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La petite conversation dans ma tête ne capitulerait que pour préparer la prochaine guerre. Elle s’arme d’elle-même et morfondue dans le délirium, s’imagine de résonance marquer des tellurismes sismiques dont rien, ni personne, n’aurait d’illusion associée. Bonjour ne lui serait pas un commencement, mais plutôt un relancement. On lui accorderait un intérêt croissant pour la dose de sainteté qu’il injecte aux irrationalités par méconscience. Au revoir pour ne pas dormir de tard, aux horizons d’un cycle des nuits de cette conversation qui se déroule sans jamais s’arrêter. Il y aurait entre ces régularités une inversion de polarité que mes mots ne peuvent que constater, mais qui reste conditionnelle tant que le ciel de mes pensées se trouve nuagé. Et le reste de la bordure n’est que celle d’un univers que je ne saurai jamais. Un ravin auto-proclamé infranchissable, de nouveau, mais au fond duquel coule une rivière de mots, cette conversation dans ma tête que je n’arrête.
Allo, dit-on dans mon illusion.
Conversation téléphonée, poncée aux poncifs régulés par le chaos, renouvelés d’idéaux ; conversation déroulée tapis rougeant tissé par nos ressors.
Dans ma tête se prépare la prochaine guerre. Celle des âméliorées. Celle pour la nouvelle liberté, celle de compter dans les célestinées fatales. La guerre immanquable. La conversation dans ma tête. L’affrontement de mes idées. Que je ne peux que reformuler d’inévitable : je pense, je suis.
Le temps que nous jouskions.