Bonjour tout le monde! Je suis de retour avec une petite histoire pondue hier. Je me suis endormie avec cette idée et comme elle était toujours là au réveil, je me suis dit qu'il fallait l'exploitée. Bonne lecture.
Le spectre de Sokolov
En une nuit d’automne, alors qu’un vent frais courait au dehors, un homme somnolait bien singulièrement. Alexeï Sokolov, la tête posée sur ses partitions, s’était laissé étreindre d’une bien mauvaise fatigue. Une colère empreinte de jalousie et un sentiment d’injustice l’avaient fait pianoter compulsivement, et le résultat était celui que nous contemplions présentement.
Assis à son instrument, l’homme se trouvait en présence du cadavre d’une bougie qui avait lancé ses éclats sur les touches, et d’une bouteille de vin morte sur le plateau.
Ce qui laissait Alexeï dans un tel état de désespoir se trouvait être une femme. Non qu’il eut été en proie à quelques sentiments amoureux, bien au contraire, il vouait à cette personne, qu’il ne connaissait que de réputation, une haine impétueuse. Et la cause en était aussi simple que déraisonnable.
Cette jeune femme pratiquait le même instrument que lui et il apparaissait aux yeux de tous qu’elle en avait une bien meilleure maîtrise, ce qui, bien évidemment, n’était ni du goût, ni de l’avis d’Alexeï, qui de dix ans son ainé, trouvait cela impensable.
Ce soir-là, il s’était alors accompagné d’un Côte du Rhône et d’une poignée de Davidoff et avait joué de tout son saoul, essayant de parer à quelques improbables faiblesses.
Alexeï Sokolov était donc vautré sur son piano et ses doigts, dans quelques mouvements oniriques, jouaient de temps à autre de faibles notes.
Soudainement, dans des relents d’éthylisme, le corps de l’homme se mit à trembler. Sa conscience s’arracha au sommeil naissant et une foule d'interrogations lui vint à l’esprit.
« Comment Diable se peut-il que moi, joueur établi, puisse me faire surpasser en popularité par une gamine de vingt-cinq ans ? Miséreuse inspirant plus de pitié que d’admiration, effet de mode… Mais ce peut-il qu’elle sache mieux jouer que moi ? Suis-je donc trop faible ? »
S’attelant de nouveau à jouer, une frénésie s’empara de lui, et le climat, s’accordant avec le pianiste, fit souffler un vent violent qui fracassa la fenêtre et s’engouffra dans la pièce, faisant s’envoler les piles de partitions posées çà et là dans une nuée blanche.
Saisi d’un frisson, Alexeï s’arrêta alors de jouer, faisant retomber chaque feuille en vol. Une sensation ésotérique s’empara de lui et une inexplicable force sembla vouloir lui répondre. Au-dessus des bris et des restes de la fenêtre se tenait une chose qui effraya le pianiste. La créature, si tant est qu’elle eût des yeux, le regardait. Flottant dans les airs, elle se trouvait dépourvue de membres, mais possédait ce qui semblait être une bouche. Ce spectre, car Alexeï identifiait ainsi la créature, lui apparut comme une aide à ses tourments, ayant répondu à ses airs.
Voulant tenter quelques expériences, l’homme clama alors d’une voix claire quoique tremblante :
« Spectre ! Ta venue ici apparait comme une réponse à ma prière. Ta vue me fait espérer qu’il existe suffisamment de forces obscures en ce monde pour m’apporter de l’aide. Je souhaiterai savoir jouer du piano mieux que quiconque et ce, jusqu’à ma mort. »
Le spectre, qui au début ne remua guère, s’agita brusquement. Il fit le tour de la pièce, survolant les partitions dans une trainée lumineuse, avant que ces dernière ne prennent subitement feu. Alexeï Sokolov n’eut pas même le temps de s’en inquiéter que les flammes s’étaient déjà éteintes.
L’entité s’était rapprochée de son visage, et ce qui paraissait être sa bouche s’entrouvrit, sans pour autant ne prononcer mot. Il lui sembla qu’elle voulait l’embrasser et avant que l’homme ne puisse s’en écarter, le spectre pénétra en lui au moyen de ses voies respiratoires.
L’expérience lui parut si violente qu’Alexeï s’en évanouit sur le champ sans s’en relever avant le lendemain.
A son réveil, Sokolov n’avait plus grande mémoire de sa nuit. Ses rares souvenirs avaient quelque chose de fugace que seuls les songes revêtaient habituellement. Se laissant persuader de la chose et ayant autres préoccupations, le pianiste n’y pensa plus. Son attention se porta sur une représentation qu’il devait donner le jour même dans un bar, mais ne trouvant que cendres en place de ses partitions, il fut frappé par le souvenir du spectre. Il se souvint également que la chose était entrée en lui, et à cette pensée, une certitude vint l’habiter : elle était toujours là.
Il ne la sentait pas, mais il savait. Alexeï considérait cette présence comme l’assurance de son succès, et sans même quelques échauffements, gammes ou arpèges, il alla se présenter à son faible public.
Installé, le pianiste sentait ses doigts impatients. Peu de regards étaient posés sur lui, mais il savait que cela changerait bientôt.
Et il avait raison. Le vacarme des clients, buvant leur verre en discutant, cessa aux premières notes, chose qui se faisait rare ces derniers temps. Toutes personnes dans l’assistance n’avaient d’yeux, mais surtout d’oreille, que pour lui.
Les mains de l’homme couraient sur les touches sans même qu’il n’y pense. Cela paraissait aussi aisé qu’une respiration et Alexeï était certain de pouvoir tenir ainsi des heures durant. Ce qu’il fit. Et tandis qu’il jouait, la salle se remplissait de curieux voulant voir et entendre cet homme qui jouait depuis bientôt quatre heures. Car aussi surprenant que cela puisse paraître au sens commun, Alexeï Sokolov joua quatre heures sans éprouvé de gêne.
Il se surprit d’ailleurs lui-même pour ce qui apparue comme une prouesse. Mais il passa rapidement de la surprise à la peur quand il s’aperçut qu’il ne pouvait plus s’arrêter de jouer.
Ses mains ne lui répondaient plus, tout comme son corps. Le spectre avait décidé de ne plus s’arrêter et son ôte fut frappé d’horreur en constatant que cette partition diabolique n’avait pas de fin.
Essayant de contrôler sa panique, Alexeï ne pouvait rien faire d’autre que de jouer. Il ne pouvait pas même appeler au secours, le spectre ayant également pris possession de sa bouche.
Les heures continuaient de filer et le jeu ne cessait pas. Hypnotisé par la musique, personne ne tentait de lui venir en aide. De plus, commençant à être lassé de la chose, abruti par trop de talent en un seul moment, le public s’amenuisait, laissant bientôt le pauvre pianiste seul.
Harassé, Alexeï commença à laisser échapper quelques larmes. La douleur arrivait, inévitable, remontant de ses mains au haut de ses bras. La pulpe de ses doigts était maintenant à vif et ses phalanges produisaient un craquement sinistre à chaque mouvement.
Se rappelant son vœux, il lui devint clair que le spectre c’était plus que jouer de lui. Il allait le faire jouer jusqu’à passer de vie à trépas, afin de lui prendre son âme.
Son âme, une bien mauvaise âme, la seule sorte d’âme que ce spectre pouvait obtenir, car la seule qu’il pouvait faire céder à la tentation d’un souhait égoïste et perfide.
Sans solution aucune, sans pardon possible, périt ainsi Alexeï Sokolov, ayant touché du doigt un talent qui n’était pas le sien, et ayant eu une âme bien trop mauvaise pour exploiter celui qu’il avait.
Les rares témoins restés jusqu’à son dernier soupir, rapportèrent que, du corps du pianiste endiablé, s’était échappé une ombre dans le dernier râle d’agonie qu’il avait expiré.
