qui aurait la vérité, l'éternel à portée de main, n'est qu'un songe ancestral, un sacré qui nous tient tous en respect face à la mort, arrêtés aux portes de l'inouï ; nulle part ne s'esquisse dans la pensée de chemin vers le sublime, vers l'universel, l'infini ; nulle part ne s'esquisse de révélation, d'aspiration supérieure ou de rationalité immuable, mais tout croule en une mélasse indistincte où la pensée s'abîme, où l'idée dissout son unité jusqu'à perdre sens, mêlant ainsi à ses déterminations celles des autres, perdant la structure propre qui fut autrefois son essence, pour se faire trace affective, vecteur sensible – idée qui mue en nuée, en sentiment ; alors, elle perd l'élaboration minutieuse des objets qui la fondent, et dessine dans son extase déployée des liens invisibles, insoupçonnés, puis, s'approchant timidement du foyer, occupée à extraire un peu de ce rythme cruel qui scande l'expérience, ne prend plus pour cible le soleil unique et rationnel mais revient en elle, se réorigine, convertie en chair, en finitude vitale et dépendante, multipliée, portée et grandie par une myriade de toiles secrètes – pour gagner enfin, dans sa chute fatale, dans ce divin qu'elle a jeté, un peu de cette extase, de cette légèreté qui constitue le vrai ; cette rencontre, alors entre une conscience diluée dans ses entrailles et ces entrailles solidifiées en une conscience, signe l'avènement d'une folie coutumière : l'ébranlement du doute, le vertige des pensées face à l'indistinct, à l'inassignable, où l'esprit qui s'abat jusqu'à ses racines affectives, jusqu'à la précarité-même du vrai, découvre un sol pulsionnel inapte à la vérité ; la pensée, alors, n'est plus que cela, un faire mourir quelque chose en soi – et ci-gît sa gravité véritable, dans la certitude qui, s'extirpant du fond, sacrifie sa pulsation temporelle pour s'incarner en idée morte.

Big bang

Un rythme immortel lancine, une pulsation s'amplifie – lame-pendule, ligne-spirale – qui s'étend sans dehors, l'inouï qui tape aux cordes du silence, s'enchaîne à l'invisible et se tient là, dans son mutisme comme un souffle pour le son ; cage infinie qui fredonne un air de défigure, un cosmos qui s'étale, s'élance avalant les fleurs du vide – l'insaisissable fait sien, la poussière faite eau, l'obscurité qui se mue – puis dévore au néant l'espace et le temps, trace dans sa blessure les vecteurs du désordre, la cohue céleste qui s'éjecte, gonfle à partir d'elle-même, dessine un sens, crayonne ses branches, ses condensations, puis rayonne et voyage avant de ralentir, d'entamer sa chute au fond du néant, pour crever sans raison – tel un phœnix myopathe.

     

Pensée

La pensée, cette fuite de la mort, qui la mime et met son masque pour la vie, elle, qui décompose minutieusement ses moments, s'empare de son objet pour le faire mourir en soi, elle, qui dissèque la perspective dans un espace chromatique, s'insinue entre les choses pour les étouffer à l'intérieur et les faire sienne – pour marquer son travail corrosif – n'atteindra jamais la fluidité du mouvement dans son intériorité ; son élément est l'affect, le ressenti indivisible qui se méprend, qui se transforme jusqu'à se méconnaître, traçant un fil invincible entre les instants comme une vague s'enroule d'elle-même sans que le sable jamais ne se découvre – cette musique ne saurait être jouée ni par nos mots ni par nos idées tant ils ont un sens ; le rationnel en cela enterre un monde qu'aucun cercueil ne saurait contenir.

[Eveil]

Salut !

Ouh, c'est intellectuel tout ça ! Alors, je suis navré, j'ai rien compris, je sais même plus où j'habite là, tiens, voilà mon expression faciale :  ...........................................

Et je suis confus parce qu'on sent que tout ça c'est réfléchi, bon en même temps je l'ai lu qu'une fois, il faudrait sûrement répéter l'opération trois quatre fois, je pense, pour ma part en tout cas, pour percer un peu le truc. Ce que j'ai beaucoup aimé dans "Paillettes", je l'ai pas retrouvé ici, cette simplicité d'un rien, avec sa profonde douceur, fin ça m'avait marqué, et là je suis juste au bord de la route comme un (abs)con. 

Donc en fait, fais pas trop attention, c'est trop malin pour moi, mais bon, au moins je le remonte. 

[Freeen]

Je rejoins Eveil dans ce qu'il dit, en plus ton texte m'a reveillé (blaaaaaaaague de merde !)
Bref, ce texte est hautement philosophique, j'avoue ne pas avoir tous compris, meme apres quelques relectures mais les figures de styles sont bien menées et on s'en toute la reflexion derriere
Un tres beau texte en fin de compte avec juste une remarque : le premier texte est un peu trop "chargé" a mon humble gout

[Ollin]

Salut !

Merci pour le remontage. 
J'ai regroupé mes derniers textes dans un seul fil de la section texte long (après autorisation  ), du coup, ceux-là y sont déjà  , mais c'est cool d'être passés commenter. 

Ces textes, surtout le premier, sont effectivement volontairement plus "philosophiques" qu'auparavant, ou que la plupart de mes textes ; donc je comprends que ce soit plus hermétique qu'autre chose. C'est aussi pour ça que je les ai regroupés en un seul fil,  .

Je m'attendais à être très peu lu sur celui-là, et même pas commenté, donc ça fait plaisir. 
Merci à vous deux pour les commentaires.

[luscanen]

salut j'ai apprècié la lecture de tes textes  qui m'ont rappelé par moment "l'extase matérielle" de JMG Leclézio. Bref sans parler de la filiation philosophique pour ma part  c'est un peu trop fluide et limpide .

[Vivi]

L'épiderme de la folie

se réorigine

pas mal celui-là

C'est tendu, j'ai lu 3 fois et j'ai pas tout saisi en détail. Ton style "1 texte, 1§, 1 phrase", sûrement dû à une phobie des poings (lol), est vraiment une torture dans ce cas de réflexions poussées, argumenté, philosophique, voire mastubatoire . A chaque fois, j'me fais avoir et j'accélère ma lecture, c'est pénible (cépatafôt1 ).
Je repasserais un de ces jours, mais en gros, réfléchir, c'est mourir, c'est ça ?



Big bang

un phœnix myopathe

mélol koi
ça donne koi un "phœnix myopathe"  ? Un frigo  ?

Toujours aussi bien écrit, philosophique, hermétique, j'ai rien bité



Pensée
(rien que le titre, et vu les précédents, j'ai déjà mal au crâne )
Bon tant pis, le vin est tiré...

s'empare de son objet pour le faire mourir en soi,

*met ses lunettes*
Tout à fait !

jamais la fluidité du mouvement dans son intériorité

*prends un efferalgan*

Bon je t'échange 1 cours de philo contre 2 cours de physique quantique, c'est bon

Tu m'as tuER, chui pas fait pour ce genre de délire...

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