Une réecriture, bonne lecture
Un homme marchait au fond de la nuit, seul dans des rues désertes.
Il pleuvait sans cesse depuis son arrivée, mais il ne voyait aucun endroit où s'abriter. Cette ville n'était qu'un décor, une façade. Il n'y avait que le néant au-delà des murs. Même la pluie était factice, elle s'écrasait en silence, froide comme des larmes de morts.
Un lampadaire agonisait à l'autre bout de la rue, sa lumière déclinait lentement, prête à pousser son dernier soupir.
Il dansait à ses côtés, toujours aussi vague et insaisissable.
Il disparaissait dès que l'homme lui prêtait attention, puis réapparaissait à la seconde où il l'ignorait. Ce manège commença lors de son entrée dans la ville, l'ombre s'était soudainement invitée au coin de sa vision. Elle observait.
L'homme sortait parfois son violon, le seul objet qu'il possédait encore. Même s'il ne savait pas en jouer, cela lui permettait de briser la monotonie. La dissonance se réverbérait dans les ruelles vides, comme un écho lointain, sans réponse.
Entends-tu mon appel, Corneille sans ailes ? Je viens te délivrer de la pleine lune, cette cage sans étoiles. Longtemps j'ai erré dans ce labyrinthe, sans autre compagnie qu'une pluie muette et une ombre mystérieuse, mais j'arrive désormais. N'aie crainte.La tour de Morphée se dressait devant lui, immense. Chaque étage exhibait une architecture différente, comme si l'on avait empilé des bouts de cauchemars pour l'ériger.
Il se contorsionna au coin de sa vision,
il essayait de le prévenir à sa façon. L'homme l'ignora et fixa le sommet de la tour, là où sa Corneille l'attendait. Il s'engagea au sein du bâtiment, excité et résolu. Les portes grincèrent longuement avant de se refermer derrière lui, puis vint le silence, absolu.
L'homme avança à tâtons sur le sol en damier, il ne voyait aucun mur, aucun plafond, rien que des orbes lumineuses qui flottaient ça et là. On aurait dit des étoiles.
Des escaliers apparaissaient au bout de quelques minutes dans chaque étage, il les empruntaient sans essayer de comprendre la logique derrière le labyrinthe. La tour de Morphée était un endroit particulier, là où les morts communiquaient avec les vivants. Dès qu'une personne s'endormait, il leur était possible de s'immiscer dans leurs rêves, d'y insuffler ce qu'il restait de leur âme.
Les fantômes possédaient deux choix, disparaitre à jamais dans une ville-décor déserte ou renaître dans une oeuvre d'art. Tristesse, joie, mélancolie, folie, ils étaient un amalgame de tous ces sentiments là. Lorsque leurs hôtes se réveillaient, ils n'étaient encore que des foetus d'univers, des pensées schizophrènes. Et puis l'inspiration venait, et ils proliféraient telles des métastases. Sans limites.
Musique, peinture, littérature, tout était chuchoté par les fantômes.
L'homme voulait renaître au travers d'une oeuvre. Il avait traversé la ville-décor dans ce seul dessein, tellement longtemps qu'il ne se remémorait même plus de sa vie d'antant.
Quand il atteignit ce qui semblait être le dernier étage, il entendit des pleurs.
Il avança encore un peu et découvrit une fillette qui sanglotait. Ses larmes glissaient le long de ses joues roses, se perdaient sous sa jolie robe noire.
Elle était étendue dans une plaine d'asphodèles blancs, une endeuillée.
Elle remarqua sa présence et rampa de quelques mètres, apeurée. Il vit alors qu'elle était amputée des deux jambes.
- Qui êtes-vous ? Demanda-t-elle d'une voix enrouée.
- N'ayez crainte gente demoiselle, je ne suis que L'homme au violon. Il sortit son instrument pour prouver sa bonne foi, mais prit soin de ne point en jouer. Dites-moi, pourquoi tant de mélancolie ?
- Le monde est... la fin du monde est arrivée. Le soleil a disparu tout d'un coup, cela fait des semaines que la terre est figée dans une nuit de pleine lune. Les gens ont eut peur au début mais ils se sont adaptés, et puis les couleurs ont désertés elles aussi, il ne reste maintenant plus que des nuances de gris. Et puis... des maladies bizarres sont apparues, et j'ai perdu mes deux jambes...
Elle se remit à pleurer de plus belle, tremblant de tout les membres qu'il lui restait. Ô ma pathétique petite corneille, tellement fragile.
- Ah, tu dois être bien triste... (la prenant dans mes bras)
atrocement seule, oui ? Je parie que ton coeur
saigne de désespoir... (Promenant ma main dans ses cheveux)
ils vont tous mourir, ils vont tous m'abandonner, tu t'en es rendu compte, pas vrai ? Oui... (lui chuchotant à l'oreille) il n'y a pas de ciel pour les oiseaux sans ailes, laisse-moi devenir ta plume...
- Non.
Sec, catégorique, je la giflai sans réfléchir. Le coup était parti tout seul, elle se tint la joue, se mit à sourire et à baver du sang.
- Ça t'excite de me frapper, sale pervers ?
Non.
Ah bon ? Quelque chose ne tournait pas rond.
Leur discussion n'était pas censée se dérouler comme cela, quelqu'un s'amusait à altérer leurs pensées et
- agIsSeMeNtS !
Elle en était la cause. Pas au coin de sa vision, mais derrière son dos, toujours derrière.
Elle était folie et chaos,
elle n'existait que pour gangréner les oeuvres de médiocrité, de mauvais goût et d'insanité. Il n'y avait aucun d'échappatoire une fois qu'
elle s'invitait chez un fantôme, ces derniers demeuraient à jamais sous son emprise.
Elle se nourrissait de leur créativité jusqu'à les en vider totalement. Un parasite artistique.
L'homme au violon cessa d'halluciner, il avait l'impression de revenir d'une longue apnée.
Deux secondes plus tard, un revolver se collait sur sa tempe. Il hurla à se déchirer les cordes vocales et pressa la détente. Une nuée de papillons rouges quitta son crâne et vogua sur la plaine d'asphodèles.
La petite fille amputée cria et recula encore une fois, terrifiée.
L'homme au violon la poursuivit, les yeux brouillés de larmes.
- Pitié ! Ne m'abandonne pas, regarde, regarde ! Je peux chier des arcs-en-ciel... attends, non, attends ! Ne me laisse pas seule avec
elle, je t'en supplie !
La fille s'arrêta.
- De qui parles-tu ?
L'homme se recroquevilla en position foetale, il se mit à gémir comme une bête apeurée. La petite se rapprocha de lui pour le rassurer.
- Qu'est-ce qui te fait autant peur ?
- Ah... ha... non...
elle est là...
Il indiqua une zone derrière lui, mais elle ne vit rien, pas au début tout du moins. Une femme sans visage se matérialisa peu à peu, folie et dégénérescence personnifiées. Les asphodèles flétrirent sous ses pieds, la terre sécha en une cendre infertile, l'air lui-même s'étiola, incapable de supporter son existence.
La petite fille eut beau la scruter, elle ne percevait rien de ses traits. Elle ne sentait que la terreur qui émanait d'
elle, une peur primale et perverse, délirante.
- Maman chérie !
L'homme au violon se rua vers le monstre, bras tendus, rire enfantin. Il hallucinait de nouveau.
Elle lui tourna le dos et s'éloigna, ne laissant que décrépitude à son passage.
- Maman ! Hurla-t-il avant de se lancer à sa poursuite, attends !
La petite fille voulut les rejoindre, mais ils la distançaient déjà. Elle rampa néanmoins, l'homme l'avait supplié de l'aider malgré son handicap, il avait besoin d'elle. Elle rampa sur la terre aride et au milieu des fleurs mortes, puis sentit une chaleur dans son dos. Des papillons rouges, si petits et fragiles, mais qui la soulevèrent à quelques centimètres du sol. Elle volait, elle pouvait encore le sauver.
Tic tac tic tac tic tac. L'homme et la femme quittèrent la plaine pour atteindre un long corridor. Des horloges tapissaient un côté des murs, de l'autre, un balcon donnait sur les toits de la ville factice.
La pleine lune avait disparu et le ciel était noir, il vomissait une averse de corneilles sans ailes, mortes. Leurs plumes aux couleurs d'encre noyaient les rues désertes.
Elle s'arrêta tout d'un coup, les horloges aussi. Silence.
L'homme put enfin la rejoindre, il se blottit sous sa poitrine, lui lécha tendrement la nuque en murmurant des paroles inintelligibles.
Elle fixa alors la petite fille, et pour la première fois elle put voir son visage, ou plutôt une expression. Une profonde tristesse, et de la mélancolie peut-être ?
Elle dirigea alors son attention vers le dehors, puis sauta avec l'homme dans les bras.
Il ne cria pas, il n'y eut même pas de bruit de chute. La petite fille n'aurait crû qu'à une simple illusion si ce n'était pour les corps un peu plus bas.
Ils étaient morts, une nouvelle fois. Elle avait échoué.
La lune s'éteignit définitivement, la ville aussi. Les corneilles sans ailes avaient tout englouti.
Lui qui s'était gardé d'entrer dans la tour réapparu,
il récupéra le violon et joua un dernier requiem. Pour un fantôme décédé, pour une histoire qui ne sera jamais contée, pour un univers avorté.
Aucun son ne s'en échappait, mais qui s'en soucierait désormais ?
Fin.
Ps : il manquait des amputés, c'est toujours bien de placer des amputés
Ps2: la suite de Cyberpunk Melancholy a été posté pour ceux que ça intéresse (pub en douce : check)
