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Onirisme mythique
Le brancard franchit les portes coupe-feu dans un fracas terrible. Depuis ce couchage de fortune et malgré la douleur qui l’assiège, Mo observe d’un œil hagard le décor défilant à toute vitesse autour de lui. La nausée le prend. Un spasme le secoue, il penche rapidement la tête sur le côté avant de souiller ses draps d’un vomis liquide, jaunâtre et nauséabond. Il entend quelqu’un jurer derrière lui, probablement le brancardier. Il cligne des yeux.
Lorsqu’il les rouvre, il a la certitude qu’il s’est écoulé des heures, sans pouvoir déterminer combien exactement. Il n’a pas sommeillé, tout juste a-t-il perdu connaissance.
La douleur l’assaille de nouveau. Brûlante, impérieuse, absolue. Et cette envie de hurler qui sait si bien se faire la compagne des souffrances les plus insupportables. Sa bouche s’ouvre sans que la moindre protestation ne parvienne à s’en élever. C’est alors qu'il reprend possession de son ouïe. Des bips, des grincements, un grondement, quelques murmures et d’autres sons, tous emmêlés. Tous assourdis par le tambourinement intense du sang dans ses tempes. Serrant les dents jusqu’à les faire grincer, il se concentre sur les chuchotements.
« …Sévère… »
« …Inquiétant… »
« …Irréversible… »
« …Autres options ? »
« …Nécessaire. »
De quoi est-il question ? Il pivote pour tenter d’apercevoir les intervenants, ce qui lui occasionne un nouveau haut-le-cœur. Lui aussi, suivi d’un juron. Il sent alors une caresse dans ses cheveux. Elle se veut apaisante mais se révèle crispante.
— Ça va aller, ça va aller.
Il connait cette voix. C’est celle de son père. Il relève lentement la tête jusqu’à apercevoir son sourire, mais ne peut se résoudre à croiser son regard, qu’il devine gorgé d’eau. La souffrance tempête à nouveau, l’empêchant de se concentrer sur les propos que son père échange avec les soignants dont il devine la présence, partout dans la pièce.
— J’ai mal, gémit-il enfin.
— Je sais mon fils, repose-toi.
— Papa…
— Je sais, répète-t-il. Je vais m’en occuper.
Voilà à nouveau cette impression étrange, celle de se réveiller. Comment est-ce possible ? Est-ce vraiment à cela que ressemble le sommeil ? La sensation qu’il identifie est celle de s’extirper d’une absence faite de néant, de ténèbres. Un moment hors du temps, impossible à évaluer ou à quantifier. Un mécanisme insondable qui change les heures en fractions de seconde, comme si l’on cessait d’exister. Une petite mort. Et cette intolérable douleur.
— Comment vous sentez-vous, Mo ?
Une voix inconnue. Bientôt matérialisée par un visage impassible à ses côtés. La cinquantaine, dégarni, terne, fantasmant sur une jeune infirmière du service de chirurgie orthopédique. Le jeune homme grimace. La souffrance ne semble pas affecter son don.
— Que… Que s’est-il passé ?
— Il y a eu un accident. Vous rappelez-vous quelque chose ?
Non.
Si.
Vaguement.
Cet énorme chien à trois têtes. Qu’est-ce qu’il fichait là ?
— J’ai mal…
— Nous allons nous occuper de vous, Mo. Nous allons vous emmener au bloc très bientôt, je suis venu pour vous en parler.
— Mais…
— Ne vous inquiétez pas, nous étudions toutes les possibilités, une solution va être trouvée pour vous sédater. Vos blessures sont extrêmement sérieuses, nous n’avons pas d’autre choix que de vous amputer, Mo. Est-ce que vous comprenez ce que je vous dis ?
Une amputation ? Le jeune homme se redresse d’un geste prompt avant de retomber lourdement sur son lit, pris de vertiges. Il n’a fait qu’entre-apercevoir ses membres atrocement mutilés. La douleur.
— Non ! Ne faites pas ça ! Je vous en prie !
— Nous ne pouvons pas procéder autrement. Croyez bien que nous avons envisagé toutes les options avant d’aboutir à cette décision. Les tissus sont trop sévèrement touchés, il faut vous amputer.
— Je vous en prie, supplie-t-il une nouvelle fois au travers de ses larmes.
Le médecin s’empare d’un petit flacon posé sur une table à proximité, y plante une aiguille et en extrait un liquide translucide, avant de revenir vers lui.
— Ne vous en faites pas, Mo, tout se passera bien.
Il ne sent pas l’injection. Pas plus qu’il ne sent la main sympathique que le médecin pose sur son épaule avant de quitter la pièce.
Une heure s’écoule, ou quatre. À moins qu’il ne s’agisse de vingt minutes. Pas moins de cinq anesthésistes différents se succèdent au chevet de Mo, sans toutefois trouver une solution probante permettant de l’endormir totalement. L’angoisse commence à faire jeu égal avec la souffrance dans le corps et l’esprit de Mo, lorsque quelqu’un suggère de recourir à une hypnosédation, couplée à de puissants analgésiques.
Rapidement neutralisé par l’étourdissant cocktail chimique, Mo découvre l’impuissance de l’immobilisme conscient. La souffrance est moindre, la panique, totale. Le chariot roule en direction du bloc où un véritable essaim de soignants s’est déployé. Sur place, il est à la fois soulagé et terrifié de reconnaître Eupraxie, Soteria et Épione (1). Évidemment, qui serait mieux indiqué que ces trois-là pour le calmer et l’aider à traverser cette chirurgie ? Pourtant, leur présence ne fait que renforcer l’aspect inéluctable de ce qui l’attend. Partout autour de lui, l’agitation est source de stress. Eupraxie ne cesse un seul instant de lui murmurer des formules apaisantes à l’oreille, afin de maintenir une forme d’hypnose rendant supportable l’amputation. L’hébétude le gagne sans toutefois oblitérer totalement sa conscience des événements. Les bruits, surtout. L’horrible son de la scie chirurgicale détruisant impitoyablement ses os. Mo ne sent pas vraiment la scie, mais il l’entend, à l’inverse de ses propres larmes qui elles, roulent en silence.
De retour dans sa chambre, encore sous le choc, Mo ne peut se résoudre à affronter la vue de ses moignons bandés. Groggy, il contemple d’un œil vide son père, interviewé en direct du journal télévisé, annonçant à la bonne société le drame qui s’est joué la nuit dernière :
— Il était chargé d’endormir Hadès qui connait quelques troubles du sommeil ces temps-ci. Vous comprenez, quand Perséphone est absente... Malheureusement, les insomnies d’Hadès sont telles que sa vigilance et son jugement sont au plus bas. Il n’a pas songé à attacher Cerbère solidement, la nuit dernière. Ce sale chien s’est jeté sur Mo et… Ça a été un véritable carnage… Désolé, je…
— Nous comprenons, Hypnos, vous devez être bouleversé, assure la journaliste d’une voix doucereuse.
— Mon fils a été amputé, assène-t-il.
Puis, se tournant face caméra, Hypnos proclame l’irrévocable sentence :
— Peuple de l’Olympe, il ne vous sera désormais plus possible de vous endormir dans les bras de Morphée. Il n’en a plus.
***
Morphée se réveilla brusquement, en sueur. Son premier réflexe fut de vérifier ses bras. Les touchant, les empoignant, les serrant avec un soulagement confinant au désespoir. Puis il lança un regard torve à son frère Icélos (2), hilare.
— Ça t’amuse ? l’accusa-t-il.
Icélos leva les mains devant lui, en signe d’apaisement et d’innocence.
— C’est toi qui a voulu savoir ce que ça faisait ! Moi, je ne peux produire que des cauchemars, tu le sais.
Morphée s’assit et reprit lentement son souffle, le souvenir terrible s’effaçant tout doucement.
— Oui, maintenant je sais, merci. Dormir, ça n’est définitivement pas mon truc.
(1) Respectivement esprit du bien-être, esprit féminin de la sécurité, de la préservation et de la délivrance du mal, et déesse de l’apaisement de la douleur, dans la mythologie grecque.
(2) Icélos, autrement appelé Phobétor, est l’un des Oneiroi, fils d’Hypnos, avec Morphée et Phantasos.
(vive la procrastination ! plutôt que de bosser... )
Moi je l'ai pas lu pour le blind text.
Et j'ai trouvé le texte vraiment pas mal, on s'y croit, tout est bien écrit, et je suis complètement fan de la réplique :
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Un peu moins fan de la fin
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mais en même temps avec ces personnages ça se justifie et ça passe.
Bref un texte qui fonctionne plutôt pas mal ^^