Bonjour !
Voilà un extrait drôle et léger (non) qui serait dans mon idée le tout début d'un texte plus long. J'ai hâte de lire vos retours !
Merci à vous
Louise
Europe. Pays moyen. Capitale grise, fiévreuse, brillante. Quartiers sud-est. Hôpital Sainte Aimée, bâtiment Reine Adélaïde. Huit étages, deux sous-sols, un accès au toit par l’ascenseur nord car c’est du sommet du bâtiment que décollent les hélicoptères – ce que l’on regrettera.
Au troisième étage, chambre 314, la porte est jaune. Le Dr Poulain frappe deux coups. Il est 18h14. Le patient dit « Entrez » et « Bonsoir » quand le psychiatre entre dans la chambre. Il est calme, assis sur le lit. Ses mains ne tremblent pas. Emmanuel Poulain dit « Bonsoir Côme » et sa voix est douce et sympathique. Il pose des questions sur son état, ses médicaments, ses visites et ses rendez-vous du lendemain. Côme articule les mots de ses réponses. Il sourit un peu, a le regard clair. Il dit « Merci » et « A demain » quand le psychiatre quitte la chambre. 18h32. Côme compte jusqu’à soixante une fois, deux fois, dix fois. Lentement, il compte jusqu’à six-cent au rythme imaginaire de la trotteuse de l’horloge du couloir. Et puis il se lève. Il enfile la veste à capuche qui attend au bout du lit. Zippe la fermeture éclair. Il sort. Tourne à droite, pousse une porte battante, s’arrête devant l’ascenseur. Il presse une seule fois le bouton qui s’allume en rouge. La cabine fait ding en s’immobilisant. « Troisième étage » annonce l’automate. Le reflet de Côme dans la glace ne lui sourit pas. Les portes se ferment, l’ascenseur l’emporte. Ding. L’ascenseur dit « Neuvième étage » et Côme est sur le toit.
Les mèches sur son front se soulèvent à cause du vent et des frissons. 10 décembre, l’air est glacé, il a le vertige. Il renifle, essuie ses joues avec la manche de sa veste. Morve et larmes. L’eau dans ses yeux brouille sa vue et l’éclat de la ville se diffuse en halo agressif sur ses rétines. Les toits sont noirs, le ciel luit et les rues scintillent trop fort. Il s’avance, hoquète, grimace. Un peu plus près, un pas, dix pas. Il pose une main sur le garde-fou, tout son corps tremble. Il passe la manche sur son visage. Plaque le tissu mouillé sur ses yeux, sur sa bouche ouverte. Hoquète plus fort. Son visage se tord, la colonne secouée de spasmes. Il renifle, dézippe la fermeture éclair. La veste glisse et tombe. Il enjambe le garde-fou. Il n’est plus qu’un tremblement immense au bord d’un toit. Il hoquète, gémit, il saute.
