Le Bureau des rumeurs
Il est un train qui traverse les plaines de l’Ouest sans autre destination que l’horizon. Ses passagers espèrent qu’au bout des rails les attend un lieu où ils s’établiront enfin. Le Berzingue, incarnant la promesse d’un avenir meilleur, les propulse irrémédiablement vers cette ruée vers leur avenir. Véritable microcosme à vapeur, le train prive ses passagers de tout contact avec le monde extérieur et, sans télégraphe ni lettres, les informations ne circulent que de bouches en oreilles. Elles sont les réponses à des questions, tout aussi existentielles que bénignes, colportées de générations en générations : les rumeurs.
***
Enfoncée dans son siège défraichi par les années, elle regarde hostilement la ligne brisée dessinée par les montagnes. Ses parents, en face d’elle, dorment paisiblement. Sa mère a la tête posée sur l’épaule de son mari, et son père dort la tête appuyée contre la vitre. Les tressaillements du train ne semblent pas les déranger. C’est comme ça qu’Amelia les a toujours vus : en train de dormir, arborant le sourire tranquille de ceux qui portent en eux la certitude des lendemains confortables. Comme ses parents, Amelia côtoie le désert par l’entremise des fenêtres sales. Le soleil éblouit ses yeux qui ne sont pas fermés. Elle n’en peut décidément plus de fréquenter le même paysage monotone. Elle veut mettre sa main en visière pour contrer, au coeur du désert, les rayons du soleil ; et non pas détourner son regard d’un spectacle qui ne se donnait qu’à voir, et non pas à vivre. Le désert l’attend - elle le sait, mais contrainte à rester assise, elle ne supporte plus sa vision. Dans ses rêves, elle se lève et part à sa rencontre. Traverser les néants décharnés, respirer des tempêtes de soupirs et serrer la main aux mystères. Elle fait partie de ces quelques voyageurs à qui des rasades de paysages monotones restent en travers de la gorge. Non, elle ne ravalerait pas ses envies de partir à l’aventure, loin du Berzingue.
Son père s’est réveillé, ses yeux se plissent sous le poids de la fatigue et des rayons. Elle lui demande :
— Quand est-ce qu’on arrive?
— Un jour.
C’est la même réponse depuis qu’elle est petite. La même rengaine d’incertitudes qui jamais ne se démentissent. Au fond, elle sait très bien qu’ils n’arriveront jamais à destination. Si Amelia a passé l’âge des plans de dernières minutes, des journées passées à l’improviste et de l’insouciance des heures sans but ; à presque trente ans, elle n’a jamais oublié son plus grand souhait, celui de devenir aventurière.
— Et…où va-t-on?
Pour le coup, elle ne connait pas la réponse. Ses sourcils froncés sont à la hauteur de sa curiosité, et c’est d’un ton las que lui répond son père.
—Dans une vallée du Minnesota. Une petite ville du nom de Post-Scriptum.
A ces mots, sa mère se réveille ; et Amelia lui pose la même question.
—Tu confirmes, maman?
—Où on va? répète-t-elle.
Alors qu’elle cherche une réponse dans un coin de sa tête, Amelia croit discerner de la poussière sur ses cils. Le temps se dépose sur le visage de ses parents. Alors que sa mère médite le lointain, des particules flottent dans l’atmosphère, comme autant de possibilités de lieux potentiels. Sa figure s’illumine soudainement et, désignant du menton les mots arides qui défilent, elle s’exclame :
— On va là-bas!
Amelia soupire. Leur potentielle destination est toujours fluctuante, variant selon les humeurs et les saisons, mais jamais deux fois la même. Sa mère repose sa tête sur l’épaule de son père, dans un signe d’abandon. Amelia voit, dans leur regard perdu contemplant le paysage, la raison dériver. Se mêlant à la cohorte des passagers assoupis, elle ferme les yeux. Elle s’imagine alors dans une de ces bourgades de l’Ouest que le train traverse pour un temps. Son baluchon sur l’épaule, elle se présente à ses habitants. Amelia ; enchantée. Enchantée de vous connaitre, et d’être au monde. Enfin.
***
— Psst!
Elle sent qu’on la secoue gentiment. Quand elle émerge des profondeurs de sa torpeur, elle se retrouve nez à nez avec de grands yeux écarquillés. Son amie, Eloane, a l’air d’avoir quelque chose à lui dire.
—T’es réveillée?
—Oui, répond-elle en baillant.
—Viens, je dois te parler.
Amelia se lève et les deux filles vont s’asseoir un peu plus loin. Le soleil se couche sur les plaines que traversent le Berzingue, et dans le wagon il règne la lumière orangée des crépuscules.
—Je vais bientôt partir, annonce-t-elle gravement.
Dix ans qu’Amelia connait Eloane. Elle réside dans les wagons situés en queue du train ; ceux là même dont il est si facile de partir. Amelia envie son amie, dont les agissements sont seulement dictés par son bon vouloir. Elle n’est pas née à bord du Berzingue ; n’est pas soumise à la menace brumeuse des rumeurs, mais un coup de poing fracassant de son frère, quand elle était petite, lui avait ôté toutes ses dents. En lieu et place de canines et molaires, Eloane affiche deux rangées de perles en bois, de forme carrée aux bord arrondis, et peintes de couleurs chaudes. Ses yeux d’un orange profond finissaient de donner à son amie le même aspect crépusculaire que celui d’un soleil couchant.
—Partir? Où ça?
—Les rumeurs concordent. Il semblerait que la prochaine halte soit Post-Scriptum, au Minnesota. J’ai demandé aux voyageurs de mon wagon, et c’est ce que m’ont dit la plupart. Après, d’autres disent qu’on va sur la lune, ou le vieux à côté qui me dit qu’on va vers la Mélancolie…
Eloane voit bien que son amie ne l’écoute pas. Amelia regarde distraitement par la vitre, la tête reposant sur une de ses mains. Devinant ce qui lui traverse l’esprit, elle murmure :
— Tu peux partir, toi aussi.
Un sourire narquois se dessine sur visage d’Amelia. Elle n’a pas l’air d’y croire beaucoup.
—Et comment? Tu n’es pas sous l’emprise des rumeurs, c’est facile pour toi. Pense à mes parents. Ce qui donne du sens à leur vie, c’est de savoir qu’ils arriveront un jour dans une ville merveilleuse, mais c’est aussi le fait d’avoir eu un enfant. Si c’est moi qui disparait, sans doute une rumeur circulera que je me trouve dans cette hypothétique destination. Ca ou je ne sais quelle autre rumeur. Je n'ai pas envie de disparaitre pour eux, tu vois?
Amelia s’enfonce dans siège, une ombre passe dans son regard. Si les rumeurs avaient eu une consistance, elles auraient pris la forme d'un cumulus immobilisé de manière permanente au-dessus de sa tête. Eloane connait de longue date le rêve d’Amelia de quitter le train pour partir à l’aventure. Sur le ton de la confidence, Eloane prononce cette simple phrase :
—Allons, cowboy! Ressaisis-toi. Ceci est ta première aventure. Tuer les rumeurs, et larguer les amarres de ce foutu train. Un jour, un sage m’a dit : Eloane, le seul moyen d’avancer vers l’avenir, c’est de tirer sa force de son passé pour donner des coups de pieds au présent. Donc, tu vas au Bureau des rumeurs, tu les massacres, tu connais la vérité, tu l’annonces à tes parents et à la revoyure.
Amelia ne regarde plus par la fenêtre. Les dires de son amie provoquent un écho en elle, en appel à ses vieux rêves, à son désir de savoir et de prendre son envol.
—Je serais curieuse de savoir quel genre de sage t’a dit pareille phrase.
—Un vautour belliqueux à la langue bien pendue, et en train de finir d’arracher la chair d’un cheval mort.
—Je vois que tu as toujours d’aussi bonnes fréquentations!
—Ce genre de rencontre me manque. C’est pour ça, aussi, que je m’en vais.
Eloane n’a pas besoin d’entendre la réponse d’Amelia pour savoir qu’elle va tenter l’expérience. Avec son chignon serré, ses longues jupes et sa trop grande minceur, elle n’a pas la carrure de ceux qui se sont forgés l’âme en luttant contre les vents acérés et en bravant le silence meurtrier du désert.
A cet instant, les deux amies contemplent le soleil qui agonise lentement en dardant ses dernières lueurs pastels. La quiétude des départs les enveloppe l’une et l’autre. Le calme avant la tempête.
—Quand tu auras quitté le train, si tu ne sais pas par où commencer ton aventure, passe me voir à Post-Scriptum. J’y resterai un moment.
—J’espère!
Eloane lui sourit de toutes ses perles chatoyantes.
***
A bien y regarder, la poussière ne se pose pas uniquement sur les cils de sa mère. Ses parents ont sur les épaules, leurs mains posées et le cuir chevelu, une fine pellicule de poussière. Un brin surprise, elle époussette sa propre épaulette. Du gris poudreux s’accroche à ses doigts. Là, elle se dit qu’il est temps ; qu’elle doit partir avant de se transformer en l’ombre d’elle-même, avant de n’être plus que poussière et d’avoir oublié pourquoi elle erre. L’aube se lève, Amelia aussi. Prenant garde à ne pas réveiller son père et sa mère, elle s’extirpe doucement de leur place à quatre ; du cocon de tranquillité dans lequel elle a toujours vécu et attendu. Elle leur jette un dernier regard avant de se tenir, seule, au milieu du couloir de son wagon. Dans un instant, elle tournera le dos à cette allée de banquettes en bois et cuir fatigué, rehaussées de gueules béantes de pumas en laiton. Au revoir, parents et amis défraichis par l’attente.
Si les rumeurs sont partout, rythmant la vie des passagers de la naissance jusqu’à la mort, elles ont une origine : le Bureau des rumeurs. C’est depuis cette cabine de pilotage que conduit Ostragoloupos, le chauffeur de train. Elle n’a qu’un wagon à traverser pour y être, et il est la prochaine destination d’Amelia. Après avoir actionné la poignée, elle lutte un moment contre les vents violents de l’entre-wagon. Elle maintient son chignon avec sa main gauche, la droite l’aide à se tenir en équilibre et, d’un saut incertain, s’accroche à l’échelle du compartiment. En elle, quelque chose flanche, et elle sourit.
***
Aux dormeurs de son propre wagon se succèdent les matinaux du wagon numéro deux. Dans le couloir précédant le Bureau des rumeurs se presse une file de curieux venu voir Ostragoloupos. Amelia est la dernière de la queue mais, pressée d’arriver au Bureau, elle tente de se glisser entre les passagers.
—Hola ma petite dame, on va où comme ça? Tu patientes, comme tout le monde.
Elle sent qu’on l’agrippe par le col. Elle a réussi à s’enfoncer un peu parmi les voyageurs, mais ne prête pas attention à son interlocuteur. Elle crie faiblement pour lui répondre.
—Je…Je suis pressée.
La promiscuité des corps fait qu’elle est plongée dans un trou noir, depuis lequel elle ne voit que certaines caractéristiques des gens qui l’environnent. Devant elle, un chapeau haut de forme se demande :
—Allons! Qu’y a-t-il de plus urgent que de savoir ce que l’on va manger à midi?
—Tu parles! s’indigne un noeud papillon rouge. Hier soir, un gars du wagon numéro quatre est allé demander ce qu’on mangeait. Ostragoloupos lui a répondu qu’on nous servirait des fraises au dessert. Et au wagon cent deux, qu’est-ce qu’on voit arriver comme dessert? De la pastèque!
—Quelqu’un sait si on va bien à Post-Scriptum? J’ai de la famille là-bas, demande une tresse blonde.
—Tant qu’on y est, on va où tout court? Dix ans que je vais poser la question tous les jours, dix ans qu’Ostragoloupos me répond un truc différent!
La file de voyageurs matinaux gigotent maintenant de toute son impatiente. Impatients d’avoir réponses à leurs questions, même s’ils savent très bien qu’elles seront farfelues. Profitant de la cohue qui règne parmi les chapeaux haut de forme et les noeuds papillons, Amelia parvient à se faufiler au devant de la file. Une main tente de la rattraper, mais elle ouvre la porte, le vent s’engouffre, décoiffe le chapelet des agacés. Amelia saute dans le vide qui sépare les deux wagons, ouvre la porte et atterrit dans le Bureau des rumeurs.
***
Elle arrive comme un coup de vent dans la cabine de pilotage d’Ostragoloupos. La porte claque sur son passage. Elle peine à se remettre debout, passe la main sur ses jupons. Malgré ses efforts pour soigner ses apparences devant le chauffeur du train, son coeur bat la chamade, et cela doit se voir dans son regard ahuri. Les parois du wagon sont entièrement boisées, et au centre se dresse un bureau en chêne massif, auquel est assis Ostragoloupos. Amelia le fixe longuement. Quand elle avait huit ans, Amelia était fascinée par la barbe d’Ostragoloupos. Une barbe proéminente qu’on aurait dite dotée d’une volonté propre, tant il passait son temps à la sculpter pour lui donner les formes les plus diverses et variées. Quand il était assis derrière son bureau, elle se déployait en arabesques jusqu’aux pieds de son maître. Tantôt, ses boucles avaient l’air d’une pieuvre aux tentacules prêtes à passer à l’attaque ; tantôt, sa barbe se transformait en un visage grimaçant aux traits gargantuesques. À Ostragoloupos, en plus de l’aura de respect mêlée à sa pilosité incongrue, on lui prêtait volontiers des allures de science infuse. Il se délectait à distiller ses réponses abracadabrantes aux curieux qui se pressaient dans la wagon précédant.
— Amelia ! Quel plaisir de te voir. Que veux-tu?
— Je voudrais savoir d’où on vient et pourquoi on est dans ce train. Et la vérité, s’il-te-plait. Je veux mettre fin aux rumeurs.
— Je ne pense pas que cela soit possible. Ecoute, je suis désolé, mais tu ne sauras rien.
Ce n’est plus de la poussière qu’Amelia a sur les épaules, mais des chapes de plomb. Elle se rend soudain compte de toute la vanité de son entreprise. Comment avait-elle pu croire pouvoir partir comme ça? Il suffisait au conducteur de répondre non, pour la condamner à son ignorance. Elle n’a pas d’arguments, pas d’armes, et sa motivation s’étiole quelque peu. Elle ne peut rien faire d’autres que rester les bras ballants devant le bureau d’Ostragoloupos.
—Mais laisse moi t’expliquer pourquoi. Les premiers habitants du train ont vécu un traumatisme il y a fort longtemps. Je leur ai proposé de partir en voyage et crois-moi, un voyage interminable à travers les plaines de l’Ouest est préférable à un aller-simple vers les abîmes d’un souvenir que l’esprit s’est efforcé d’oublier. C’était le Berzingue ou se battre contre une vie qui les avait dégoutés, s’obliger à vivre alors que l’espoir les avait quittés. Tu ne sais pas, tu ne sauras rien, et moi je porte la responsabilité de celui qui sait. Ce ne sont pas des billevesée. Les rumeurs sont un moyen pour tenir le coup, pour continuer à croire que quelque chose de bien va nous arriver un jour. Entre vivre ou mourir, nous n’avions pas fait de choix, mais nous avions pris le train.
Amelia aurait voulu avoir une réplique sanglante, une phrase courageuse pour tenter une dernière attaque envers le conducteur. Mais aucun son ne sort de sa bouche, et ses épaules sont affaissées. Elle s’apprête à faire demi-tour, quand il lui dit :
—Mais j’ai quelque chose pour toi. Je voyais bien, quand tu étais petite, que tu n'étais pas comme les autres enfants. Quand nous faisons halte pour nous dégourdir les jambes, je voyais bien que tu voulais aller voir ce qu’il y avait plus loin, et tu trainais des pieds quand on te demandait de revenir. Et n’est-ce pas le propre d’un chauffeur de train que de souhaiter le meilleur voyage pour ses passagers, s’assurer de leur bonheur?
Les tressautements du train lui répondent. Amelia ne sait plus que penser. Elle croyait prendre les rênes de son destin, mais elle découvre la fougue des imprévus. Alors, elle attend. Même le silence retient son souffle. Sans la quitter du regard, Ostragoloupos plonge sa main dans la toundra capillaire de ses idées foisonnantes, pour en ressortir, après moult recherches, une clé. Puis, il lui désigne une sorte de petit tabernacle en bois, doté d’une serrure et encastré dans la paroi du wagon.
— Qu’est-ce que c’est? demande-t-elle.
— Ma riposte à ton désir de vérité. L’échappatoire à toutes tes questions sans réponse, répond-il, le regard rieur et la moustache fourchue.
Rien n’indique à Amelia que Ostragoloupos ne lui cache pas une quelconque entourloupe. Qu’est-ce qui la pousse néanmoins à ouvrir le tabernacle? L’irrésistible curiosité de savoir ce qui se cache derrière les portes closes, et une propension que les êtres humains ont à vouloir, peut-être, autre chose que sécurité et bonne fortune.
Mais ni mort ni béatitude ne se cache derrière le portique. Juste une cordelette qui s’échappe d’un trou formé dans le haut du tabernacle. A côté, est écrit sur une étiquette :
Tirer sur la ficelle si je plane trop haut.
Amelia jette un coup d’oeil vers Ostragoloupos, qui la regarde faire, amusé. Il lui fait un de ces gestes de la tête qui dit « Vas-y, fais-le ». Ce qui voulait dire : « Tire sur la ficelle, et advienne que pourra, même si moi je connais la tournure des évènements ».
Un long frisson la parcourt de la nuque jusqu’au bas du dos. Elle tremble un peu. La peur, le risque, la perte des idées claires. Elle obtempère. A peine a-t-elle tiré sur la ficelle qu’une trappe, découpée dans le plafond, s’ouvre ; un imposant sac en cuir en sort, ses lanières se clipsent autour de ses épaules ; et ce, tandis qu’un parachute se déploie. Une sorte de parachute à propulsion qui n’a pas compris la loi de la pesanteur et qui, au lieu d’être attiré par le centre de gravité de la terre, s’apprête à filer irrésistiblement vers le ciel.
Mais juste avant qu’elle ne décolle, Ostragoloupos lui enfonce un chapeau Stetson sur la tête. C’est le détail qui tue, souffle-t-il à son oreille. Il lui fait un clin d’oeil, elle regarde déjà vers le carré de ciel bleu découpé par la trappe. Il met sa main en visière pour la voir partir, elle n’est déjà plus qu’un envol. Amelia, qui toute sa vie a été contrainte au sol, se voit tout à coup catapultée vers les cieux. Son chignon se défait, ses jupons volètent, mais son regard est fou. Ivre d’air, elle ne voit pas le train rétrécir sous ses pieds. Au sol, Ostragoloupos n’est qu’un grand gosse barbu, ravi de voir son invention s’envoler.
Alors qu’elle file vers le ciel, il met ses mains en porte voix, et crie une dernière fois:
« Regarde dans la poche droite du sac! »
Le train, sous ses pieds, constitue le premier souvenir d’Amelia. Plus tard, alors qu’elle dérive doucement vers ce qui lui semble être Post-Scriptum (le train ne s’y est finalement pas arrêté, c’était une rumeur comme une autre), elle a trouvé la lettre dans la poche droit du sac.
« Chère Amelia,
Tu comprends ; je ne pouvais pas, à onze ans, t’arracher à tes parents et te larguer dans la nature. Je devais attendre que tu sois grande et attendre l’âge auquel, selon d’autres coutumes que les nôtres, les enfants quittent leurs parents. En l’occurence, tu avais juste besoin d’un petit coup de pouce pour larguer les amarres du Berzingue!
Mais ne t’en fais pas, je leur dirai peut-être que tu as disparu suite à un tour de prestidigitation de la vie. Ou quelque chose dans ce goût-là. Mais ce n’est qu’un au revoir, et j’espère sincèrement que tu reviendras nous voir. Ecoute ce que les gens racontent au sujet du Berzingue, et nos chemins ne pourront que se croiser.
Va par delà les gares, suis les rumeurs. Tu nous trouveras au bout ».
L'ancienne V1 auquel se rapporte le premier commentaire de Milora :
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
Baptiste
(en plus la ville de post scriptum c'est celle après le point final, et comme le point final il n'y en a pas alors cette ville n'existe pas ^^. enfin je le comprends comme ça)
Je ne l'avais pas vu comme ça, mais pourquoi pas ^^
je suis assez d'accord pour dire que ça manque un peu de description pour assoir ton univers et ton ambiance. Peut être que le cadre des 3000 mots est un peu trop contraignant mais du coup comme dit mil', c'est un peu ça qui peche.
Dac, je retiens.
Merci pour ta lecture et ton commentaire!
Tomoyo
Merci pour les fautes d'ortho, j'ai corrigé.
Ostragoloupos, le chauffeur de train.
Ça fait très Tintin :mrgreen:
Ah, ça me viendrait de là? J'ai vraiment en tête que c'était un tyran peint sur un tableau, mais je ne suis plus sure....
Donc en ce qui concerne juste la V2 : tu y es presque o/
Lol. L'espoir fait vivre :mrgreen:
Je m’explique, il y a des passages où tu fleurtes avec un récit fantastique dans lequel l’ambiance est bien installée (passages où je plonge petit à petit dans le texte) et puis paf il y a des évènements qui collent pas |-|.
Par exemple, Amélia a 30ans…. TRENTE ! bon sang, s’il suffisait d’aller au bureau pour se casser, elle aurait pu le faire il y a bien longtemps ! :vaurien:
Pour les passages qui collent bien, tu peux me donner un exemple? Comme ça je vois "ce qui marche".
Pour ce qui ne marche pas : je voulais pas tomber dans le cliché des jeunes qui partent à l'aventure u.u Très souvent c'est des ados ou des jeunes adultes qui décident de tout changer, c'est plus rare des vieux de la vingtaine huhu. Je ne pensais pas que son âge pouvait être problématique. En fait, elle veut le faire depuis longtemps (donc depuis qu'elle est plus jeune) mais elle n'a jamais eu le courage pour le faire, et c'est sa pote qui lui donne le déclic. Aussi, elle voulait pas se casser comme ça alors qu'elle sait que ses parents auraient été tristes + j'en parle aussi dans le lettre à la fin. Du coup, je pensais l'avoir un peu expliqué :\?
Eloane, comment est-elle montée dans le train ? et comment en sort-elle ? et pourquoi n’est-elle pas soumise aux rumeurs ? Si elle arrive à quitter le train, on peut très bien colporter des rumeurs à son sujet… En plus le train ne s’est pas arrêté là où elle disait aller… Et puis ça fait 10ans qu’elle connait Amélia, donc je pense que la conversion qu’elles ont eu là, elles l’ont eue déjà depuis longtemps, donc pourquoi ce coup-ci Amélia se bouge ?
J'ai supprimé le bout de dialogue où elles parlent de ça. Autant pour moi :huhu:
Il n’y a qu’Amélia qui demande d’où ils viennent et pourquoi ils sont dans le train ? ça me semble hautement improbable, et rastapopoulos ne peut pas avoir des parachutes pour tout le monde :relou:…
Ca aussi je pensais l'avoir expliqué, mais du coup c'est que j'ai mal raconté :noange: Les passagers n'ont pas envie de se souvenir parce qu'ils ont vécu un traumatisme il y a longtemps, et que le train c'est une manière de vivre mais un peu comme une plante, en faisant mine que tout va bien. Amelia, elle n'a pas choisi ça, et n'est pas cramponnée à ce passé là, elle elle veut connaitre. Les autres, ils n'ont pas du tout envie de partir...Ca les obligerait "à vivre", ce qu'ils ne veulent pas.
Pourquoi Amélia n’a pas une discussion avec ses parents pour leur demander de quitter le train ?
Si le train fait des pauses, ça veut dire qu’il s’arrête et que tout le monde descend, de toute évidence il fonctionne comme un vrai train, donc ils sont bien obligés de s’arrêter dans des gares pour se ravitailler, pourquoi ne pas quitter le train- à ce moment-là ? :???:
Le souci principal, à mon avis, c'est qu'on ne comprend pas en quoi les rumeurs sont une menace qui plane sur elle. J'en parlais dans la V1 aussi :
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
Le fantastique, pour qu’il fonctionne, doit avoir une logique. Le train fou qui ne s’arrête jamais, ça fonctionne très bien comme idée, mais il ne fait pas qu’il fasse de pauses. Il faut un système qui explique comment des gens peuvent monter ou descendre en cours de route.
Les rumeurs également pourraient être mieux exploitées. Elles ne suffisent pas à retenir les gens dans le train... sauf si elles alimentent le train :\?(genre tant qu’il y a une rumeur sur toi qui circule, ton train ne s’arrêtera jamais). Il y a tellement de possibilités dans ton histoire, c’est riche je trouve ::).
Oh! La logique du fantastique ::) Alors, c'est vrai que j'ai peut-être pas poussé le truc jusqu'au bout, que j'aurais pu faire un train vraiment fantastique en tout point. Merci beaucoup pour ce conseil! Ca me fait voir les choses autrement.
Pour le moment, en l’état, je n’arrive pas à tomber dedans, désolée, mais c’était une lecture plutôt intéressante. Et ça se voit que tu as produit un texte travaillé :)
Je comprends. Merci beaucoup pour ta lecture et ton commentaire ^^