Monotone Capharnaüm
- T’as pas une ficelle de poubelle ? Faut que j’lise un texto.
Le temporel s’aplanit et c’est une pléthore débauche d’indices muets à la concertation inaboutie.
Le souffle ne les parcourt pas qu’apporte celui qui chemine au milieu. Une expectative plasmique chéri le hasard abandonnique.
Vestiges d’illusions – matériaux au trouble repos d’un existant exutoire d’un équilibre impermanent – au mieux simplement exutoire abandonnique.
Les reliefs s’adonnent sans vertige à l’égal terminal. Certains de ces échoués à la surface induisent un curieux sens, en badauds badins.
Des longs, des courts, des plats, des enflés…schémas sans plan aux amalgames scandés auxquels peu échappent tant qu’épars.
La force qui les aplanit tous répand une atteinte à l’horizon catatonique – une obligeance presque frétillante se délai d’un renvoi sur la boue éclatée de soleil tremblant et ce sont les dépouilles du dernier éloge d’une mosaïque fiévreuse.
-Niveau Bogota.
Mouise humide de coreligionnaires moins hagards que démunis d’échappatoire. Un estomac révulsé de quelque égrégore révélé se lape aux lueurs de la bile que secrètent ceux qui l’arpentent en questions. Abstraire l’objet de son institutionnalisation usagère semble résoudre un cloisonnement du communicatif. Derniers dénis en cloque.
Les flèches des derniers clochers jamais consacrés tombent en pailles, en copaux, en cans, en gobelets – angles fortuits entre lesquels s’éveillent encore, de l’autour, un émerveillement dont le surcroît s’use là à un ruban scintillant de pluie sur les nibards des mégots brunis, au carré fendu d’un plastique déterré.
Des principes lazariens se déchirent de milliers de voies en ce caveau consommé qui se referme sur un bâillement d’un bourgeon de lixiviation – sève détourée de rebords bus ou déglutis à l’opercule de la fange.
Là, c’est tout autre ; jalonnement pressé s’unités dont l’appareillement tourne en désarroi la reconnaissance. Où se confina la dernière grève, des refaits d’humus chutes.
Et là, encore, ces gestes obscurcis d’une noérgie bloquée à l’appel compulsif de symétries utilitaires – auxquelles trouver un chaînon eu passé le doute d’absence à partir d’eux en rébus.
Mais nul rébus n’absorbe où s’estompe le dasein que n’accapare une détresse mutualisée – aux commués de ces jalons d’atours maigres.
-Tire la langue et passe-moi le tournevis. Voilà, tu es dans les règles.
Telle une vanille se refusant par ce qu’elle devient gousse, un rêve de Mississippi, une tromperie de fourmis qui tire la langue à s’en foutre sur une outre de merde déversée sur un cervelas crénelé – Immense commotion abrutie.
Et les dérives égrenées reprennent des sériels qui ne s’alignent plus, consubstantiel sans l’errer.
- Des palmes, trois heures.
