On entend la moindre flamme qui bruit.
Dans ta paume, dans tes poumons, la dernière parcelle du monde s’effrite. Tache oblongue dans le vide, Delphine : caïman de mon fleuve noir, émeraude en feu dans une pièce blanche.
Tes yeux en amandes se ferment au-dessus des flots. Tu t’endors. Le gaz emplit la cuisine.
Mégalomanie, n.f. :
1. Mélodie quasi visuelle, agilité secrète de la mygale terrée entre les racines d’un arbre tropical, par altruisme.
2. Ajournement des négociations, manque total d’ambition, implosion perpétuelle de la volonté, délectation, larve se dévorant elle-même dans une auto-satisfaisante négation de son éclosion à venir.
Un silence affamé, une solitude concentrée.
Le four est allumé.
De la même façon qu’un chat, ni plus ni moins idiot qu’un autre, auquel on montre une ampoule électrique, objet inodore, le renifle de tous côtés avec un air de curiosité inassouvie, je m’étais mis à toiser les habits, les parures, les ongles, les cheveux, les parties charnelles à découvert, les gestes, je m’étais mis à déchiffrer les regards, ainsi qu’à écouter les paroles, pleines à la fois de pétulance et de sérénité camouflée de Delphine qui, dans l’ensemble, dont le packaging, pourrait-on dire, me faisait penser à une girafe… et ceci manifestement dans le but, sans trop me l’avouer pour autant, d’y voir transpirer son âme.
