[melouw]

En as-tu mangé Van Gogh ?

Vincent je déraisonne. Il paraît que la folie te guette aussi, la mienne repart et revient, inlassable boucle d’émotions vivantes, dévorantes. Astreignantes jusqu’à la déraison. Je déraisonne. Je n’entends rien. Ni les cloches du monde, ni les corbeaux, le silence épuisant mange les bruits. Extérieurs, au centre, les cris ne cessent de retentir, rebondir et jamais ils ne sortent. Tu ne m’entends pas. Je t’emmènerais bien au bord de la Falaise, de là tu verrais les rochers en bas qui menacent, d’une innocence insolente. Ils ne s’attendent pas à ce que quelqu’un se jette et se fracasse sur leur crête, se coupe en deux. Je n’entends rien Van Gogh. Ni les vagues, ni la mer, ni le vent et pourtant Dieu sait qu’il souffle. Tu souffres. De ne pas maîtriser. La normalité te hante. Les gens à part, peut-on les séparer ? Les enfermer. La rage de savoir et de ne pas pouvoir et l’encéphale en furie, un alibi. Etoile de plafond peinte, toile maculée, araignée aliénante. Qui possède ma cervelle ? En as-tu déjà mangé aussi Vincent de cette crasse palpitante, de ces méninges dégénérées ? Les tiennes ne le sont pas. Pas encore. Ta fin est encore loin puisque le noir, le marron et le gris se mélangent, que le soleil n’est pas venu. Le ciel surveille. L’astre de vie qui tournoie. Ferme les yeux pour ne pas qu’il t’attache. Tourne lui le dos pour ne pas exploser. Mille couleurs et celle qui revient trop, souvent, et s’enfuit, et qui n’en est pas une, qui n’existe pas. Cette noirceur latente je peux la secouer. L’accepter. La regarder tout du moins. Faille béante que ni la mer, ni le sable, ni la craie ne pourront reboucher. La lumière au-dessus, par intermittence. Le long va et vient des reflux. Je connais ton vertige, Van Gogh ! La forme s’étire et l’objet se déforme. Symbolique réforme, symptomatique. Automatiques luttes, Vincent, crises d’autonomie vacillante. Amusantes ? Gâcher une chance, lente glissade, s’en donner une autre, et une autre encore et une autre. Jusqu’à ce que. Quoiqu’il advienne allez au bout des choses. Commencer, recommencer une œuvre déjà morte, posthume par excellence. Délire d'hurler tout ce que l’on veut dire, exprimer. Sans mesures. Le costume est lequel ? Mutisme partiel. Pensées en suspend, en sursis. Je n’ai pas ton talent Van Gogh. Juste ta maladie.

[Menthe]

C'est beau.

Peut-être un peu aérer, pour détasser la lecture et nous laisser encore mieux profiter du voyage.

Les phrases ont l'équilibre, les images sont vraies et résonnent, ça tonne, ça détonne, moi, ça me parle et ça m'a touchée, j'ai aimé. Bravo.

[ernya]

(t'as pas répondu à des commentaires qu'on t'avais faits en section poésie )

Vincent je déraisonne.

Vincent, je déraisonne

Extérieurs, au centre, les cris ne cessent de retentir, rebondir et jamais ils ne sortent.

euh je comprends pas du tout le coup de "extérieurs, au centre, les cris".
au centre de quoi ?

Je n’entends rien Van Gogh.

Je n'entends rien, Van Gogh

 

En as-tu déjà mangé aussi Vincent de cette crasse palpitante, de ces méninges dégénérées ?

mangé aussi, Vincent, de cette crasse

Délire d'hurler tout ce que l’on veut dire, exprimer.

de hurler, pas d'élision^^

Je n’ai pas ton talent Van Gogh.

talent, Van Gogh

Je suis d'accord avec menthe, ça rendrait mieux en plus aéré !
Sinon j'ai bien aimé ! Tu as de belles images, je trouve, j'ai particulièrement aimé cette phrase : " Ta fin est encore loin puisque le noir, le marron et le gris se mélangent, que le soleil n’est pas venu". J'aurais peut-être mis un "et" à la place de la virgule ou alors enlever le "que". Mais je l'aime bien.
J'ai moins aimé tout le voc qui renvoyait à la folie, je pense que c'est suffisamment connu de Van Gogh pour que t'aies pas besoin de forcer le trait, tu parles beaucoup mieux de la folie sans les mots "déraisonner" "déraison". J'ai bien aimé l'innocence insolente de la falaise aussi !
Bref, y a de belles images, j'aurais bien aimé que tu le fasses plus long

[Zacharielle]

Le titre est chouette.

Ni les cloches du monde, ni les corbeaux, le silence épuisant mange les bruits.

je trouve la virgule trop faible, un point ferait peut-être mieux l'affaire

Pourquoi une majuscule à la falaise ?

d’une innocence insolente

bof la proximité phonique, c'est un peu de trop

La rage de savoir et de ne pas pouvoir et l’encéphale en furie, un alibi.

faut s'accrocher pour comprendre le sens^^

Tourne lui le dos

tourne-lui (?)

Commencer, recommencer une œuvre déjà morte, posthume par excellence.

y'a beaucoup de bonnes choses mais je voulais relever celle-là

Le costume est lequel ? Mutisme partiel.

là aussi l'homophonie est un peu trop lourde. D'ailleurs je comprends pas cette histoire de costume. A cause des mesures ? Je trouve ça un peu éloigné quand même.



Pourquoi tu n'as pas posté plutôt dans poésie ? Avec tout ce jeu sur le rythme, sur les sonorités, ça doit bien valoir sa place là-bas, au chaud. Mais il est bien ici aussi.
C'est du beau texte. Ça balance bien, ça rebondit. Il faut s'accrocher un peu et parfois j'ai l'impression que le jeu sur les sonorités t'emmène un peu loin du sens concret mais c'est peut-être que je ne me suis pas assez concentrée (je pense à l'étoile de plafond peinte, l'araignée tout ça). Peut-être que ça manque d'odeurs, je ne sais pas.
En tout cas, j'ai vraiment passé un bon moment de lecture, ton texte est super.
J'espère qu'on te croisera plus souvent par ici...

[jake07]

salut,

Ni les cloches du monde, ni les corbeaux, le silence épuisant mange les bruits.

c'est beau

Ni les vagues, ni la mer, ni le vent et pourtant Dieu sait qu’il souffle.

j'adore le rythme de cette phrase, juste ce qu'il faut pour qu'on y croit.

Mille couleurs et celle qui revient trop, souvent, et s’enfuit, et qui n’en est pas une, qui n’existe pas.

Encore une fois, je trouve ça vraiment beau.

J'ai beaucoup aimé  le texte, dès le titre d'ailleurs. C'est bien fait, ça sonne ! Personnellement, la forme ne m'a pas gêné car la longueur n'est pas trop imposante et malgré la densité des phrases, il n'y a pas de lourdeurs ou d'images greffées maladroitement pour remplir ou étoffer. Quand à la fin, elle est parfaite. Un beau texte, vraiment.