Bonjour.
Je poste ici l'un des chapitres de mon roman (à la construction chorale), traitant du milieu psychiatrique ; à l'intérieur et en dehors des murs.
J'ai le projet (suivant l'un de vos conseils avisés) de créer un post dans la rubrique texte long pour que ceux qui le souhaitent puissent se faire une petite idée du projet d'ensemble.
Ce texte sur Max est le quatrième chapitre, c'est la première fois qu'on le voit dans le roman. Je ne vous en dis pas plus sur lui, attendant vos impressions et vos commentaires que j'espère nombreux.
Merci de prendre le temps de me lire. Je vous souhaite une bonne lecture.
P.S : je poste également pour ceux qui le veulent les liens se rapportant au chapitre 2 Léa
http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,25372.0.html au chapitre 3 Fredo
http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,25977.0.htmlMax
Maman est partie faire des courses à Franprix et je suis seul à la maison avec Figaro, assis devant mon ordi à regarder une vidéo sur Youporn où une Lolita se fait démonter l’arrière-train par un Black monté comme un éléphant. Elle a laissé la télé allumée et de là où je suis, je capte quelques bribes du Canapé Rouge. Ça m’a toujours intrigué ce truc, une émission présentée par un vieux, avec des vieux, pour les vieux… Au cas où tu t’es gouré d’adresse, là au moins t’es sûr, t’es rancardé direct ! Pourquoi elle regarde ça aussi, cette conne. Peut-être juste pour prendre la température. La dernière fois, une vieille bique que je croyais morte et enterrée depuis longtemps s’est pointée à l’écran, en pleine forme, et parlait de son dernier livre. Putain, ils vont jamais les laisser crever. Je me lève et vais dans le salon, prends la télécommande posée sur la petite table et fous le catch sur l’autre chaîne. Figaro me regarde, l’air suspect.
_ Ben qu’esse t’as toi, vieille serpillière ! je gueule en le faisant sursauter.
Puis je m’en retourne à mon film de boules alors que The Undertaker fout une branlée à Shawn Michaels, et que Figaro, perturbé dans ses habitudes de vieux matou grisonnant se met à miauler, et à tourner pendant une plombe autour de l’édredon pour s’en faire un royal coussin.
La petite se fait laminer sévère, elle hurle comme une dingue et je me demande un moment comment elle fait après pour s’asseoir, alors que le gros Black la retourne, lui fourre sa trompe sous le nez, et balance la purée. Et c’est carrément un litre de yaourt qui lui gicle à la figure, allant jusqu’à recouvrir sa tignasse comme du shampoing ! Et elle sourit connement, genre j’avais une grosse envie de fromage blanc.
Je tourne sur ma chaise d’un air mécanique et regarde par la fenêtre.
Dehors il pleut, c’est un véritable temps de chien.
_ T’entends ça, vieux chat-mallow ! Un temps de chien dehors ! je fais en direction du vieux matou qui baisse la tête et flippe carrément sa race.
Tiens, il me fait penser un peu au vieux comme ça, c’te couille molle. Toujours à la ramener mais à baisser vite-fait les yeux sur ses groles dès que quelqu’un en face hausse le ton.
_ Un temps de chien ! Un temps de chien ! je me mets à gueuler en cognant du poing sur le bureau, faisant sauter sur leurs socles les pots à crayons que la vieille à cru bon de disposer tout autour du clavier comme si j’avais douze ans.
Et après tout, pourquoi dit-on un temps de chien ? Un temps de vieux greffier fatigué et malade, ça doit bien exister non, j’m’en vais lui montrer moi ! Je retourne dans le salon, mais en me voyant arriver, le voilà qui descend du canapé et file à toute berzingue se cacher sous l’un des fauteuils. Ah l’enculé, tu vas voir, tu ne perds rien pour attendre. Je me mets à quatre pattes et essaye de le choper mais il crache et me fout des coups de pattes avec ses vieux boutoirs. Aïe le fils de pute, il m’a fait mal en plus ! Mais à un moment il se croit assez malin et sort suffisamment la patte pour m’atteindre, et je la lui coince en l’écrasant avec mon pied. Je fous littéralement tout mon poids dessus et… j’entends un truc craquer. Figaro ne bronche plus, il est sorti de sa planque, s’est recroquevillé d’un coup et s’est foutu près du rideau en poussant de longues plaintes graves et sonores comme un môme qui chiale. Pauvre abruti, j’voulais juste que tu fasses trempette, moi. Qu’est-ce qu’on va lui dire maintenant à la Jacqueline, hein, tu peux me dire ! Allez, fous-moi le camp !
J’entends la porte qui claque, dehors.
Je vais à la fenêtre et vois Maman qui s’amène avec son sac cabas. Elle s’arrête un moment pour échanger quelques mots avec la vieille d’en face qui est campée sur son perron avec une espèce de préservatif sur la tête pour se protéger de la pluie. Rharrr putain les vieux, ça sait vraiment plus quoi faire.
_ Ah la la quel temps il fait mes aïeux !
Elle se débarrasse de son imper, j’entends ses bottes qui couinent sur le parquet de l’entrée. Son cabas qu’elle traîne derrière elle fait des siennes, et grince des roues lui aussi. C’est comme ça quand t’es vieux, tu couines et tu grinces de partout.
_ Personne n’a téléphoné, Mon Grand ?
_ Non Maman, personne n’a téléphoné…
Elle me pose toujours la même question quand elle s’absente.
Et c’est presque toujours la même réponse.
Je remets l’émission du tout cireux, histoire que tout soit bien à sa place en mode mémère. Que le tic-tac de la grosse horloge découpe toujours Michel Drucker, sous les reflets cuivrés des grosses poêles accrochées au mur, et le regard imperturbable des saint-bernards en porcelaine.
***
_ Regardez celui-là, il est pas mignon ? On dirait Harry Potter !
Quand j’arrive au turbin, ils se marrent tous comme des baleines. Le chef est en train d’éplucher les C.V et brandit celui d’un mec à lunettes, sa photo épinglée au coin par un trombone. Karim est déjà là et discute le bout de gras avec Stéphanie, un gobelet de café dans les mains. C’est les deux seuls qui restent en retrait et ne semblent pas s’intéresser à ses conneries, ou alors juste ce qu’il faut de sourire forcé pour se sentir un minimum intégrer dans l’équipe. Pas étonnant, c’est les deux seuls à qui j’adresse la parole. Les autres ne sont que des abrutis, des lèche-culs toujours prêts à échanger une tape dans le dos autour d’une vieille blague foireuse, raciste la plupart du temps. Je jette un coup d’œil à Martha qui feuillette la liste des commandes, me demande si on va encore me coller au rayon peinture pour faire l’inventaire.
Alain pète le feu, d’être Responsable dans une quincaillerie et de diriger une bande de minables lui donne une certaine forme d’assurance.
_ Attendez, c’est pas tout ! Centres d’Intérêts : il a écrit Musique de Chambre… Sûrement un pro de la flûte !
Je fais le tour de la pièce pour dire bonjour à tout le monde, serre les mains qui se tendent machinalement vers moi, souvent sans même me regarder. J’aimerais mettre une crampe à Ludo, lui qui a toujours les mains moites, mais je vois pas très bien comment je pourrais l’esquiver.
_ Faut arrêter la branlette ! je lui fais après lui avoir serré la pogne, essuyant ma main sur mon jean.
Il me jette un regard dur, l’air de dire Tu t’es regardé, toi ?! Depuis combien de temps t’as pas niqué ? avant de se replonger dans les pages de son Auto Plus.
Je m’avance vers Alain qui mate toujours les C.V et donne de temps en temps des coups de coude à Lionel assis à côté de lui, quand une fille plutôt pas mal passe dans le couloir, l’air pressé. Je me demande qui c’est, et tourne la tête pour la suivre des yeux.
_ C’est la nouvelle stagiaire, elle est canon. Pourquoi t’y vas pas, attaque, qu’est-ce t’attends !
Et il se marre en se tournant vers son pote. Avec ma dégaine, ma tronche et mes lunettes, ils me prennent pour un puceau, le gentil COTOREP qui vit toujours chez sa mère. Je ne dis rien et encaisse, comme d’hab.
_ Dernier jour, hein !
_ Ouais.
Bientôt je les verrai plus, ces abrutis
.
On s’active, c’est pas le taf qui manque. Y m’ont encore refilé le rayon Peinture, celui que personne ne veut jamais faire car tous les pots se ressemblent et c’est la galère pour inscrire les numéros sur les cahiers de commande. Bleu Lagon N°6 réf. 00018236. Gris Galet N°4 réf. 00018324. Bref c’est encore moi qui me le tape, pour changer. J’en ai plein le cul au bout d’une heure, les yeux qui brûlent à force de déchiffrer les numéros, la sueur qui dégouline partout sur le visage.
_ Hé l’artiste, ça va comme tu veux ! me fait Ludovic qui klaxonne en passant dans ma rangée avec le tir-pale. Le con, il se la pète grave sur son truc, se la joue mécano en robotique comme s’il était un putain d’ingénieur, assis dans son engin. Je le regarde s’éloigner. Tuuut Tuuuuuut ! il fait à Patrick.
_ Putain vieux, Star Wars, Le Retour du Jedi ! lui sort l’autre.
J’ai tout le temps envie qu’il perde les pédales de son bazar, qu’il fonce d’un coup dans une allée et aille s’encastrer dans l’un des rayons en percutant les clients. Ça me ferait bien rigoler. Lui, il a rien à faire sur son truc. Juste chopper les palettes qui sont tout en haut et les foutre dans la remise. Il croit quoi, qu’il faut un permis spécial pour piloter son engin ?
_ Ça va, ça avance ? me demande Martha qui fait son petit tour dans les allées, contrôle le travail de chacun pour voir si on est dans les temps.
_ Tranquille.
Je l’aime bien, Martha. Elle est pas comme ces branleurs.
Elle, elle sait ce que c’est que la vie. Elle en a bavé.
Je vais faire un tour aux chiottes, croise Denis qui finit de pisser en sifflotant. Il m’adresse un sourire crétin en se secouant la nouille, puis remonte sa braguette et tire la chasse. Va au lavabo se laver les mains. J’hésite entre les pissotières et les gogues du fond avec la porte. J’aime pas les urinoirs, y a toujours un connard pour se pointer et venir pisser à côté de toi.
_ T’as raison mon gars ! Si t’étais comme moi gâté par la nature, t’aurais la bite qui fait trempette, moi j’ prends la température de l’eau tous les matins…
Il tire deux serviettes en papier d’un coup sec. S’essuie les mains avec, les roule en boule et les jette en l’air en direction de la corbeille.
_
Waouh Trois Points !
Des beaufs, des abrutis…
Je me fais chier dans la salle de pause, à boire un café lavasse qu’a préparé Caroline. On s’est tous cotisés pour éviter de raquer à la machine, mais je sais pas si on a vraiment fait une affaire, le sien est vraiment dégueulasse. Je regarde par la fenêtre, l’air absent. Je ne sais jamais quoi dire aux autres. Je ne vois pas de quoi je pourrais leur parler. Dehors les clients commencent à affluer sur le parking. Ce con d’Alain va être content de faire du chiffre.
_ T’as regardé quoi hier ? me demande Pierrick.
Tous les jours il pose cette question conne aux autres. Mais le dimanche, y a qu’à moi qu’il fait le coup. Pense que je suis le seul gland de la troupe à rien faire de son samedi soir.
_ Moi j’ai regardé Game Of Thrones, c’était génial !
Je l’ai regardé un moment, me suis contenté de sourire. Il s’attendait à ce que je réagisse, que je lui sorte des trucs et m’excite en faisant de grands gestes. Mais comme rien ne sortait et que je restais muet comme une tombe, il est allé faire chier quelqu’un d’autre.
_ Tu crois qu’on pourra toujours travailler le dimanche ? me demande Valérie.
J’en sais rien et m’en contrefous. Même si je devais continuer à travailler ici, j’en aurais quand même rien à branler. Je l’écoute me parler de ses mômes, de son chéri qui aimerait bien des fois partir en week-end ou rester à la maison en famille. Je sens le fossé qui me sépare des autres se redessiner. Je ne fais plus parti de leur monde, tout ca ne me concerne plus.
Je l’écoute sagement me raconter ses conneries alors qu’elle s’empiffre de croissants. Elle s’imagine que tout ça m’intéresse et n’arrête pas de tchatcher. Je fais un effort pour la regarder quand elle me parle alors que des trucs abominables me passent par la tête : je me vois me lever et la faire tomber de son tabouret en lui criant dessus pour qu’elle la ferme.
Je me demande pourquoi j’suis venu.
Mon dernier jour… Pff, qu’est-ce que j’en ai à foutre.
Pour Maman, peut-être. Elle n’aurait pas compris.
Nan, je suis venu pour des raisons pratiques… Pour leur dire au revoir, à tous. Surtout à l’autre là, Alain.
_ Ouais la 406, c’est de la bonne caisse, le coupé il déchire.
_ Elle est racée comme tire, et spacieuse avec ça !
Il est debout devant la fenêtre à parler de sa bagnole avec Serge. Ce couillon la lave et l’astique toutes les semaines.
Je turbine encore pendant deux trois heures puis on me réquisitionne pour ranger des conneries dans la remise. Au bout d’une plombe, Martha se pointe et me fait :
_ C’est bon, Maxime. Tu peux y aller.
_ OK.
_ Bon on te revoit plus, alors.
_ Ben non.
_ Si jamais un jour tu veux du travail, tu seras toujours le bienvenu ici. T’es un bon élément, tu bosses bien…
_ Merci.
On reste un moment comme des cons qui ne savent pas quoi se dire. Puis elle me tapote l’épaule :
_ Bon courage, elle me fait avant de disparaître au fond de la remise.
Je me balade une dernière fois entre les rayons.
Fais mon marché : Scie à Métaux, Pistolet Perforant, Cordes, Maillet, Perceuse, Tronçonneuse Mini, Scie Electrique…
Un type avec son caddie et sa bourgeoise me croise :
_ Monsieur Bricolage, c’est vous !
Je lui adresse un petit sourire entendu
T’as raison l’Ami, t’as pas idée !
Je fourre tout dans un sac de sport. Je me suis pointé toute la semaine avec, prétextant un passage à la salle de gym en sortant du taf. Ça n’étonnera personne de me voir sortir avec sur l’épaule. Je passe près des caisses par la sortie réservée aux employés. Jamais rien qui sonne ici, j’ai déjà fait le test. Victor, le gros noir de la Sécurité, me voit et s’avance.
_ Salut King Kong ! je luis fais alors qu’il me tend son énorme paluche, un sourire plein de dents toute blanches.
_ A la prochaine Mad Max, fais pas trop de conneries dehors !
Je marche en direction du parking sans me retourner, le gros sac en bandoulière sur l’épaule. J’pensais pas que ça pèserait si lourd, ces conneries.
Je fourre tout dans la camionnette et referme le coffre. Jette un bref coup d’œil autour de moi, puis comme tout me paraît normal, je me baisse d’un coup pour disparaître entre les bagnoles. La belle 406 coupé d’Alain est juste à côté. Bleue, rutilante. La carrosserie qui brille, impeccable. Je sors le schlass de ma poche et crève les deux pneus. Me relève et raye toute l’aile gauche avec la pointe du couteau.
Puis je monte dans le fourgon et démarre en prenant soin de lui arracher tout un rétro au passage. L’alarme de la tire se déclenche. Je roule vers la sortie sous l’œil de quelques badauds qui gueulent et me regardent, effarés. Je leur fais un doigt et m’arrache sans demander mon reste.
Le soir j’écluse gentiment, affalé sur le canapé. On regarde le film pépère sur la Une : une infirmière partie travailler en Afrique qui tombe amoureuse d’un vieux baroudeur. Figaro est bandé de partout. Et je lui tape des fois sur la tête en lui faisant : « Alors ça gaze, Ramsès ? » Et il me répond dans un miaulement couinard en reculant la tête.
_ Ce pauvre Fifi qu’est tout blessé…. me dit Maman par-dessus ses aiguilles à tricoter. Hein, Fifi a voulu courir après une souris, mais c’est plus vraiment de son âge !
Un peu après dix heures, j’ai attendu qu’elle rejoigne ses pénates. J’ai fait mine de me brosser les dents et de mettre mon pyjama. Puis je me suis allongé dans mon lit en attendant qu’elle s’endorme et qu’elle ronfle comme à son habitude. Je fixais le plafond dans le noir. Comme quand j’étais petit et que j’avais peur que l’Araignée vienne me manger, et que je regardais en l’air, dans le noir, terrorisé à l’idée de fermer les yeux. Je n’ai compris que bien plus tard, ce qu’était que cette Araignée Au Plafond que j’avais et dont parlait mon père, s’étonnant de voir son gamin qui ne parlait pas et qui passait son temps à jouer avec les briquets ou à casser les pattes des sauterelles et des scarabées qu’il enfermait dans des bocaux. Contrairement à ce que dit Maman, Papa n’est pas parti à cause d’une jeunette qu’il a rencontrée. Il est parti à cause de moi. Elle n’en a jamais rien dit. Mais je le sais.
Ça y est. Elle ronfle comme un tracteur.
Je sors de mon lit sans faire de bruit. Vais dans le salon me servir un whisky pour me donner du courage. Je bois le verre d’une traite, des larmes coulent sur mon visage.
Je me glisse dans sa chambre. Elle dort paisiblement allongée sur le dos, les bras le long du corps. Je la regarde une dernière fois. Puis je l’étouffe avec un oreiller. Elle se débat un moment, ses bras mous qui s’agitent et me fouettent le visage. Cela dure quelques instants. Puis c’est fini, je sens la vie qui s’échappe, qui délaisse son corps.
Je pleure et l’embrasse sur le front.
« Pardonne-moi Maman, mais je t’aime. Tu ne comprendrais pas… »
