Petit texte qui m'est venu en pensant slam. A vous de juger.
Une biture de rêve. La tête dans l'vomi c'était chouette. Le trottoir ça schlingue le nez contre, les gens là hauts s'rendent pas compte. Troisième cuite de l'année, date d'aujourd'hui : trois janvier. Mon corps se lève ma tête est restée, plantée là dans sa gerbe, hébétée. Le soucis c'est qu'sans elle j'vais m'planter. Tête ou pas faut qu'je marche faut bouger, trop froid sur l'pavé. Un tishirt un casse-dalle plus d'futal. D'la vinasse.
Je suis ou ?
Sur la carte j'suis ici. Indiscrète elle me fixe ; tu es là mais t'es d'ou ? Elle me juge qu'ai je donc fait. Mes papiers ?
J'ai pourtant tout fait comme on m'a soufflé ; bosser - être honnête - pas violent – m'intégrer - mes papiers ?
C'est quoi s'intégrer quand on est français ? C'est r'garder ses chaussures premier prix chez Bata ? « sale bougnoule rent' chez toi ! »
C'est penser aux ancêtres premières ligne fusillés ? « casse toi l'nègre va t'laver ! » Faut faire quoi pour s'intégrer ?
Trouver sa place, briser la glace de cette France des droits de l'homme ; blanc riche et en bonne santé.
Dans la rue, je marche et j'écoute ; les montagnes de conneries se rencontrent.
Discussions bas d'plafond ça parlote et ça jacte ; élection fait pas chaud - pass'ra pas y fait beau - les crédits le boulot - submergé y'en a trop.
Dans la rue, le plus dur c'est les autres. Déjà qu'dans ma tête on est deux, et l'autre j'le déteste, c'est d'sa faute : la biture la violence et tout l'reste.
J'me sens mal poussez vous ! J'ai l'cerveau qui déborde, faut vider nettoyer. Faut'qu'j'l'expulse en charter, faut qu'j'le crache au karcher.
J' sens qu' ça monte dans ma tête. Je sens l'autre poussez vous ! Faut qu' y s'calme qu'y s'arrête.
C'est trop tard.
Une bonne âme va payer. Je l'attrape et le frappe ; dis bonjour au carreau, un bruit sourd qui fait mal. La douleur est immense. Une douleur délivrance.
Il esquisse des mouvements, il écrit de son sang l'arrêt d'bus est signé.
Il s'écroule comme une masse, les voyeurs sont comblés aucun d'eux n'le ramasse.
Les passants deviennent ombres, cette vinasse était forte.
Et puis … mon sang qui s'écoule, cette vinasse qui me saoule ?
Non !
Cette pluie rouge diluvienne, sur l'trottoir est la mienne.
