Si vous avez payé pour lire ce texte, c'est que vous vous êtes fait arnaquer.Retour au Bercail
Dix années, ça représentait environ 3650 jours, en sachant qu’une journée pouvait être aussi courte que longue. Cela dépendait des individus et ce qu’ils faisaient mais quand on attendait quelqu’un, les journées étaient automatiquement ennuyeuses alors nous regardions passer chaque seconde de notre vie jusqu’au jour où on se disait : « Elle ne reviendra jamais. Elle est partie pour de bon. » C’était ce qu’avait dû se dire mon fils durant toutes ces années. Cependant, la vérité c’était que j'étais encore en vie et qu’aujourd’hui je faisais mon grand retour à la maison. Mon cœur palpitait, je m’emballais rien qu’à imaginer nos retrouvailles. Je m’imaginais sa réaction en me voyant en un seul morceau, ne pas cesser de lui sourire et pleurer aux éclats, tellement cet instant sera si fort, gravé dans les mémoires de chacun.
Douleur à la poitrine. Alors que je l’attendais à la rue d’en face, adossée à un arbre, un doute me traversa. Et s’il me rejetait ? Et s’il me détestait d’avoir disparu ainsi ? Qu’est-ce qu’il se passerait ? Qu’est-ce qui m’arrivais ? Pourquoi je portais cet énorme blouson qui m’arrivait au genou ? Qu’est-ce qui m’avais pris de mettre ce bonnet gris en laine qui englobait mes bouclettes et ces lunettes qui recouvraient une bonne partie de mon visage tant elles étaient proéminentes ? Qu’est-ce qui n'allais pas chez moi ? On était en plein mois d’août !
La sonnerie stridente de l’établissement retentit. Les premiers adolescents commençaient à sortir. Mon cœur se serra comme si on tordait une barre de fer. J’étais entre deux sentiments partagés : l’envie irrésistible de traverser la route pour le chercher en enlevant en premier lieu ces vêtements ridicules - histoire qu’il ne me prenne pas pour un individu louche - ou partir en courant et disparaître pour de bon. Après tout, qu’est-ce que je pouvais lui apporter de plus mis à part le perturber à nouveau ? Il était bien plus heureux sans moi avec sa famille adoptive, il avait une vie normale. Et puis, je repartirais de toute façon, que ça soit en Afghanistan ou en province, il y aura toujours une distance entre nous.
« C’est vraiment toi ? »
Mon cœur fit un bond dans la poitrine. A peine avais-je entendu cette voix que je fis volte-face. C’était Ted Aterinpe. Évidemment qu’il était sur le cul ! N’importe qui qui m’aurait reconnue serait tombé le derrière par terre tellement c’était surréaliste de me voir me balader dans la rue, moi, le soldat fantôme, la mère de Marc Backer, la seule femme de ce village paumé à s’être engagée. On aurait dit que ses yeux sortaient de ses orbites, que ses sourcils allaient toucher ses cheveux ébouriffés, mal coiffés et que sa bouche était ras le sol. Mais ce n’était pas vraiment à ça que je faisais attention. Son teint devenait très pâle, je craignais qu’il arrivât quelque chose. En même temps ce n’était pas tous les jours qu’on voyait un fantôme ! Cependant, je poussais un soupir de soulagement. Ce n’était pas lui. Merde, je ne devrais pas me dire ça. Idiote !
« Élisabeth ? demanda-t-il, sous le choc.
- Vous vous trompez, répondis-je. »
Je tournai les talons et partis l’air de rien. Seulement en moi c’était le bazar. Je voulais bien admettre que j'étais effrayée mais de là à me cacher de tous ? A quoi bon être revenue alors ? Ce n’était finalement pas le bon moment. Il arrivera bientôt, j’en suis certaine.
Les jours défilèrent sans que je m’en sois aperçu et je n’étais toujours pas capable de me présenter à lui. Je le voyais toujours de loin, de peur qu’il m'ait reconnu. C’était un homme maintenant, il ne ressemblait plus au petit garçon que j’avais laissé au quai de la gare. Ses traits s’étaient allongés, durcis. Il ne portait plus des tee-shirts de ses héros préférés mais plutôt un diable dessus avec des mots anglais qui ne voulaient rien dire pour moi mais il avait toujours ce visage rayonnant, poupin qui me donnait cette envie de couvrir de baiser. C’était décidé maintenant, ça suffit de rester là à rien faire. Je n’étais pas effrayée quand mon ennemi me tirait dessus, alors je n'allais pas avoir peur d’affronter mon propre fils !
Je traversai la route.
Le trottoir était envahi par la jeunesse pré-pubère, de surveillants à la voix criarde, de fumée aveuglante rentrant dans mes narines comme des aiguilles – je ne supportais pas la cigarette -, de bus, de voiture, de scooter, de parents et puis il y avait lui et moi. Je n’entendais plus les sons de ce petit monde bruyant et dégoutant. Ça se passait souvent comme ça quand vous pensiez vivre un grand moment, il n’y avait plus rien qui existait autour, le temps s’arrêtait. Deux pas nous séparaient. Nous n’avions jamais été aussi proches jusqu’à que…
Quelqu’un me tira brutalement de mes rêveries, littéralement. On m’avait attrapé sans que je puisse rien y faire, et avant que je puisse dire quoi que soit, il me souffla :
« Pas un mot. »
Peter Jacobin, ami de longue date. Évidemment, on ne pouvait que lui faire confiance mais arrivé à sa voiture, furieuse, je lui hurlai :
« Je ne sais pas comment tu as su pour moi mais j’étais à deux doigts de reprendre contact avec mon fils bordel ! Alors ça a plutôt intérêt d’être important !
-Toi aussi tu m’as manqué Lise !
- Peter…
- C’est à propos de Marc. Il faut que tu m’aides à le coffrer. »
Je voulus d’abord lui en mettre une mais le réflexe avait été de le prendre par le col et le plaquer contre sa voiture puis l’incendier de jurons. Il avait beau essayer de s’expliquer, on l’entendait à peine à travers mon concert d’insultes, de cris et de menaces. Je perdais carrément les pédales, c’était comme si le ciel m’était tombée sur la tête. Et puis, il en eut assez et lança la vérité toute crue :
« Il a rejoint une secte !! »
L’effet désiré fut un succès. Ainsi, il eut mon entière attention jusqu’à la fin de cet entretien interminable. D’un coup je dégringolai de héros de guerre à mauvaise mère où l’image si parfaite de mon petit garçon fut salie. La secte était des menteurs et des meurtriers dont le chef se faisait appeler Maître. Leur but était la destruction totale de la corruption, belle perspective quand on le voyait d’un œil naïf. Cependant d’après l’enquête de Peter, la secte prenait des moyens de plus en plus radicaux. Il y avait trois mois, le Maire du village voisin était accusé de fraude. La police - mon ami jurerait que certains des adeptes seraient dans cette institution- l’arrêta deux jours après. Il fut jugé coupable mais il n’arriva jamais au centre pénitencier. A l’annonce de sa mort, Peter était persuadé que leur mode opératoire avait changé. Seulement ça restait une intuition comme tout ce qu’il suspectait de cette secte d’ailleurs. Il avait peu de preuve certes mais ce qui soutenait son hypothèse c'était le témoignage troublant de ce vieil homme :
« J’ai vu un de ces gens sortir du commissariat vers 20h, c’est à peu près vers cette heure-là qu’il serait mort n’est-ce pas ? Je vous le jure sur la tête de mes enfants et de mes petits-enfants que cette saloperie a tué le maire !
- Pouvez-vous me décrire cette personne ?, demanda Peter, les yeux brillants d’excitation, touchant enfin du doigt la victoire tant désiré.
– Oh ça risque de vous surprendre ! Ça m’a surpris moi aussi quand j’ai réalisé que ça ne pouvait être que lui ! Dire qu’il a le même âge que ma petite-fille… Quelle horreur, quelle horreur…, grommela-t-il en secouant la tête, encore tout retourné.
– Et c’est donc ?, demanda-t-il, soudain impatient.
– Vous ne me croirez jamais !
- Mais enfin dîtes ! »
Le visage du vieil homme s’assombrit tant dis qu’il cherchait la manière de dire qui serait la plus convenante mais la vérité restait la vérité : « Marc Backer monsieur. »
Mon petit monde venait de s’écrouler en quelques minutes. Comment ai-je pu être une aussi mauvaise mère ?
Comment ai-je pu l’abandonner aux bras de ces gens ? Ou serait-ce alors que j’ai fait naître un monstre ? Non, cet adorable petit garçon qui me souriait ne peut pas l’être. Et puis ce vieil homme ne l’avait pas vu en train de tuer le Maire à ce que je sache ? Seulement, Peter ne l’avait jamais revu. Il aurait déménagé précipitamment d’après les voisins.
« Ce soir, il y aura un autre meurtre, m’expliqua-t-il. Le Ministre de l’Intérieur sera présent pour une soirée caritative en l’hommage du Maire. Tu ne le sais surement pas mais le Ministre est soupçonné d’avoir fait rentrer de la drogue dans notre pays. Ça soulève donc beaucoup de question mais le Maître pense avoir déjà toutes les réponses et en fera bien son dessert. Le truc c’est qu’il risque encore d’utiliser ton fils pour faire le sale boulot. Et qui sait ? Il cherche surement à détruire ton image ? Ou alors c’est la couverture parfaite ! Qui soupçonnerait le fils d’un héros ?
- Tu veux que je stoppe mon fils ? Mais comment ?, demandai-je, désespérée. S’il a déjà tué, je ne pourrais jamais le dissuader de ne pas le faire sans compter qu’il est sous leur contrôle.
– Élisabeth, tu es sa mère. Peu importe ce que tu peux penser, il t’aime. Écoute, tu es mon seul espoir de sauver le Ministre et de le mettre en échec.
– Mais ça ne le sauvera pas, lui.
Je voyais bien qu’il était désolé, seulement je voyais aussi en lui tellement plus d’ambition que d’altruisme.
Je ne pouvais pas lui en vouloir pour cela seulement, égoïstement je ne pensais qu’à mon fils, à quel point il avait dû se sentir seul pour faire de telles bêtises. Les larmes montaient. C’en était trop.
« J’ai une idée, m’annonça-t-il avec un regard pleine de malice, une main sur mon épaule en signe de réconfort.»
20h00
Salle des fêtes
Une éternité. C’était le temps que j’avais attendu dans une cabine des toilettes des filles jusqu’à que ma montre m’indiquait cette heure-là. La règle d’or : ne te montre pas avant que Peter soit venu te chercher. Seulement je ne pouvais plus attendre. Ça ne pouvait pas être pire d’être enfermée dans des toilettes, à se retenir de pleurer à nouveau, de vouloir tout mettre par terre dans un excès de rage parce que ta vie ne pouvait pas être aussi insupportable. Seulement à chaque fois que j’essayais de relativiser, ça tombait à l’eau et je fondais en larmes, essayant de retenir mes sanglots en vain. On m’entendait ? Au diable ! Personne ne pouvait comprendre ce mal en moi qui me précipitait dans cette obscurité que l'on appelle désespoir. Dans ma vie, même si j'avais l'impression parfois qu'un problème pouvait être insurmontable, je trouvais toujours une solution. Ça venait sûrement de mon père. Il me disait souvent que peu importe les ennuis qui m'arriveraient je m'en sortirais toujours parce que j'étais comme le Fou de Bassan, je pouvais plonger dans les profondeurs et remonter, intacte. Seulement maintenant, j'avais la nette impression que je ne reverrais jamais la lumière du jour.
« Élisabeth ? Élisabeth, c’est Peter, me dit-il d‘une voix pressée. Ouvre-moi bon sang ! »
Mais je refusais. La peur à nouveau de lui faire face m’anéantissait. Je ne pouvais pas faire un pas alors que je reculais encore.
« Arrête de dire n’importe quoi et ouvre moi cette porte !, s’exclama-t-il, agacé.
– Je laisse tomber d’accord ? Je jette l'éponge !
- Ne dis pas n’importe quoi !
- Je ne peux pas Peter. C’est trop dur...»
Je m’effondrai à nouveau dans un torrent de larmes. Alors tout de suite, Peter s’adoucit, pris par la peine à son tour.
« Je suis la pire mère qui puisse exister. Je rentre enfin en France, pour quoi ? Pour arrêter mon fils pour meurtre ! Mais qu’est-ce que j’ai fait pour mériter ça ? Mais qu'est-ce que j'ai fait putain ?
- Élisabeth, je suis à mille lieux de comprendre ce que tu vis mais ce que je sais en tant que père c’est que je ferais tout pour empêcher mon fils de commettre de graves erreurs. Et tu sais quoi ? C’est ce que tu as la chance de faire ce soir. Oui, une chance parce que contrairement à beaucoup de parents, tu es au courant de beaucoup de choses. Tu peux changer sa vie Lise. Certes il sera en prison mais il sera loin de la secte et ça c’est l'essentiel. Il va pouvoir recommencer à zéro et tu seras là Lise et d’autres aussi. Et quand tout ça sera terminé, ça appartiendra au passé et rien d’autre. »
Ses paroles me firent l’effet d’un réveil. Tout devint moins noir, comme si je pouvais entrevoir un peu d’espoir dans ce qu’il me disait. J'ouvris la porte et lui tombai dans les bras. Puis, je lui soufflais dans un murmure :
« Allons-y Peter. »
Tout se passait selon son plan. Tous les protagonistes étaient présents et jouaient le rôle prévu. Alors que mon fils s’élançait à la rencontre du Ministre, je pus distinguer derrière mes lunettes de soleil qu’il cachait quelque chose dans sa manche. L’arme du crime ? J’accélérai le pas mais je savais que je n’arriverais pas à temps alors dans un effort qui me parut surhumain, je l’appelai. Il se retourna brusquement vers moi, les yeux ronds, sous l’emprise du choc.
« Maman, me demanda-t-il, les larmes aux yeux, comme s'il voulait s'assurer que je n'étais pas une illlusion. »
Oh, j’avais l’impression que c’était hier que je l’avais quitté ! Oh, quelle sensation agréable de se faire appeler ainsi.
Soudain, ses yeux s’écarquillèrent de dégout et d’horreur et il éclata en sanglot. Je ne pus m’empêcher d’aller vers lui pour le réconforter. Tant pis pour Peter, c’était peut-être la dernière fois que je faisais ça. Mais dès que je fis un pas, il recula comme si je l’effrayais.
« Qu’y a-t-il mon chéri ?, demandai-je d’une voix blanche inquiète.»
Il ne pouvait plus parler tellement il pleurait cependant il fut capable de me pointer du doigt. Enfin c’est ce que je crus dans un premier temps jusqu’à que je baisse la tête vers ma poitrine.
Du sang, voilà ce que je voyais et un trou béant dans ma poitrine. Je relevais la tête et je me rendis compte qu’il y avait un changement de décor. Il n’y avait plus mon fils, ni tous ces gens qui me fixaient en faisant des messes basses, ni de salle des fêtes, ni de Peter. Je réalisais que je venais d’inventer toute cette histoire. Le délire qui avait suivi cette longue période de souffrance ? Je n’étais jamais rentrée en France et je n’y reviendrais jamais. Un soulagement m’irradia. Le soleil et ses terribles rayons me donnaient mal aux yeux. L’afghan fut mon meurtrier et le désert sera mon cercueil. Qu’on me cherche ou pas qu’importe, je n'existerais plus. Je serais un juste un fantôme.
